Яков Вохменцев - Поэты Урала

Бояре злобные шипят,
Чернят Петрову славу,
А он ведет своих солдат
В сраженье под Полтаву.

И старики, и молодежь
Петрово ловят слово,
Хоть Петр Великий чуть похож
На токаря Петрова.

Ну, пусть Петров! Зато — артист!
Во MXAT послать не стыдно!
Аплодисменты… Крики «бис»…
Царя Петра не видно.

А Петр кричит, смывая грим,
С тревогой через стену:
— Зело, бояре, поспешим,
Ведь нам в ночную смену!

Родная партия, тобой
Сердца озарены,
Твоей завидною судьбой
Горды мы и сильны.

Ты миллионы воль слила
В могучий монолит
И нас к победе привела
Дорогой грозных битв.

Ведь потому и шелк знамен
У нас зари алей,
Что был он кровью обагрен
Твоих богатырей.

И ничего священней нет,
Чем жаркий этот цвет.
…В обложку красную одет
Партийный мой билет.

У сердца он. И кровь под ним
Пульсирует живей.
Он стал и знаменем моим,
И совестью моей.

Стремлюсь я всей своей душой
К тому, что б в должный срок,
И сын мой каплею вошел
В могучий твой поток.

Солнце в просторные окна квартир
Входит, лучами звеня.
— Мама, а что это значит мир? —
Сынишка спросил меня.
Теплый, розовый весь от сна
Возьму его, обниму.
— Видишь, малыш, за окном весна.
Яблони в белом дыму?
На пустыре здесь будет детсад,
Красивый лепной дворец.
Его для таких вот, как ты, ребят
Выстроит твой отец.
Строит дома он на сотни квартир
С окнами на зарю.
— Мама, ты расскажи про мир.
— А я о чем говорю?
Если не понял меня, малыш,
Я поясню тебе так:
Мир — это значит в рассветную тишь
Бомбу не сбросит враг,
Хлеб не посмеет у нас отнять,
В огонь не швырнет детей…
Мир — это счастье. Его отстоять —
Долг всех простых людей.

1951 г.

Жене цветов он не дарил,
В любви не клялся ей,
Но вряд ли кто еще любил
Жену свою нежней.

Она приехала к нему,
Оставив дом, подруг,
Сменяла город свой в Крыму
На край полярных вьюг.

Но только стоило весне
Сломать стальные льды,
Как вновь ей виделись во сне
Цветущие сады.

И начинал тускнеть, грустить
Ее веселый взгляд…
И муж задумал подарить
Жене вишневый сад.

Едва взмахнет крылом заря,
Лопату в руки брал.
— Ты это все задумал зря, —
Твердили стар и мал.

— Да в нашем климате крутом
Твой сад не станет жить…
Но он был молод и притом
Умел с землей дружить.

Но он любил и был любим,
И не жалел труда.
И отступили перед ним
Седые холода.

Согрел он землю теплотой
Большой своей любви.
И каждой ветке молодой
Он приказал: — Живи!

И как мальчишка был он рад,
Взглянув в глаза жене,
Спросить: — Скажи, не этот сад
Ты видела во сне?..

Он не любил нарядных слов,
В любви не клялся ей,
Но вряд ли кто свою любовь
Мог выразить нежней!

…Когда я слышу голос твой,
Родной встречаю взгляд,
Мне вспоминается порой
Вишневый этот сад.

1953 г.

Как часто невниманьем обижаем
Мы в юности отцов и матерей.
Домой из института приезжая,
К своим друзьям торопимся скорей.
Назавтра отложив все разговоры,
Едва успев костюм дорожный снять,
В ромашковые милые просторы
Уже летим мы детство догонять.
Шутя в подруг бросаем мы цветами,
Забыв нарвать для матери букет.
А мать нас ждет, живет и дышит нами,
Обновы шьет, готовит нам обед.
Нас держит лес, не отпускает Кама.
Уже темно… Поужинать — и спать.
И лишь во сне мы повторяем:
— Мама.
И до зари не спит над нами мать.
А ночь идет, всю землю обнимая,
Закутав в бархат тихие дома,
Но мать не спит…
Я это понимаю
С тех пор, как стала матерью сама.

1953 г.

Как жизнь стремительна!
Успеешь ли за ней?
Наш каждый день
Сравниться может с годом.
И чем быстрей живем мы,
Тем ясней
Становятся мечты всего народа,

Светлеет мир, открыты все пути.
Раскрыта жизни
Новая страница.
И если к ней
Поближе подойти,
То в сотый раз
Ты можешь удивиться.