Виктор Слипенчук - Свет времени (сборник)

Сижу у классика, а может,

Он сам у классика сидит,

Но это, впрочем, не тревожит,

Хотя не я, он – знаменит.

Под ёлкой – на куриной ножке,

Поднявшейся до потолка,

Гуляет ёж в колючей шапке,

Похожий на сибиряка.

Он в тишине иголки точит,

Он, верно, знает: что – почём?!

Но выдавать себя не хочет,

Иначе классик – ни при чём.

Читаю стихи Смелякова,

Читаю стихи.

Сработаны крепко, слово

Без всяческой чепухи.

Я радуюсь им в надежде,

Что на закате дня

И сам напишу однажды

Такие, что прозвенят.

Ура, Смеляков, и всё же

За радостью – грусть в груди.

Насколько его моложе —

Настолько он впереди.

В Литинституте, под плафоном,

На подоконник опершись,

Советовал мне Эрнст Сафонов [3] :

Чтобы там ни было – держись.

Тут дело не в прокуратуре [4] ,

А креатуре дел. И впредь —

Приходит волк в овечьей шкуре,

А ты его в тигровой встреть.

О, эти суды-пересуды!

Отчаиваться не спеши —

Не по предательству Иуды

Несём мы крест своей души.

Поэт всегда, как искупленье,

Поэт всегда один как перст.

К нему нисходит вдохновенье,

Когда несёт он Божий крест.

Не надо никогда сдаваться —

Путь вышний неисповедим.

Поэту надо состояться

И он тогда – непобедим.

Ничто в том не было мне внове —

Я был один, один как перст,

Но приходили силы в слове,

Что приводил Сафонов Эрнст.

Поэт презрел освобожденье,

Не принял воли за отказ

От своего стихотворенья

О деспоте,

Поработившем нас.

Что стоят клятвы и обеты?!

Они не стоят ничего.

Извечно судятся поэты

Судом лишь сердца своего.

И судьи молча хмурят брови,

Послав его на эшафот,

Они-то знают: он виновен —

В чём боязно винить народ.

Дурак растёт на всякой почве,

Он вездесущий, как бурьян.

Короче ум – длиннее корни,

Тем больше сеет он семян.

Гнетущим даром обладая,

Он в разуме узрел банальность,

А выживаемость свою

Он возвеличил в гениальность.

Ведь дураку и невдомёк,

Дурак-дурак, дурак новейший!

Он даже не подозревает —

Что дар его – черта простейших.

Умолк, остановился круг —

У всех итог един.

Жизнь выскользнула, как кувшин,

Из просветлённых рук.

Окончились его труды,

Когда из серой глины

Творил он красные кувшины

И для живой воды.

Он никому не передал

Профессии искусство,

А с ним и жизнь свою, и чувство —

Он ждать преемника устал.

Кому нужён гончарный круг,

Когда кругом машины?!

Но во деревнях поутру

Ещё поют кувшины.

Поют о мастере своём,

И в этих чистых звуках

Очарованье узнаём

Его простой науки.

Умолк, остановился круг,

Скатилась в ночь звезда.

И выскользнул кувшин из рук —

И пролилась вода.

Всё реже собираются поэты

В редакцию газеты

Под торшер,

Как будто бы все песни перепеты

И не о чем нам петь теперь.

Я выхожу по каменным ступеням,

Ночь улицею насквозь прожжена.

Лучатся в электричестве растенья

И меркнет в электричестве луна.

Машинный век. Вон вижу на углу

Землечерпалка, крыльями сверкая,

Из недр земли тяжёлую смолу

На благо производства извлекает.

Какого производства, всё равно —

Кусочек мозга выстрадан в металле,

Техническая мысль уже давно,

Как памятник у нас на пьедестале.

Ужели вправду электронный мозг

Тебя, Природа, околдует властно.

И людям не потребуется роз,

Потребуется розовое масло?!

Такими перспективами томим,

Вернулся в дом по каменным ступеням.

И долго цокал лунный луч по ним,

Как будто вдохновлялся он для пенья.

Потом умолк – прожектор полоснул

И смёл тот луч, как призрак коридора.

Машинный век. О, техники разгул,

Не знающий предела и позора!

Мне суть вещей открылась неожиданно

И стала частью моего сознания.

Под микроскопом в капельке обыденной

Вдруг отразились свойства мироздания.

А мир летел туманной дымкой света.

Взывало эхо бездною веков.