Вадим Ковда - Живая Литература. Стихотворения из лонг-листа премии. Сезон 2010-2011

У меня такая высокая сворачиваемость крови,

Что я зае*ался себе резать вены.

столько всего

внутри

ветра

в моей голове

Вновь обую валенки и стремя —

Или ветер какой-то сумасшедший —

Потянуло гарью над селеньем

Из дупел перекошенных скворешен.

Остановлю за холмами поезд,

Спросит дядька: «Куда тебе, бродяже?»

Отвечу: «Отвези меня, мил-человек, куда захочешь.

И не дивись худой моей поклаже».

Заплачет дядька, дернет за веревку,

И вот уж едем мы в поезде быстрее ветра.

Достану мятую, с подкладки, сторублевку

И угощу всех водкой из буфета.

Тяжело уезжать из родимого краю,

Да и останешься – сердцу не легче.

Не горюй жена, не плачьте, мамаша дорогая,

Жизня – свечой догорает, а молодцу плыть недалече.

А с ветки звездочка-пышечка машет, «Ворочайтесь, – грит, – поскорее, папаша».

А после смерти мы поселимся в Крыму,

В тени необитаемого лета.

Спасибо, жизнь! Я все тебе верну,

Но больше не вернусь в твою тюрьму,

Где я был счастлив, если счастье – это.

Всяк ярок и безумен.

И сам себе творец.

Отвязливый игумен,

отчетливый скворец,

они едино бьются

под паводком травы.

Выравнивая блюдце

вселенской синевы.

И в вышнем отраженье

себе ж глядишь в глаза:

там жгучее движенье

затеяла лоза,

цветет и вьется клетка,

ребром несется ночь,

полет оттяжной плетки,

паленый ржавый ключ,

соседки томной взоры —

вся сныть под снег легла! —

но внятны лишь узоры витражного стекла.

… скворчишка чернорясный

стучит слезами в Твердь:

петь больно и прекрасно.

И бесполезна смерть.

Кому терзала уши тишина,

Кому постель казалась смертным ложем,

Но Панночка в пространстве решена

Как та стрела, что не упасть не может.

В пространстве хат и плодородных дев,

Где колокола гуд утюжит крыши,

И где, цветки над крышами воздев,

Малиновые мальвы душно дышат.

В пространстве обручального кольца,

Имеющего контур прочной точки,

Где судорогой сведены сердца,

Как лиственные гибнущие почки.

В пространстве,

Где, хватая пустоту,

Звериной наготой блистая, мчится

И чувствует добычу за версту

Ночная неустанная волчица.

И в Запорожской, Господи, Сечи,

Как Цезарь – окруженная рабами —

– И ты, Хома! ты, Брут! – она кричит,

И трепеща,

И скрежеща зубами.

– Ты сам себя зажал в заклятом круге, А мне хватило б трещины в стекле.

Она летит, вытягивая руки, И жизнь ее, как стрелка, на нуле.

Чугункой, в карете, на дрожках,

путем и совсем без пути

опасливый скоморошенька

желает к роялю пройти.

Смешно угнездится меж клавиш,

взлетев, что петух на насест.

– Mon cher,

ты о страшном играешь,

ты нам непонятен, Модест!

И тот, отвлекая от ноты,

как Богом забытый монах,

расскажет забавное что-то

о тайных, иных именах.

Он даме перчатку поднимет.

И бровь шевельнется: – О, oui!

вы, Модинька, тайное имя

скажите в молитвы мои.

Но он перекрестит колени, слегка улыбнется, смолчит…

Он – гений, сударыня, гений. Как все в петербургской ночи.

Уж чем бы небо ни дышало,

Да никогда не обижало.

Младым пажом сопровождало

в классические тупики.

Гляди, какие, брат, погоды —

в пампасы, в африку, на воды!

На длиннотравую природу,

В золотогривые деньки.

А небо, паж небесной крови,

растет, встает с Зимою вровень.

И сердце выбелив, и брови

метелит шпажкою сосны:

замерзни, дурочка, откуда

ты вечно ожидала чуда? —

от суеты слепого люда.

А надо бы – от тишины.

И ничего-то не зачтется.

И рукопись не перечтется.

Под гулким снегом лето бьется —

стебли стеклянные стерни.

Летит снегирь посмертно в Лето

атласной алой лентой Фета.

Стерней, полоской маков-цвета.

Цветок исколотой ступни.

Перестань, моя радость, я больше не буду смеяться

Над тобой, над собой, над крапивой, пробившей сукно.

Пусть скользят облака, пусть себе понемногу слоятся.

Если это им нужно, я, пожалуй, открою окно.

Я открою и дверь – если хочешь, ты можешь вернуться.

Солнцу крыша мешает, можно бы разобрать и ее.

Как-то все перепуталось, и хорошо бы проснуться.

Ты твердишь и твердишь бесполезное имя мое.

Я не верю себе, потому что туман нарастает.

Читать дальше