Влад Снегирев - Осколки разбитого неба

Кругом болото — тишь да благодать,
зато своё, чего ещё желать?
По телику накрашенная дура
поёт о главном, только не о том,
бандит спокойно здравствует с ментом,
пирует мразь под соусом гламура.

И, маясь снова в будничной тоске,
и видя — мир висит на волоске,
не отягчая душу чувством долга,
я отмеряю ровно двести грамм
и заливаю внутрь без мелодрам.
Вот, полегчало, - только ненадолго.

2017

Летели смелые снежинки,
как дивный сон
на крыш узоры, тротуары
со всех сторон.
И засыпало сосны снегом,
и глыбы льда,
следы, дворы, машины, реки –
и города.

Так было тихо и спокойно.
И гаснул день.
На землю сумрак опускался
и светотень.
Ещё немного, два мгновенья…
Вот день погас.
А снег сиял под звёздным небом,
влюбившись в нас.

2017

«Мне мысль подвластна!» Это ложь.
Её возьми, отдай, помножь,
займи кому-то напрокат,
а будет тот же результат.

Она блуждает в голове,
в округлом сером веществе,
внутри тончайших капилляр,
как наказанье - или дар;

томится тайно в темноте,
кружась, как будто конь в узде.
За ней встаёт другая вдруг,
сплетаясь в цепь, неровный круг.

И их всё больше... Их полёт
то что-то шепчет, то поёт;
то понеслись куда-то вскачь,
то вдруг исчезли – хоть заплачь.

От них остался только след,
косноязычный, смутный бред.
И ты не знаешь, что сказать,
вдруг потеряв над ними власть.

Тогда загадочно молчи,
не подбирай к словам ключи.
«А вдруг сказать хочу я?» Что ж,
пусть прозвучит о мыслях ложь.

2017

В саду с густой травой янтарный одуванчик
внезапно стал седым и как-то покруглел.
Идёт, идёт весна, хоть путь ее обманчив.
Ни слова о любви! Поставим здесь пробел.

О ней я не скажу ни словом, ни намёком.
Высокопарным быть не модно уж теперь.
Но стонет соловей на ветке недалёко.
Поёт он о… (пробел) и горести потерь.

Бежать, скорей бежать из сада без оглядки,
беспомощно рыдать о чём-то до утра.
И плыли в никуда слова опять в тетрадке,
который день подряд, сегодня – как вчера.

2017

Центон

Когда терзает сердце боль, —
то спутник страха и паденья.
Вся жизнь моя - моя лишь роль,
бессмыслица, исчезновенье

из краткой памяти вещей,
дней безымянных перекличка...
Вся глубь тоски в душе моей —
моя застывшая привычка.

Но опрометчивой толпе
герой действительный не виден.
Я буду плакать о тебе,
но никому тебя не выдам.

2017

Проснулся сегодня, а в поле туманно.
На сердце с утра грусть легла без причины.
Ах, да – это осень пришла к нам нежданно,
раскинув в лесу ткань седой паутины.

Она нам рисует отважно и смело
молчащий пейзаж, очарованный дымкой,
смешав увяданья оттенки умело,
оставив в альбоме коллекцию снимков.

И будут листы ещё падать на землю,
гореть на закате лохматые тучи...
Я осень как дивное чудо приемлю
и счастлив, что снова в душе с ней созвучен.

А ветер, набегавшись за день по саду,
заснул ненароком, — лежит и не дышит.
Как всё-таки мало для счастия надо:
бревенчатый дом, да и аист на крыше.

2017

Нагадала мне цыганка:
«Быть счастливым не дано…»
И теперь сорвало планку:
похмелившись спозаранку,
пью дешёвое вино.

По квартире черти бродят,
пляшут лихо на столе,
словно ангелы гундосят,
изощрённой ласки просят,
неохватные в числе.

Третьи сутки ни росинки
и ни зёрнышка во рту.
И рисуют мне картинки
эти черти без заминки,
восполняя пустоту.

Лихо пляшет праздник смерти
и кружится карнавал.
Нет, вы верьте иль не верьте,
в этой буйной круговерти
мой рассудок мутным стал.
А с цыганками до смерти
отношения прервал.

2017