Алла Головина: «На этой страшной высоте...». Собрание стихотворений

Это шорох моих стихов,
И дыханье моих духов,
Вороха листвы у оконницы.
Ты не спишь, но уже задремал,
Ты меня проморгал, прозевал
И уже не боишься бессонницы.
Я пою тебе в сером дожде,
И в фонтане, и в кране, везде —
Нет на свете такой поклонницы.
Спи, мой милый, ты так устал,
Даже книжку перелистал,
На страницах ища приписочки,
Дочитал, досмекнул до конца,
И слетели на пол два гонца —
Светло-серые эти записочки.
Кто сидел за моим столом?
Кто моим оттолкнулся крылом?
Кто касался узорной мисочки?
Это я у тебя была?
Посидела опять у стола,
Эту сказку тебе навеяла.
И вошла моя сказка в сон,
И качнулся сон в унисон.
Я ушла, свои звезды посеяла…

Это вам не Минин и Пожарский —
Это есть Аскольдом могила.
Не мясничий двор и не боярский —
Здесь легла подкиевская сила.
Город Канев. Эх, Тарас Шевченко,
Слышишь ли меня? И молвит: слышу,
Казаченьку, где ты, казаченько?
Я не вижу, выхожу на крышу.
Что клубится по дороге дальней?
Колобок, ушел он от медведя,
Василек повылинял печальный.
Привереда, едя — недоедя.
Ухо приложил к земле: не слышу
Трепет наших флагов по-над Доном.
На Памира северную крышу
Вышла я и жду тебя поклоном.
Марево в ночах, струится, льется,
Заслонилась слабою ладонью.
Едет, едет, бубенец смеется.
Ты не спи на солнце, доню, доню.

В том месте, где чреда царей
Оборвалась на Николае Втором,
Возобновим, как можно поскорей,
Заклеим, как смолой, своим позором.
Скуем. И выйдет Первый Николай
Из рода Рюриковичей-Святополков.
Какой он Мирский? Польша, не пылай,
Не возбуждай в Европе лишних толков.
Хоробрый насмутьанил Болеслав
И так у нас достаточно в столице.
Был предок — горд, бесстрашен и не прав,
Потомок нам воздаст за то сторицей.
Был первый царь Романов — Михаил
(Последний звался тоже Михаилом).
А сын его, Тишайший, все молил
За отрока Алешу. Был он милым.
Скончался только в малом городке.
Не в Бозе умер, не в Абастумане,
Не в оренбургском пуховом платке,
Не в южном перламутровом тумане.
Так триста лет и три еще годка
Перекликалась матушка Россия
С дремучей Русью. Даже не века
Прошли с тех пор — лишь четверть… а лихие
Года достались нам, тебе и мне.
Что крови иностранной в наших жилах!
Я пальцем написала на стене:
О смерти помни и живи в могилах.
Равноапостольный тебя благословил,
И сын твой идолов из душ изгонит.
Не хватит сил? Нет, хватит даже сил,
А мудрость даже старость не затронет.
И храм святой в Царьграде отопрем —
Не быть ему мечетью и музеем.
Всех подопрем и лбом своим упрем,
Мы ожерелье янтарем заклеим.

Это осень, сокрушаясь, шарит,
В дачных чемоданах розу ищет,
Городскую розу снова дарит,
Замшевую розу тучей прыщет.
Темно-красная, духами роза
Нежно и беспомощно запахнет.
Без шипов она и ждет мороза,
Пусть мороз над нею только ахнет.
Хороша, так звездами засыплем,
Что роса! Снежинки — в сердцевинку
Мы аперитив с тобою выльем,
Смешанный с другим на половинку.
— Вы прекрасны, а душа — славянка.
Вы печальны, а душа — вампира…
Нет, меня трепала лихоманка,
Я не создаю себе кумира.
Я устала от труда в конторе,
Я хотела б позже подыматься,
С милым другом я сегодня в ссоре,
В чем не смею даже сомневаться.
И война мне сердце беспокоит,
Отступают наши на Кавказе.
Кто купоны на пальто устроит
И ошибки выправит в рассказе?
И в семье не все благополучно,
И худею я, болит головка.
Мне сегодня просто очень скучно,
И не веселит меня обновка.
Я себе купила одеяло
Серо-голубое, трафаретом
Лжевосточным. Заплатила мало,
Буду спать под ним зимой и летом.
Кто под ним приснится — будет первым,
Если даже поневоле.
Уходите, это просто нервы,
Я боюсь лишь холода и моли.

Мы трогаем камень нагретый
За солнечный день. А к утру
Волшебное горло поэта
Что ночью под стать серебру,
Чуть дышит… А как же стонало
И плакало в полночь оно!
И где его нежное жало,
И мед, и любовь, и вино?
Оно холодеет, как мрамор
Каррарский, но сердце чуть-чуть
Еще отдается упрямо,
Заняв облегченную грудь.
И в твердых ладонях, где жилки,
Как те, что проводит апрель,
Как будто бы шорох копилки,
Мой вклад принимающей в щель.