Людмила Колодяжная - Пред иконой стоишь со свечою...

Ворсом снежным в келье
нежно зарос порог,
на Никольей неделе
медлит в овале — Бог.

В Бога — тебе верится,
в голос твой — мне,
в зале овальном — деревце
хвойное, в тишине,

деревце жизни нашей,
срубленое вчера,
хвоя падает в чаши,
полные по вечерам,

скатерти строгая тога
тянется на паркет,
с темной иконы — от Бога
звездный исходит свет...

Ты был отроком... Вспомнишь разве,
когда ты скопировал ту икону —

на райских к онях едут два князя,
в красном кафтане, в кафтане зеленом —

цвета юности, цвета выси,
цвета — убитых невинно, нелепо,

плащ, иль риза? — на князе Борисе,
риза, иль плащ? — на князе Глебе.

Едут — ставшие вмиг святыми,
светятся фреской на стенах вечных —

брат убиенный на речке Смядыни,
брат убиенный на Альте-речке.

Страстотерпцы, первые вехи —
их на узких дорогах ставили,

видно ангелы, видно навеки,
против каинов — русских Авелей...

Ангелу надо быть
в небе, то есть далеко, далеко,
где он недоступен мгле,
ангела убить
так легко
на земле...

Каждое звено
в венце
сами плетем-творим,
строчка-нить отзвенела давно:
«Ангела посылаю пред лицем
твоим...»,

Посылаю волею Творца,
России даря,
в Углич-даль.
Рана его — ожерелье-венца —
царствует, как заря,
мечется, как печаль.

Прибавилось тишины,
выше стал Собор —
Царевича Лик
светится из старины,
миру дар — детский взор,
Вечности миг...

Ангела убить
так легко, легко
на земле —
ангелу надо быть
в небе, то есть далеко, далеко,
где он недоступен мгле...

Росла тропа — из Твоей тропы,
но не был Ты узнан миром.

А я Твои обмывала стопы
на Вечере тайной, мирром.

За словом Твоим восходила, учась,
по водам, пескам, по тверди,

Но словно лучом, был пронизан час
Твой — ожиданием смерти.

И я к распятию шла в пыли,
распята Твоею болью.

И я смотрела, как рос вдали
Твой крест, обвитый Тобою.

Я знала, что Ты побывал в аду,
и в день вернулся весенний...

А я встречала Тебя в Саду,
плача, в час воскресенья...

Вдоль окладов пряди витые,
из глубин иконных глядят —

твоей кисти — живые святые,
отпуская меня в закат.

Божий образ трижды прославлен,
на иконе — следы мольбы,

в доме, что навсегда оставлен
для единственной узкой тропы.

Вслед за мною твой путь проляжет,
вслед за днями продлятся дни,

нас единою цепью свяжет
той тропы над обрывом нить,

где мольбы оборвутся звуки,
где останется тот, кто свят...

Ты идешь к горизонту разлуки,
отпуская меня в закат.

В той опустелой келье
облака рос туман,
крылья дверей запели,
пал пред Христом Иоанн.

Преображенный странник
переступил порог,
не различить в тумане —
брат ли, учитель, Бог...

В свете утреннем скудном
встал Открывающий путь,
Иоанновы кудри
перетекли на грудь,

переплетались с речью,
полнящей пустоту,
крыльями пали на плечи
Иоанновы руки — Христу,

застыли тенью нерезкой
над туманным плечом,
облаком стали, фреской,
вспыхнувшей под лучом.