Галина Гампер: Чёрный квадрат вороны

Снегом заткано декабрьское окно,
Но снаружи кто-то лунку продышал.
Чей-то глаз в ней просверкнул
так зелено —
Видно, мимо пьяный ангел пролетал.
Кто же кроме —
вдоль седьмого этажа?
По стеклу тихонько скрипнуло крыло,
Это знак,
и я лечу за ним, дрожа…
Вот и Небо, а привыкнуть тяжело.

Сидит у реки рыбак,
В море рыбак глядит.
Слышит – гудит волна
И поднимает смерч.
Море встает столбом,
И щерится, и рычит —
Одноголовый гад
И трехголовый змий,
В общем, дракон морей,
Небес поглотитель… Нас
Хвататель, глумитель, вор.
Но нас он не душит, нет —
На отмель кладет рядком.
Сидит у реки рыбак.
Холодно рыбаку.

Речь, река…
Всё о чем-то реку,
Всё схожу, всё сбегаю с ума.
Как волчица, присела к прыжку
Белозубая сука – зима.
Жженной охрой окрашен пейзаж,
Меловая разметка вокруг.
Что ж?
Сыграем с тобой дашь на дашь,
Начиная с касания рук.
Как надежда, волниста черта,
То есть линия стаи на юг.
Облетевших лесов немота
И предснежья невольный испуг.

Я живу на юру,
Нет деревьев на юре,
Нету мамы, нету папы,
Нету бабушки.
Нету дома в три окошка —
Из трубы колечки дыма.
Нет крылечка, нет дорожки
И меня, я помню, крошки,
Крошки – бант как вертолёт.
Я ощупываю воздух —
Не круглится головами,
Не топорщится плечами,
Пятипалостью не льнёт.

На стене мои автопортреты —
Символы, метафоры, сюжеты.
Вот лягушка —
я в царевны мечу,
Рядом лебедь —
здесь я при короне,
А себя я не очеловечу,
Если что – уткнусь лицом в ладони,
Я – свой портретист,
лишь я и вправе.
В зеркале тонуть страшней, чем в яви.

Я заговор слов поневоле открыла.
Доселе мечусь в их дурном хороводе,
Меня схомутать из них каждое в силе.
Единственный выход —
в словесной породе
Исчезнуть, явиться, стать формой словесной,
Не ждать от них милости или подвоха,
Нырнуть в их поток безымянной, безвестной,
В извивы просодий…
и, право, неплохо.

Я так люблю,
ибо сие нелепо,
А лепое —
оно не для меня.
Живу сквозь пламя,
ярко так, что слепо,
Так ярко,
что подбавь ещё огня.
В нём воедино
сплавятся детали,
Подробности, узлы,
углы, края…
Родивших нас,
их закалили в стали,
До нищего
взрастили бытия.
Я счастлива,
ибо сие нелепо,
И чем нелепей,
тем светлей стезя.
Живу сквозь пламя
яростно и слепо,
Так яростно,
что яростней нельзя.

Ты весь облокотился на Европу,
А я – облокотилась
на ничто,
На диво оба не сдаем позиций
И на двойном портрете круглолицы,
Ну ты – понятно,
а вот я почто?
Твоя дорога перпендикулярна,
Я ж под гору, а все твержу, что гарно,
И вместо «караул»
кричу «ура»,
Тебе (исколесил ты пол-Европы)
Уже рукой подать до Пенелопы,
А ты мне эсэмэски шлешь с утра.

Свечей моих лес —
он всё выше и чаще.
Я в нём, ты ко мне,
значит – встреча в лесу.
Затеплим макушки
еловые, слаще
Запахнет смола,
задрожит на весу.
Пенёк, самобранка…
Да что со мной? Брежу?
А впрочем,
в канун я всегда не в себе.
Ведь завтра Сочельник —
нажарю, нарежу,
Накрою на стол
и спущусь к голытьбе
Кошачьей, голодной —
всё твари Господни.
День бег ускоряет,
спешит к Рождеству.
Вертепные театры
повсюду сегодня.
Год минул… и замер.
Готов к торжеству!

Кентавры гульбищ,
снов единороги…
И честь, и нечисть —
все сошлось в итоге
К предновогодью.
Крошки-циркачи
Жонглируют то кольцами метели,
То мечут в небо белые мячи…
Мы разом друг на друга посмотрели,
Друг друга не узнав —
все альбиносы,
Все белолицы и снежноволосы.
Дракон нам гадок,
трехголова выя,
Нас защищает только мимикрия.

Дом дней моих
мне надоел,
Дом дней чужих
облюбовал,
Принес из школы
белый мел
И небо им
заштриховал.
Февраль. Метель —
к волне волна,
Изгиб изыскан,
в меру крут…
Что за фонарики со дна —
То вспыхнут,
то опять нырнут,
То шлют привет,
то просят SOS.
Что мне до них?
Я в доме дней,
Хоть снег его почти занес,
Но мне светло,
мне все светлей.