Борис Свердлов - Любили мы, любили нас…

В луне законченности нет…
Она видна наполовину
Едва-едва подлунный свет
К реке спускается в низину.
Не шелохнув речной покой,
На гладь воды ложатся тени.
Не зачерпнуть мне их рукой,
Не откреститься от видений.
И не достать моей руке
Туда, где Путь проложен Млечный.
Он отражается в реке
Своим мерцаньем бесконечным.
Пойду по Млечному Пути
На веслах, в лодке – не иначе.
Оставив годы позади
И все земные неудачи.

Опять мне года насчитала кукушка,
Присев на далеком суку.
Рассвет, в тишине поднимая макушку,
В мою напросился строку.
Своим отраженьем подкрашивал воду.
Светало. Я чувствовал суть:
Пора поклониться степному восходу
И с миром отправиться в путь.
Немного ещё, и при солнечном свете
Померкнет сияние звёзд.
И мне не удастся мелькнувшей комете
Желанье навесить на хвост.

По мокрой дороге лечу,
И воля, и руль в кулаке,
А солнце, подобно мячу,
С откоса скатилось к реке.
Забыто ненастье… Теплынь!
Отжатое небо светло.
И запахом терпким полынь
Сквозит в ветровое стекло.
Оранжевым отблеском в синь
Лучами прошит небосвод.
Достанет и воли, и сил
Домчать до заветных ворот.
До них и дороги – чуток,
Растаяла дымкой печаль.
Отмерил мне день на глазок
Бескрайнюю русскую даль!

Неизвестный мужчина
Закопан на кладбище русском…
Только номер его
Отражает некрашеный крест…
Это серое небо
Наводит на думы о грустном,
И наполнено всё
Тишиной непривычной окрест.
Горемыки душа
Поблуждала и канула в вечность.
За мирские грехи
Возродиться не скоро дадут.
Жизнь в своих жерновах
Погубила её за беспечность,
Предоставив в земле
Безымянному телу уют.
В поминальные дни
Никого не дождётся бедняга!
Неизвестным ушёл…
Растворился, исчез человек…
И тогда это небо
Просыплет на землю, как благо,
Очищающий душу,
Парящий, нетающий снег.

Он давно запивает по-чёрному,
Проклиная российскую власть,
И летят к потолку прокопчённому
Кольца дыма, цепочкой струясь.

Вся в потёках немытая комната,
Еле теплится печка в углу.
Одеяло столетнее скомкано,
Вместо тряпки лежит на полу.

Тяжко очень душе отработанной
Созерцать, как бытует страна.
Может, кто-то подаст за воротами
Старику на бутылку вина.

У ворот, под небесными высями
Он сидит одинокий такой,
Со своими нехитрыми мыслями
И с протянутой к людям рукой.

И в усладу ему, обречённому,
Подаяние прятать в пальто.
Смерть избавит от пьянки по-чёрному
Только вот не помянет никто.

Копаю грядки, а в уме стихи.
Сегодня день, услужливый в погоде.
Кто мне сказал, что я не от сохи
И к сельской жизни вовсе не пригоден?

Мой дед и бабка родом из села.
Когда-то в город въехали с вещами.
Возможно, им фортуна помогла
Построить дом у речки с камышами.

Им пожелаю царствия в раю.
Всё там у них, наверное, в порядке.
Себя в моем обличье узнают,
Особенно согнувшимся над грядкой.

Устал копать. Поставлю вешала.
И подвяжу разбуженные лозы.
Давно в руке застряла, как игла,
От черенка саднящая заноза.

А солнце, от погоды разомлев,
Присело остудиться на затоне…
Святым напоминаньем о земле
Мне станут огрубевшие ладони.

Море пенится у ног,
Волнами играя.
А над ним парит дымок
Утреннего рая.
И рассвет невозмутим.
Входит еле-еле.
Ночевало солнце с ним
На одной постели…

Что ж ты, море, так ревёшь,
Тишину пугая?
В небе месяц чем-то схож
С белым попугаем.
На бегу крылом волны
Накрываешь землю.
Равнодушно, как волы,
Тихо тучи дремлют.
Этот шторм не лыком шит
Гребни волн, как кони!
И летят из-под копыт
Брызги на ладони.
Шторм каспийский на пути
Сотрясает душу.
И она, того гляди,
Вырвется наружу!

В тополях застрял рассвет,
Отливают жёлтым кроны.
Мир недавно был зелёным,
А теперь – осенний цвет.
Распугав речную гладь,
Резкий ветер дунул рябью,
Вдруг предзимье станет явью
И погонит осень вспять?
Это будет, но потом…
Мы идём. И на дороге
Листья прямо нам под ноги
Расстилаются ковром,
Листья кружатся, летят…
Ты и я сегодня рядом.
Знаю, милая, ты рада
Окунуться в листопад.
И тебе, и кутерьме,
И моей заветной теме,
Пусть завидуют всё время,
Те, кто пишет о зиме!