Вера Полозкова - Непоэмание

Все даришь ему подарки,
Лепишь ему фигурки,
Становитесь стеариновые огарки,
Солнечные придурки.
Морской песок, веселящий газ,
Прессованный тёплый воздух —
Как будто в городе свет погас,
А небо – в пятикаратных звёздах.

А без него начинаешь зябнуть,
Скулить щенком, выть чугунным гонгом,
И он тогда говорит – нельзя быть
Таким ребёнком.

Становится крайне вежлив и адекватен.
Преувеличенно мил и чуток.
И ты хрипишь тогда – ладно, хватит.
Я не хочу так.

С твоих купюр не бывает сдачи.
Сидишь в углу, попиваешь чивас:
Ну вот, умела так много значить —
И разучилась.

Опять по кругу, всё это было же,
Пора, пора уже быть умней —
Из этих мальчиков можно выложить
Сад камней.

Все слова твои будут задаром розданы,
А они потом отнесут их на барахолку.
Опять написала, глупенькая, две простыни,
Когда могла обойтись и хокку.

Маленький мальчик, углом резцы, крахмальные рукава.
Водит девочек под уздцы, раз приобняв едва.
Сколько звёзд ни катай в горсти – рожа твоя крива.
Мальчик серии не-расти-после-меня-трава.

Маленький мальчик, танталовы муки, хочется и нельзя.
Пешка, которая тянет руки к блюду с башкой ферзя.
Приставучий мотив, орнамент внутренних алтарей.
Снится будто нарочно нанят, манит из-за дверей.

Маленький мальчик, калёный шип, битые тормоза.
Взрыв химический, с ног не сшиб, но повредил глаза.
Крепко лёгкие пообжёг, но не задел лица.
Терпкий пепел, дрянной божок, мышечная гнильца.

Мальчик – медленное теченье, пальцы узкие, бровь дугой.
Мир, что крошится как печенье, осыпается под ногой.
Южный, в венах вино и Терек, гонор, говор как белый стих.
Важный; только вот без истерик, забывали и не таких.

Маленький мальчик, бухло и прозак, знай, закусывай удила.
Вот бы всыпать хороших розог за такие его дела.
Что ему до моих угрозок, до кровавых моих стишат,
Принцы, если ты отморозок, успокаивать не спешат.

Маленький мальчик, могли бы спеться,
эх, такая пошла бы жисть.
Было пресно, прислали специй, вот поди теперь отдышись.
Для тебя всё давно не ново, а для прочих неуловим
Тот щелчок: не хотел дурного, а пришёлся под сход лавин.

Маленький мальчик, жестокий квиддич,
сдохнем раньше, чем отдохнём.
Бедный Гарри, теперь ты видишь, что такое играть с огнём.
Как уходит в смолу и сало тугоплавкий и злой металл.
Нет, я этого не писала.
Нет, ты этого не читал.

Чего они все хотят от тебя, присяжные
с мониторами вместо лиц?
Чего-то такого экстренного и важного,
эффектного самострела в режиме блиц.
Чего-то такого веского и хорошего,
с доставкой на дом, с резной тесьмой.
А смысл жизни – так ты не трожь его,
вот чаевые, ступай домой.
Вот и прикрикивают издатели да изводят редактора.
Но ещё не пора, моя девочка.
Все ещё не пора.

Страшно достаёт быть одной и той же собой,
в этих заданностях тупых.
Быть одной из вскормленных на убой,
бесконечных брейгелевских слепых.
Всё идти и думать – когда, когда,
у меня не осталось сил.
Мама, для чего ты меня сюда,
ведь никто тебя не просил.
Разве только врать себе «всё не зря»,
когда будешь совсем стара.
И ещё не пора, моя девочка.
Всё ещё не пора.

Что за климат, Господи, не трави,
как ни кутайся – неодет.
И у каждого третьего столько смерти в крови,
что давно к ней иммунитет.
И у каждого пятого для тебя ледяной смешок,
а у сотого – вовсе нож.
Приходи домой, натяни на башку мешок
и сиди, пока не уснёшь.
Перебои с цикутой на острие пера.
Нет, ещё не пора, моя девочка.
Всё ещё не пора.

Ещё рано – еще так многое по плечу,
не взяла кредитов, не родила детей.
Не наелась дерьма по самое не хочу,
не устала любить людей.
Ещё кто-то тебе готовит бухло и снедь,
открывает дверь, отдувает прядь.
Поскулишь потом, когда будет за что краснеть,
когда выслужишь, что терять.
Когда станет понятно, что безнадёжно
искать от добра добра.
Да, ещё не пора, моя девочка.
Всё ещё не пора.

Остальные-то как-то учатся спать на ветоши,
и безропотно жрать из рук, и сбиваться в гурт.
Это ты все бегаешь и кричишь – но, ребята, это же —
это страшное наебалово и абсурд.
Правда, братцы, вам рассказали же,
в вас же силища для прекрасных, больших вещей.
И надеешься доораться сквозь эти залежи,
все эти хранилища подгнивающих овощей.
Это ты мала потому что, злость в тебе распирающая.
Типа, все по-другому с нынешнего утра.
И поэтому тебе, девочка, не пора ещё.
Вот поэтому тебе всё ещё не пора.