Павел Егоров - Зеленое пятно окна

Дар это?..
чей?..
почему
звук точно плачет?.. о чем?..
сотканные из тьмы,
вряд ли мы что-то поймем.

Между,
межень,
межа… чужая душа.

ветер с запада сырой,
дышится легко так;
не идет автобус мой,
надо пёхом топать.

чиркнет изредка снежок
линию косую…
не спеша, шаг за шажком
сам к себе иду я.

между сучьев и ветвей
узенькой аллеей
пробираюсь, но к себе
все же не успею.

купальницы в слезах,
но майский ветерок
их вмиг развеселит.

умереть осенью,
хоть дождь оплачет,
кто же еще?..

надоевший туман,
горьковатый,
замешенный с дымом горящих болот…
знал бы я, что нас ждет…

невозможно понять
эту жизнь, изменившуюся до…
все так, как вчера,
где же наша пора?..

не спешу никуда,
подышу хладным воздухом утра,
пусть тянет дымком…
мы еще поживем.

они где-то в кронах рябин,
расцвеченных осенью…
им
ведь так одиноко… и пусть
догадки все это, но грусть
откуда же в сердце?..
не зря
рябины так ярко горят,
и падает лист золотой,
как знак, в тишине неземной.

прозрачный, призрачный, зеленый
одновременно… кое-где
вкрапленья белые черемух…
мы здесь, мы всюду, мы нигде.

в разноголосье птичьем, в блеске
листвы, в нечаянном дожде,
вдруг хлынувшем на перелесок…
мы здесь, мы всюду, мы нигде.

Разве что дымка над лесом,
спрятавшая горизонт,
серый уазик, не местный,
пересекающий вброд
Колпь-реку, и под ногами
снег вперемешку с песком,
разве что… этим вот малым
мы и живём.

Скажете, участь такая
слишком жалка — всё одно,
жизнь словно дымка скрывает
то, что нам знать не дано.

оставь, сквозь разбитые стё —
кла слышно как птицы кричат,
и тянет прохладой… оставь…

и что уж там… если в созна —
нии перепуталось всё —
и птицы, и люди, и свет

осеннего солнца… оставь…

вечером
звон цикад неумолчный,
лето прошло.

После покровА
снега нет как нет,
Почему же так?..
спросить некого.

Да и что с того —
будет день и срок,
Снег покроет мир
белым саваном.

А пока, пока
серая река,
Отсветы огней
легли наискось…

После покровА
снега нет… слова,
Что они?.. зачем?…
так… случайные.

Сакура отцвела,
налью себе чашку сакэ…
нет, мало одной.

такая пустота в душе и в мире,
осенний ветер потрудился славно,
и странно, что я все-таки пытаюсь
откуда-то, бог весть, извлечь слова;
произнесешь их, и родится звук,
взыскующий, но… кто его услышит
в кромешной пустоте… «Мисюсь, где ты?..»

а нового лишь облака,
хоть горек их дым…
да, я помню,
но в нашей юдоли бездомной
отрада одна — облака.

о вечно изменчивый мир,
часами смотрю,
забываясь,
то замок плывет, примеряя
все стили — барокко, ампир.

а то вдруг…
но вам ли не знать,
чего бы душа не взыскала,
все мало ей…

забыть, забыться —
этим каждый
живёт…
июньский день сквозной
как-будто к празднику украшен
сирени кипенью шальной.

на этом буйном пире цвета
забыть, забыться…
всё пройдёт,
день бесконечно длится — лето,
июнь, вовсю сирень цветёт.

во ржи, во ржи над пропастью,
иначе и нельзя,
пусть под ногами мокрый
асфальт после дождя.

о бедный разум… белые
цветы плывут… куда?..
не спрашивай, удел твой —
исчезнуть без следа.

а если что останется,
была об этом весть —
так то душа — скиталица,
увы, не здесь, не здесь.