неизвестен Автор: Бюллетень поэзии 'Manuscriptum'

x x x

Раньше и я питался верой, Но подавился ею, как костью. Так случается осенью серой Ждать то ли с обыском, то ли гостью. Шлифуя ржавую горечь чужими Стихами, жить, где зимуют раки, Где реки лижут большое вымя Озера, где буераки Леса, исхоженного грибниками, Мешают чинной прогулке. Плакать, Размазывая по лицу руками, Как осень по огороду - слякоть.

x x x

Начинания пахнут детством. Между пошлостью и эстетством Есть лазейка в почет и прибыль. Начинать с нее - верная гибель. Понимание - тоже поза. Петь мешает в зобу заноза. И смешно наблюдать, как эпос Превращается в детский ребус. Становись в хоровод, уроды! Мы прошли зачатье и роды. Покривляемся - все равно ведь Не указ нам ни Бог, ни совесть.

x x x

За порогом дождь, а здесь еще хуже: Спертый воздух, холодный ужин, Старый журнал, паутина в банке И остальные приметы изнанки. Циник живет, уплетая пошлость. Кто-то закусывает ее прошлым, Стекая в сон на высокой ноте И просыпаясь в своей блевоте. Я в мечтах о полете птицы. Презираю тупые лица И прикидываюсь идиотом На закрытые двери: кто там?

x x x

Чтобы выйти на улицу, надо Чтоб была сметена баррикада Лени, страха перед процессом Одевания, схожим с инцестом. Город хлюпает под ногами. Под дождем гниет даже камень. Что сказать о продукте чресел, Если сам ты не царь, а плесень? Там, где берег граничит с морем, Волны шепчут тоскливым хором, Что не будет ни вам, ни вашим Детям ни городов, ни пашен.

x x x

Оборвется сон и ночь с молоком Потечет по губам пополам с грехом, И начнется пляска густых теней, И неясно будет, в котором сне Очутился тот, кто давно не спит, Кто с самим собою водой разлит, Чей не виден профиль в замочный лаз, Но гнилым дыханием в этот час Он с тобой присутствует, он всегда Под ногами путается, следа, Отпечатка пальца, других улик Не оставив там, где возник на миг.

x x x

Помножу себя на ближайший берег. Скажу, что тот, кто во что-то верит, Достоин жизни с землей в обнимку, Где приласкают, почешут спинку. Хоть я отброс, но другим отбросам Всегда казался немым вопросом, Не тем, в котором хотя б мычанье, Но бесконечностью на молчанье Помноженной. В этом моя загвоздка. В этом суть моего перекрестка. И разбегающиеся дороги. И гравий строк о босые ноги.

x x x

Цель курицы - быть во щах. Будущее - в самих вещах: В пьянке бутылочному стеклу Лежать осколками на полу. Жизнь - струна, прямизной берет. Изгибы - покуда она поет. Рвется не там, где прикажет рок, А там, где перетрет смычок. В мыслях не было жить среди Прошлого, говоря себе: жди Завтра то, без чего дыра Памяти пожирает твое вчера.

x x x

Так выходишь из мертвой петли, Что в глазах рябил от земли И того, что на ней горой В беспорядке лежит. Порой Нужно броситься головой В омут, чтобы понять: живой Я пока еще, если страх Горло давит, щекочет пах. И душа так - что твой борей Изо рта и из двух ноздрей Свищет, словно табачный дым, Но никто не кричит "горим!"

x x x

Изначально земля тверда. Состоит из огня и льда. Пахнет родиной. то есть тем, Что осталось от предков. Всем Одинакова и кругла, Что не скажешь из-за угла, Прячась от ветра или шальной Пуль, прижавшись к стене спиной.

x x x

Морок смотрит из каждой строчки. Многоточие хуже точки: Недосказанность - это свойство Бездушевного беспокойства. Но идя из глубин навстречу Миру, те, что уже далече, Становясь нашим дням контекстом, "Бе" и "ме" искупают жестом. Погляди, как мелькают руки! Это возгласы! это звуки! Их родившие тьмы и дали Знают горечь твоей печали.

x x x

Мы одинаковы в том, что наши Уста хотим пронести мимо чаши, И в покаянии за порогом, Точно уже узнав, что не Богом Мы придуманы - из пустого Бессловесного мрака Слово Нас назвало, шепча стыдливо Наши помыслы. Так Годива, Если верить былым рассказам, Наблюдала, как горний разум Выжег любопытное зренье Соглядатаю откровенья.

x x x

Это агония, когда с языка Спускается в образе паука Строка паутиной или слюной Слепленная с еще одной. Это не молодость. Это не Жизнь - ни в себе, ни вовне. Это даже не мысли - слова. Брожение серого вещества. Движение между пустых углов. Стучание о стены голов. Это поиск ответа, но Которого даже быть не должно.

x x x

Сон нейдет и ну его на фиг! Город входит в окно, как график. Время ломаных линий короче Восьми часов ежедневной ночи. Что приятнее и больнее, Чем душе (или иже с нею) На промасленном покрывале Разложить себя на детали И собрать (где былая бодрость?) Как Калашникова - на скорость, Пока прут языки рассвета, Как грибы на исходе лета?

x x x