Друг на друга матери похожи,
Как моря между хребтов крутых.
И друг с другом схожи горы тоже —
Нагляделся с неба я на них.
Возле гроз стоят вершины эти,
И чем выше кручи, тем верней,
А из всех высоких гор на свете
Нет вершин превыше матерей.
Для меня и в радости, и в горе
Ты была надежной, как скала.
Звезды ночи, утренние зори —
Все ты в сердце, мама, вобрала.
И теперь везде, куда ни гляну,
Образ твой встает передо мной.
Он вместимей моря-океана,
Многоцветней всей красы земной.
…Как же ты, кому и свод небесный,
И земля подчас была мала,
В дом дощатый, низенький и тесный,
Как же, мама, ты в него ушла?
Любовь твою не исчерпать до дна,
Измерить боль привычной меры мало.
Та сила, что тобою рождена,
Мир создавала и оберегала.
Не издан сердца твоего устав,
Но здесь и там твои единоверцы
Боролись, на знаменах начертав
Слова, что им подсказывало сердце.
Когда б он был всевластен — твой указ,
Светлее стал бы мир наполовину.
Грехов довольно на земле у нас,
Но ни в одном ты, мама, не повинна.
Твоя бы воля — не было бы зла,
Растаяли бы ненависти глыбы.
И мы, когда б нас песнь твоя вела,
Быть может, раньше к звездам взмыть могли бы…
Ты мать отважных горских сыновей…
Лишь только нам известно о вселенной.
И я, к могилке наклонясь твоей,
Прошу тебя о помощи смиренно.
Только я?.. Нет, мама, я не прав!
Где б я ни был — далеко ли, близко, —
Видел я, как люди, шляпы сняв,
Замедляют шаг у обелиска.
Где покой обрел героев прах,
На земле, где воевали дети,
В городах и в селах, и в горах
Я встречал их — памятники эти.
В Чехии, над Вислою-рекой,
На крутом Мамаевом кургане
Ограждают мир своей рукой
Матерей печальных изваянья.
Вглядываюсь в строгие черты
Женщин, каменеющих на страже…
— Мама, ты! Конечно, это ты!
Ты почти не изменилась даже!
Как же ты в чужие города
Добралась, войдя хозяйкой смелой?
Ты ж не покидала никогда
Наши дагестанские пределы!
Ты на всех дорогах в полный рост,
И тебе шепчу я, узнавая
Образ твой, что величав и прост:
— Здравствуй, милая, навек живая!
Знаешь, мама, в странах разных,
Где случалось мне бывать,
Есть один хороший праздник —
День, когда в почете мать.
В эту праздничную дату
Поспешают в дом родной
Люди, словно бы ягнята
На зеленый луг весной.
Астронавт из дали звездной,
Водолаз из глуби вод
В этот день, пусть даже поздно,
В гости к матери придет.
И, забыв о прежних спорах,
Для нее найдут слова
Те счастливцы, у которых
Мама старая жива…
Вот и стало мне обидно:
Просчитал я четки лет,
Дней таких у нас не видно,
Праздника такого нет.
Мы, душевно уважая
То, чем наша жизнь крепка,
Знаем Праздник урожая,
День врача. День горняка…
Как же мы, гордясь трудами
Городов и деревень,
Вечной труженице — маме
Посвятить забыли день?!
«День?!» —
себя прервал я гневно.
Только день из многих дней?!
Разве мы не ежедневно
Всей душой стремимся к ней?!
Не всегда нам светит разве
Нежности ее звезда?..
Так ли нужен этот праздник,
Если в сердце мать всегда?!
Смысла мало в укоризне!
Календарь нам не указ!
Каждый день разумной жизни —
Праздник матери для нас!
Если мать хоронит сыновей,
Плачет мать и слез унять не может.
На могиле матери своей
Сына совесть чуткая тревожит.
Вот и ныне, мама, я стою
Пред холмом, понурясь виновато,
С болью вспоминаю жизнь свою,
Все, чем огорчал тебя когда-то…
Мне бы, как велит сыновний долг,
Безотлучно, мама дорогая,
Сторожить, чтоб голос твой не смолк,
Быть с тобой, тебя оберегая.
Мне б, как часовому на посту,
В день, когда склонилась ты устало,
Отражать своим оружьем ту,
Что к тебе с косою подступала.
Мне б, подобно дубу над рекой,
Пить корнями воду, но упорно
Думать, что настанет миг такой —
И не будет влаги животворной…
Читать дальше