Александр Дольский - Стихотворения

тем больше хочется жить,

чем меньше пьешь,

тем меньше хочется пить,

чем меньше живешь,

тем больше хочется жить

чем больше живешь,

тем больше хочется пить,

чем больше пьешь,

тем меньше хочется жить.

1965

Пришли дожди и холода,

пожухли травы.

Ну что ж, прощайте навсегда,

но Вы не правы,..

Пусть Вы алмаз, пусть изумруд -

для Вас оправу

придумать - безнадежный труд,

и Вы не правы...

Вы дом покинутый, пустой.

вулкан без лавы,

берете души на постой.

Да, Вы не правы...

И пусть в речах моих сейчас

одна отрава,

но верю я - придет мой час,

а Вы не правы...

Звучат прощальные слова,

гремят составы,

жизнь, как всегда, сейчас права,

а Вы неправы...

1966

По дорогам бродил музыкант,

Был он юн, синеглаз и хорош...

Свой веселый и добрый талант

людям он раздавал ни за грош.

Если он играл в миноре,

все печалились, и вскоре

птицы все замолкали в лесах,

люди все промокали в слезах.

Но играл он мажорные трели,

все смеялись, плясали и пели.

И ни крова, ни мягкой постели,

и ни жирных, ни лакомых блюд,

нет у юного менестреля,

но зато его песни поют.

Так и жил он, но однажды

встретил рыцарей плюмажных,

и скучал между ними король.

Приказал он: «Сыграй мне, изволь!»

И рыдал, а потом хохотал он,

и сказал: «Мне тебя не хватало!

Я беру тебя в свиту. Отныне

будешь ты, мой певец, дворянином.

Быть бродягой грешно и позорно...

Станешь ты музыкантом придворным.

Будешь вдоволь есть и пить,

стану я тебя любить».

«Нет, король, фальшивы песни,

что поют для короля,

мне твой замок будет тесен,

дом мой — это вся земля!»

По дорогам бродил музыкант,

был он юн, синеглаз и хорош.

Свой веселый и добрый талант

Людям он раздавал ни за грош.

1966

Как несправедливо мы судим,

как горько жалеем потом...

Уходят любимые люди.

Пустеют, и сердце, и дом.

Неважно, что было причиной.

Иные их ждут города...

Но это еще не кручина,

уходят порой в никуда.

И это уже невозвратно...

Не то, что, мол, где-то живет

и пишет нам неаккуратно.

Он воздух, вода, небосвод -

вот чем он вернулся обратно.

как будто его кто-то ждет.

1968

Когда обозначишь начало,

и станет мученьем игра,

и в поисках слова ночами

наступит открытий пора,

и станет безумство логичным,

вскрывающим истины пласт,

и поиск гармоний привычным,

пока, как раба, не продаст

надменной, пугливой богине,

в тщеславье и темной тоске

писавшей значками па глине,

стилом на вощеной доске

глухие неясные ноты

и строфы без тропов и рифм.

Потом их скопировал кто-то

и все переврал, повторив

одно только слово дотошно,

одну только мысль до конца:

в сравненье с Любовью ничтожны

все блага, и мысль мудреца,

и хитрость жрецов, и походы,

несущие сладких рабынь,

затменья, и сдвиги природы,

и кровь, и вселенская стынь.

И как бы перо ни стремилось

другие слова начертать,

выводит: «Любовь — это милость. . .»

И с этим никак, ни черта. . .

На разных наречиях руки

выводят все это в тоске.

А в мире разлуки, разлуки,

и все на одном языке. . .

1968

Я на базе работаю грузчиком,

специальность имею водителя...

Я вот еду в трамвае - и грустно мне, -

и печально мне удивительно.

А студенточки с сумками модными

(плюнуть некуда, больно уж тощие)

от меня асе воротят мордами .

Ну, несет от меня не цветочками.

Но для них же - селедку и камбалу

бочки-ящики грузим с кирюхами.

Я привыкший, а их бы в ту кабалу -

покатали бы тару, не нюхали.

Ладно, нюхай носами учеными

телогрейку Андреева Вовочки ...

Мы сегодня селедку копченую

разгрузили за две поллитровочки.

Вижу, киса одна - ну, девчушечка,

мне состроила глазки веселые.

Видно, насморк у ней, не расчухала,

что селедочным пахну рассолом я.

Что поделать, спецовочка личная

провоняла селедкой и водочкой ...

Ох, если б сволочь, что с виду приличная

натуральной воняла бы сволочью.

1968

Как в сумерки красив весенний синий снег!

Стальные облака краснеют по краям...

Ты, Время, не спеши, останови свой бег,