Коллектив авторов - Живая вода времени (сборник)

«Вот дом, который построил Джек…»

(из английского фольклора)

Сей храм возвели на деньги компании.

Об этом гласит не столько табличка на здании,

сколько собственно здание, плохо копирующее Ниццу

на фоне русской деревни, а также лица

входящих в него моих сослуживцев.

Глядя внутри как притихшее руководство

борется с чувством собственного превосходства

перед Матерью с Сыном,

затылком читая о чем просили,

я рассуждаю о милости Высшей Силы,

о том, что величие наше, наша убогость

одинаково верно выводят к Богу.

Каждое утро нам день возвращает на плечи.

И начинает скорее катить его к новому вечеру,

Не уставая шептать потревоженному сознанью,

Что день наш обычно имеет не больше общего с явью,

Чем наша обычная ночь. И возразить тут нечего.

Каждое утро твердит недоверчивому воображению,

Что абсолютный покой – это лучшая форма движения.

Мы посему никогда не выходим из дома,

Где та же контора – одна из немногих комнат.

И как ни спешим мы порою к себе вернуться,

А все же стараемся до вечера не проснуться.

Проводить еще раз облака

От крестов до слепящего круга,

Не заметить, куда с каблука

Вдруг порхнув, улетела супруга.

Потеряв невесомую нить,

Поклониться бетонному своду,

Чтобы снова в метро пережить

Неподдельную близость к народу.

Я не один и я не одет.

Входит свидетель – солнечный свет —

Смотрит в салатник и наполняет стакан.

– Участь твоя, – говорит, – надежнее, чем капкан,

Хочешь молитвы пой, а хочешь – танцуй канкан.

Я опоздал, – говорит, – если цветы в венках,

Если твоя судьба ходит на каблуках,

Если в распахнутой двери – погашенная свеча,

Если движенье плеча

Как поворот ключа.

Так пропади в западне,

Разбейся о сотни глаз,

Первым дождем пролейся,

Сгустками падай в таз.

Сворачивать поздно. Останешься жив, сынок,

Будешь как я – нужен, пока одинок.

В продуваемой комнате переговоров,

где столетьями спорят Вчера и Завтра,

Сегодня томится от их справедливых укоров —

едкой смеси разочарованности и азарта.

Вчера расползается снова дурным туманом,

Завтра опять попользуется и бросит,

а Сегодня правда не по карману,

оно всех принимает и все выносит.

Только в часы, когда звездную карту

солнце прячет за голубое,

Сегодня уверено в том, что Вчера и Завтра

ушли, наконец, договорившись между собою.

Мусор на крыше лежалый, покрытый пылью.

Все оттого, что людей тут случается мало, а небу

Мусор неинтересен. Так же, как люди. Но здесь

В небе уже человек. И, в прозрачной тиши растворяясь,

Слышу я странные мысли о том, что земли не бывает.

Есть, дескать, высшее небо и небо пониже,

Низкое небо совсем, а земли не бывает…

Вежливо сдвинув консервную банку, смущенный,

Тихой звездой проплываю сквозь тьму чердака.

Осень на рябине спелой

Настоит хмельную влагу,

Все, что сделал и не сделал —

Все уместно, все ко благу.

Тает в уличном рассвете

Память мутным привиденьем.

Праздник вечно юной смерти

Счастьем жжет листву растений.

Им сквозь узкое оконце,

Уж сама едва живая,

Целый день старушка-солнце

Передачи посылает.

И за нею, прочь от буден,

Мокро, сухо – без дороги,

Все, что было, все, что будет —

Чтоб вернуться, все уходит…