Яков Вохменцев - Поэты Урала

У лета веселые шалости,
Никак не привыкну я к ним —
То зноем измучит без жалости.
То хлынет дождем проливным.

Под утро внезапно о скалы
С разлету ударит волной,
А к вечеру ветром усталым
Неслышно скользит надо мной.

Ты очень похожа на лето
Привычкой причуды сменять,
Но я узнаю́ по приметам,
Как завтра ты примешь меня.

И если улыбкою встретишь,
Излишне со мною нежна,
Я думаю: жди, на рассвете
Внезапно заплачет она.

Но тут же ты все забываешь
И, горе развеяв, как дым,
Любимым меня называешь.
Единственным, близким, родным.

И если б навек я уехал,
Я знаю: и ночи, и дни
Ты будешь отыскивать эхо,
Что голос любимый хранит.

Пройдешь по тропинкам знакомым,
Где вместе бродили вчера,
Пройдешь над рекою, а дома
Проплачешь навзрыд до утра.

Ты очень похожа на лето
Суровой уральской глуши.
Быть может, тебя я за это
Как раз и люблю от души.

Смолкает парк. Уснули клены,
Луной помечен влажный лист.
А в глубине темнозеленой
Еще играет баянист.

Поет баян. Златые горы
Кому-то ласково сулит.
А ночь светла, а тихий город,
Как будто дремлет, но не спит.

Вот потихоньку песню кто-то
Повел, как тоненькую нить.
Девичий голос звал кого-то,
Грустил и спрашивал, как быть.

Просил с тревогой и печалью,
Немедля требовал ответ.
— Ах, где ты там за дальней далью,
Скажи, вернешься или нет?

И тот, кто шел в ту ночь со смены,
Услышав песню, замолкал.
Казалось все обыкновенно.
Но каждый думал и вздыхал.

А песня билась и взлетала,
И тихо падала, скользя.
И слов в той песне было мало,
А повторить ее нельзя.

Плоты тянулись… Пахло гарью,
Разбухшей горькою корой.
И от предгорий Зауралья
Повеял ветерок сырой.

Сверкало искристое пламя
Вдали, похожее на медь.
Костер шумел, махал крылами,
Желая, видно, улететь.

На селе весна. Из школы
Малышок спешит домой.
Рядом речка, дальше — поле
Тонет в дымке голубой.

Вот и дом. Скорее к маме:
— Я купил карандаши.
Вот они, гляди-ка, мама! —
Мать сказала: — Хороши! —

Красный, синий и зеленый,
Желтый, черный, голубой,
Их в коробочке картонной
Сын держал перед собой.

Он на стуле примостился,
Стал картинку рисовать,
Целый час сидел трудился…
И взяла рисунок мать.

Весь из черточек и пятен,
Разноцветный и чудной.
Он, наверно, был понятен
Только матери одной.

Лента синенькая — речка,
Рядом с ней — зеленый сад,
А у дома, на крылечке,
С мамой вместе младший брат.

Небо тоже было синим,
В поле красные цветы.
Рассмотрев рисунок сына,
Мать спросила: — Где же ты?

И у речки нет, и в поле,
И в саду зеленом нет…
— Я сегодня, мама, в школе! —
Мать услышала в ответ.

О деле мужском, о войне
Писал ты трехлетнему сыну.
Ты в мальчике видел мужчину
И девочку видел в жене.

Ты девочке милой писал,
Что не к чему плакать отныне;
А то, что тревожит — мужчине —
Трехлетнему сыну сказал.

Когда-нибудь, лет через пять,
Как только он школьником станет,
Она эти письма опять
Из черной шкатулки достанет.

На стопку тетрадей и книг
Солдатские письма положит,
Решив, что и в книгах без них
Твой сын разобраться не сможет.

…Прошел ты в атаке ночной
Последней своею долиной,
И девочка стала женой,
Чтоб вырастить сына мужчиной.

1943 г.

Мне сказали: первая примета —
Тополя на страже у дверей…
Не пойму я — эта ли, не эта
Улица уральских пушкарей.

Пробираясь берегом речушки,
Я припомнил все, что с детства знал:
Груды ядер и, конечно, пушки,
Как всегда, у входа в арсенал.

И повсюду плиты броневые,
Шаг за шагом гулкая земля.
Но стоят столетние, кривые
У крылец на страже тополя.