Генрих Гейне - Романсеро

Тесть -- шелкоторговец -- дукаты копил,

А ты их в два счета пустил по ветру.

Старик вопит: "Из стихов немецких

Не выпрял шелка он ни метра".

И это -- "Живой", который весь мир

Хотел проглотить -- с квлбасою прусской

И клецками швабскими -- и в Аид

Спровадил князя Пюклер-Мускау!

И это -- рыцарь-скиталец, что встарь,

Как тот, Ламанчский, враг беззаконий,

Слал грозные письма жестоким монархам

В предерзком гимназическом тоне!

И это -- прославленный генерал

Немецкой свободы, борец равноправья

Картинно сидевший на лошади сивой,

Вожак волонтеров, не знавших бесславья!

Под ним был и сивый коняга бел,-

Как сивые кони давно уж замшелых

Богов и героев. Спаситель отчизны

Был встречен восторгом и кликами смелых.

То был виртуоз Франц Лист на коне,

Сновидец и враль, соперник гадалки,

Любимец мещан, фигляр и кривляка,

На роли героев актеришка жалкий.

И, как амазонка, рядом с ним

Супруга долгоносая мчалась:

Горели экстазом прекрасные очи,

Перо на шляпе задорно качалось.

Молва гласит -- в час битвы жена

Напрасно боролась со страхом супруга:

Поджилки при залпах тряслись у него,

Кишечник сдавал, приходилось туго.

Она говорила: "Ты заяц иль муж,

Здесь места нет оглядке трусливой -

Здесь бой, где ждет нас победа иль гибель,

Игра, где корону получит счастливый.

Подумай о горе отчизны своей,

О бедах, нависших над нами.

Во Франкфурте ждет нас корона, и Ротшильд,

Как всех монархов, снабдит нас деньгами.

Как в мантии пышной ты будешь хорош!

Я слышу "виват!", что гремит, нарастая;

Я вижу: цветы нам бросает под ноги

Восторженных девушек белая стая".

Но тщетны призывы -- и лучший из нас

Со злой антипатией сладит не скоро.

Как морщился Гете от вони табачной,

Так вянет наш рыцарь, нюхая порох.

Грохочут залпы. Герой побледнел.

Нелепые фразы он тихо бормочет,

Он бредит бессвязно... А рядом супруга

У длинного носи держит платочек.

Да, так говорят. А правда иль нет -

Кто знает? Все мы -- люди, не боги.

И даже сам великий Гораций

Едва унес из битвы ноги.

Вот жребий прекрасного: сходит на нет

Певец наравне со всякою рванью.

Стихи на свалке, а сами поэты

В конце концов становятся дрянью.

1649-1793-????

Невежливей, чем британцы, едва ли

Цареубийцы на свете бывали.

Король их Карл, заточен в Уайтхолл,

Бессонную ночь перед казнью провел:

Под самым окном веселился народ

И с грохотом строили эшафот.

Французы немногим учтивее были:

В простом фиакре Луи Капета

Они на плаху препроводили,

Хотя, по правилам этикета,

Даже и при такой развязке

Надо возить короля в коляске.

Еще было хуже Марии-Антуанетте,

Бедняжке совсем отказали в карете:

Ее в двуколке на эшафот

Повез не придворный, а санкюлот.

Дочь Габсбурга рассердилась немало

И толстую губку надменно поджала.

Французам и бриттам сердечность чужда,

Сердечен лишь немец, во всем и всегда.

Он будет готов со слезами во взоре

Блюсти сердечность и в самом терроре.

А оскорбить монарха честь

Его не вынудит и месть.

Карета с гербом, с королевской короной,

Шестеркою кони под черной попоной,

Весь в трауре кучер, и, плача притом,

Взмахнет он траурно-черным кнутом,-

Так будет король наш на плаху доставлен

И всепокорнейше обезглавлен.

x x x

В Германии, в дорогой отчизне,

Все любят вишню, древо жизни,

Все тянутся к ее плоду,

Но пугало стоит в саду.

Каждый из нас, точно птица,

Чертовой рожи боится.

Но вишня каждое лето цветет,

И каждый песнь отреченья поет.

Хоть вишня сверху и красна,

Но в косточке смерть затаила она.

Лишь в небе создал вишни

Без косточек всевышний.

Бог-сын, бог-отец, бог -- дух святой,

Душой прилепились мы к троице

И, к ним уйти с земли спеша,

Грустит немецкая душа.

Лишь на небе вовеки

Блаженны человеки,

А на земле все грех да беда,-

И кислые вишни, и горе всегда.

ПО СЮ И ПО ТУ СТОРОНУ РЕЙНА

Пыл страстей и такта узы,

Пламя роз в петлицах блузы,

Сладость ласки, лжи гипноз,

Благородство грешных поз,

Вихрь и жар любовных грез -

В том искусны вы, французы!

А германский дух померк,

В злобу рок его поверг,

Из глубин сознанья бьет он,

Злой наш дух! И все растет он,

Ядом весь ;почти зальет он

Твой бочонок, Гейдельберг:!

ЮДОЛЬ СТРАДАНИЙ

Гуляет ветер на чердаке,

В постель задувает сквозь дыры.