неизвестен Автор - Бюллетень поэзии 'Manuscriptum'

невоскресенья...

Слова, что отчества - посмертны,

и столь же строги: В миру Поэты слишком смертны,

лишь в песнях - Боги.

И так к лицу им нимб терновый,

как quique suum. Уходят, захлебнувшись Словом...

Для нас, не всуе.

x x x

В провале лестниц, где эхо "ма-ма", ступеньки клавиш, перила-струны сыграй, убийца с приставкой "само-", последний блюз для своей фортуны.

Изобрази ей такие звуки, чтоб сердце сжалось до междометья. Сыграй, в полнеба раскинув руки, свое распятье на дне столетья.

x x x

Плыву случайной небесной синью, забытым богом в пространствах таю... Я сам придумал свою россию, поверив в то, что над ней летаю.

Я затыкаю клоками ваты дыру на месте дороги к раю. ....быть может, крылья великоваты своих же строчек не понимаю.

x x x

мне остается только дождь и привкус этих крыш железный мне остается только дождь бессмысленный и бесполезный мне остается только дождь в расколотом хрустальном мире где изреченное есть ложь где проживая ты живешь но и при свете не найдешь себя в прокуренной квартире

и остается только дождь

x x x

Не судьба - проходные дворы. Мне судьба - проходными дворами уходя, выпадать из игры, оставляя следы номерами

всех, не ставших моими, домов... Мне судьба - в слишком братских могилах зарифмованных до смерти слов прятать образы странных и милых.

x x x

Я в гости прихожу к себе под утро, ошибившись дверью... И пробуждение - потеря, по сути равная судьбе.

Я в гости прихожу домой, но как-то странно и случайно. И ощущение - что тайна подсмотрена (чужая) мной.

Весна по Гераклиту

Ирине

Все тает, все течет, все изменяется, и дважды не войти в одну весну. В глазах твоих, где небо отражается, я тоже отражаюсь и тону.

Все тает, все течет, все изменяется... Весну не зафиксировать в словах. ....Глагол "люблю" природой не склоняется, он - вечная весна в твоих глазах.

x x x

Инне

Дожить бы мне до воскресенья (до воскресения...) - шалея, поймать твой взгляд, листом осенним летящий по пустым аллеям.

Летящий через судьбы, даты, холодным ветром вдаль влекомый, как ощущение утраты, такой знакомо-незнакомый.

Поймать твой взгляд, как этот город, поняв, что скрыто между строчек... Поднять его, как черный ворот озябшей петербургской ночи.

x x x

Инне

Остановите этот миг, остановите эту осень. Как в горле застревает крик застрянет время между сосен

фонарных призрачных лесов, на землю опадет листвою... И тиканье любых часов уже не разлучит с тобою.

x x x

А. С.

Зеркально отраженный взгляд Вслепую бороздит пространства, встречая сочетаний ряд как иллюзорность постоянства,

встречая сочетанья рук, на наши трепетно похожих... И в сердце замирает звук шагов полуночных прохожих.

* Елена Калинина. СТИХОТВОРЕНИЯ 8

Итак, начнем сеанс несовпадений В сомнениях, во взглядах и мечтах. У каждого своя реальность ощущений; Иных не удивит и динозавр в кустах.

ЛОШАДИ

Лошади, ах восхитительные лошади, Лишь вы, быть может, на исходе века Сложенные крылья растревожите В душе опустошенной человека.

Прошлые стремленья добрые отброшены, Прошли мы путь от конки до экспресса, И все же не заменят вас, лошади, Грохочущие детища прогресса.

Бескрылость - вот примета времени.

Пора мечтателям отчаяться,

Но лишь нога коснется стремени,

Как крылья вновь обозначаются.

Сколько же в вас красоты природой вложено, Изысканная грация в движениях. В мире ложном продажности, пошлости Вы - мечты заветной воплощение.

Не спеша шагайте всадники по площади, Эхо гулкое пробьется через стены. Ярче жить нам помогите, лошади, Вырваться из суетного плена.

Бескрылость - вот примета времени.

Пора мечтателям отчаяться,

Но лишь нога коснется стремени,

Как крылья вновь обозначаются.

x x x

Раскололся когда-то Царь-колокол,

И стоит он с осколком отколотым,

Как с разинутой пастью черной,

На молчание обреченный.

Не разбудит тупую апатию Звон величественный, раскатистый, Хоть всего-то частица отбита От огромного монолита.

В монолитной же массе - ничтожества

Торжествуют, когда их множество,

А вина за их серость безликую

Гложет горсточку индивидуумов.

Оболочки на душах непрочные Злобно топчет толпа порочная, Но перчаткой белой пощечина Позабавит лишь свору склочную.

Вечно в ногу идти не хочется

Замечтавшимся в одиночестве.

Жжет мучительное счастье творчества

Наделенных даром пророчества.

Все-то мысли у них раскольные, Все-то судьбы у них обломаны. В них - раскаяние Раскольникова И унылые сны Обломова.