Наталья Метелица - Зря боишься больного зверя. Стихи

принадлежит тебе лишь одному.

Из какой глубины
эти воды?
Из какой высоты
этот свет?
Для кого ты?..
и главное —
кто ты?!
Хоть бы раз
на тебя посмотреть.

Я б тебя той водой и умыла.
Ослепила бы
светом твоим.

Я не мщу —
я ЖАЛЕЮ, мой милый,
что ты прежде
так
не был любим!

Посмотрел бы в себя —
и стал жалок.
Да увидел бы свет
у других.

И чужая река —
мой подарок —
превратила тебя бы
в родник!

На цыпочках крадусь к тебе.
Дышу, как лето, – без дыханья,
Но горячо. Ты мой, мне равный,
И предначертанный в судьбе,
Да не распробованный вкусом,
Когда для сердца – всё легко
И ясно, пусть и далеко,
А я так мучаюсь, и злюсь я.

Прилив небесной глубины
Чуть охлаждает мои раны,
Сближая, смешивает страны
И стороны, что не видны
Чужому взгляду осужденья,
Чужому слову, что казнит.
А я бы каждому из них
Была улыбчивым прощеньем.

Когда мы счастливы, прощать
Худую глотку чьих-то сплетен —
Такая радость, будто дети
Сумели зайчика поймать.
…

И вот на цыпочках… назад.
Тихонько дверь. Тихонько – разум,
Не понимая всё и сразу
Того, что не дано понять.

Огонек не бывает просто,
Потому как – всё неспроста.
Вот вы пишете: я не та,
и теку не по той березе,
и в лесу я не том, и поляну
я не ту захватила себе,
лишь бы к вам до заката успеть
да и в собственность – четко по плану:
напоить,
одурманить,
сгубить!

Скучно. Скууууууууушно!
Вы хоть бы огни
подкормили: трухлявые пни
не осилят весеннюю прыть.

Я не та – и от этого рада!
Хорошо, что ни здесь,
ни там!
Я не ТА —
потому что и вам
не случилось стать
ТЕМ.

Чёрт – да ладан…

Прощаться не умею.
Так всегда
есть право жить, встречая завтра снова
всех, распрощавшихся со мной.
Вода
в песочном замке и внутри
пустого слова
становится живой и полной каплей,
соединившей все моря в себе, —
и даже те, которых нет на карте
и уж подавно не было в судьбе.

Но я ведь не прощалась!
Люди-капли
текли по руслам вен, врезаясь в тромб
ИЗ НИХ САМИХ!..
Зачем вы
и сюда ли?
Или всё лучшее —
до лучшего «потом»?!

А сами-то вы верите в то чудо,
что если делать вид, что нет конца,
то завтра снова на восход придете, —
будто
вас только что
достали из Ларца.

Не всякими хлебами будешь сытый.
Не всякою любовью – обогретый.
Среди обжорства
каждый рот —
проситель.
Средь голода
полынь-трава —
конфеты.

В руках несу (не коробейник модный)
сухие крошки —
сытым и голодным.
Одним – урок,
другим —
подарок сдобный.
Ответь,
мне руку протянувший:
«КТО ТЫ?»

На маленьком клочке чужой земли
жил человек. Не раб – и не свободен.
Но и тому нашлись завистники, – в пыли
чужих ветров узрев, как благороден
был человек, не знавший о себе, —
ни родины, ни предков, ни призванья, —
и чаявший найти в чужой толпе
родных, по радости того незнанья.

Он знал, что есть хозяин той земли,
но никогда не жаждал его власти:
июльские лучи на равных жгли
и праздники, и горькие несчастья.

Над той землей был тоже господин.
Ведь каждый – раб чего-то и кого-то.
Но рядом с мудростью найдется хоть один,
с соблазном Каина…
Искариота…
и прочих разлагающихся душ,
кто на своей земле – и то бездельник,
когда другой
везде смирен и дюж,
благословляя каждый понедельник.
…

Не надо быть святым ни для кого:
лишь шестикрылые скрывают свои лица,
чтоб смертных не обжечь!..
У всех снегов
есть дар живой —
умыть и дать напиться.

У этой маленькой печали
Так много радостных причин —
Ты сотворил закат случайный
Из смешанных в бокале вин.

Я говорю, что всё некстати,
То гордая – каприз души,
То виновато свое «хватит»
Вставляю после «не спеши».