Виктор Боков - Том 1. Стихотворения

Архитекторы-россияне,
Как тернист и извилист ваш путь.
Если что-нибудь вы начинали,
Получалось чего-нибудь!

Дерзко в небо вы подымались
Над просторами русской земли.
И излишества не боялись,
И копеечку берегли.

Что ж сегодня вы приуныли,
Запаяли молчанием рты?
Ваша лошадь не так уже в мыле,
Ваши горы не так уж круты!

Вы доказывайте, не соглашайтесь,
Не роняйте авторитет,
На такое отважно решайтесь,
Чтобы славилось тысячи лет.

Не законы вам облисполкомы,
Ошибающиеся подчас.
Будут вечными ваши балконы,
Ваш полет, если был он у вас!

Откуда начинается Россия?
С Курил? С Камчатки? Или с Командор?
О чем грустят глаза ее степные
Над камышами всех ее озер?

Россия начинается с пристрастья
   к труду,
   к терпенью,
   к правде,
   к доброте.
Вот в чем ее звезда. Она прекрасна!
Она горит и светит в темноте.

Отсюда все дела ее большие,
Ее неповторимая судьба.
И если ты причастен к ней —
              Россия
Не с гор берет начало, а с тебя!

Заходите в орешник!
Орехи поспели.
Нагибайте орешник,
Не ломайте орешник,
Не губите без цели!
Всех орехов не рвите —
Оставьте для белок.
Нет им лучшей утехи,
Лесные орехи
Им нужней посиделок.
Вы весною орешник
Хоть раз навещали?
Был с пыльцою орешник,
Бил в лицо вам орешник,
Если чуть задевали.
Стал спокойней орешник
С годами.
Он натружен, орешник,
Он нагружен, орешник,
Плодами.

Покидая орешник,
Скажите «спасибо!».
И нагнется орешник,
Улыбнется орешник,
Скажет в путь вам:
         — Счастливо!

Навестите орешник
Глубокой зимою.
А зазябнет орешник,
Ослабнет орешник,
Укройте полою!

Ужели планете под самые ребра
Ударят снаряды ракетного рода?
Ужели умолкнут все птицы земли
И люди и травы поникнут в пыли?

Неужто я есмь не хозяин вселенной —
Ничтожество и шизофреник растленный?
Ужели большой человеческий род —
Случайные клетки, белковый урод?

Неправда! Не верю! Не верю! Не верю,
Что я уподоблюсь пещерному зверю,
И встану на лапы, чтоб выть на луну
И плакаться мертвому валуну.

Не верю! Не верю, что я безоружен!
И спутник, запущенный в космос, мне нужен
Лишь только затем, чтоб войну отвратить!..
Улыбку людей никому не убить!

Гаснет медленно зорька вечерняя.
Зажигаются огоньки.
И становится тише течение
Отработавшей смену реки.

У фабричного общежития,
Где еще полыхает заря,
Может, это и не положительно,
В карты режутся слесаря.

Объявляются козыри крести,
Дама красочно падает в кон.
Королю не сидится на месте,
Он за дамой крестовой вдогон.

То шестера летит, то девята,
То смазливый червонный валет.
Кто-то жалуется: — Ребята!
Извините, но козыря нет!

Что вы сделали, братья художники,
Чтоб колоду картежную — вон?!
Чтоб фабричные эти картежники
К Аполлону пришли на поклон?!

Что вы сделали, братья поэты,
Чтобы сгинула эта беда,
Чтобы старого времени меты
С человека стереть навсегда?!

Лирика — это он и она,
Встречи, свиданья в означенном радиусе.
А как же с мартеновской печью? Она
Влюблена не в «него», а в две тысячи градусов!

А как же тогда с океанской волной,
Соленой, суровою спутницей Севера?
Она, как белуга, ревет за кормой
И стонет и жмется к рыбачьему сейнеру.

Лирика — это: «Милая, жду!
Приди ко мне, вырви из сердца страдание!»
А как же тогда рассказать про звезду,
Смотревшую в иллюминатор Гагарина?!

Лирика! Лирика! Шире шаги!
Твой горизонт в пене моря и извести.
Пахнут полынью твои сапоги,
И нет на земле удивительней близости!

В лесу и золотисто, и оранжево,
Преобладают золото и медь.
И листья еще загодя и заживо
Хотят себя торжественно отпеть.

Мне в эту пору думается, пишется
И ходится и дышится вольно.
Меня листвы пылающее пиршество
Пьянит, как старой выдержки вино.