Галина Мамаева: В чёрно-белых тонах. Стихи

Весна – и счет пошел на дни,
На миги солнечных явлений,
На миллиметры прибавлений
Душистой клейкости в крови.

Мы мчимся, голову сломя,
Нырнуть в искрящееся лето,
И ясно так – мы дети света,
Звезды далекого огня!

И старость – лишь ненужный бред,
Когда найдешь в саду знакомом,
Во влажной поросли за домом
Давно потерянный предмет…

Завалила снегом по заборы
Великанша белая – зима,
Не вздохнуть, ни охнуть. Уж не скоро
Разомкнет объятия она!

Здесь и там – в полях, на косогорах,
Туго запелёнуты в снега,
На холодных северных просторах
Спят деревни, многие века

Не меняя облика и нрава
(и какой, скажите, в этом прок?),
Словно зачарованные храмы,
Время не пуская на порог.

Зима, как краток день!
А был ли свет?
Лишь помню – сосны, ели
В снегу, как в саване,
И снова темнота…
Я здесь, на дне ночной метели!
Ни звука, ни звезды…
Весь мир летит в тартарары
В беззвучном вихре…
Улечу и я…
Была ли жизнь?
Была – и стала снегом.

Помолись обо мне, пожалуйста,
Хоть не верю в твоих богов…
Может, нужно немного жалости,
Утешающих чутких слов…

Не проси ни о чем, лишь может быть,
Чтоб поменьше ела тоска…
В полумраке свечи тревожатся,
И порхает, крестясь, рука.

Здесь, под сенью старинной каменной
Нежен хор, словно зов небес…
Постою у дверей и пойду домой
Видеть небо и слышать лес.

Не прошу ни о чем, лишь может быть,
Чтоб поменьше ела тоска…
Здесь над полем радуги множатся,
И шумит по камням река!

Свет, что в детстве дается даром,
Добывается в жизни с мукой
Трудных дум, со страстей угаром,
То трудами, то серой скукой.

Видно, жизнь – «золотая» речка,
Где со дна по песчинкам детство
Добывать суждено нам вечно,
Чтоб в сиянье его согреться…

Закат утешеньем на землю струится,
Оранжевый свет ложится на лица,
На избы и лес, холмы и дорогу…
Останемся здесь, быть может, немного
Осталось любить пространство и волю…
Останемся жить меж лесом и полем!
Нам выпадет жить привольно, богато,
Ведь золото лить не кончат закаты!
Его не отнять налогам, запретам,
И мы вспоминать не будем об этом.
Мы будем встречать оранжевый вечер,
На грядках сажать надежды на вечность —
Устойчивый сорт глубокого смысла
Для наших широт, где лето, как выстрел.
Мы будем парить над рыжим пространством
И душу лечить земным постоянством.

День осенний, да звон осинный,
Золотое руно берез,
Воздух сладостный, дух старинный,
Мне бы плакать, да нету слез…

Мне идти бы, да нет дороги,
В поле черные бобыли…
Но еще не кончены сроки,
И тепло идет от земли…

Вот и радость моя сверкает
В паутине поверх травы,
Вот и счастье мое витает
В окнах тающих синевы…

На вечном празднике голубизны небес
Сияет мрамор белого белей,
Эллады флаг, как чудо из чудес,
Являет остров взорам кораблей.

Там есть все то, что так любимо мной:
Морской простор, величие вершин,
Тягучий мед, дары морских глубин,
Оливы древние хранят покой земной.

И хор неумолкающий цикад,
И зной мучительный, и ночи душной плен —
Все это счастье, это райский сад
Цветет в душе, не подпуская тлен.

Я не прошу у неба ни о чем…
Лишь там, где длится волн священных плеск,
Чтоб остров тот, исполненный чудес,
Подставил свое мудрое плечо…

Что осень делает с душой…?
Тепло последнее и холод неизбежный,
Увядших листьев танец грустно-нежный,
И в мыслях – отрешенность и покой.

Лес пахнет сыростью, и яблоками – дом,
Почти окончены и сочтены труды,
Распахнут небу поля окоем,
Почти все сказано – лишь миг до немоты…