Андрей Цыганов - Речь через завесу. Стихи

нет, здесь что-то такое набито,
на кости образуя мозоль,
сколько было напрасно убито,
и людей рассыпают как соль.

сколько душ погубили за правду.
где та правда? – ответьте теперь.
невместимо оно, непонятно,
как вернуть эшелоны потерь.

нет, не праведны и не злодеи,
но откуда-то выросла в нас:
нелюбовь и вражда к иудеям,
и хребет надорвавший Кавказ.

ведь откуда-то взялись холуи,
неужели безродные псы?
или сами вождям присягнули?
есть же матери их и отцы.

так куда просмотрели в запале
и считаем проценты потерь?
да, конечно: «ведь мы же не знали…».
ну, зато осознали теперь.

ох, боюсь, нас страна смелет в крохи,
изрыгнет из своих жерновов
и взнуздает для новой эпохи
на кругу искупленья грехов.

Ото сна ко сну,
От весны в весну
Я душой своей
По земле брожу.

От зимы к зиме,
От весны в весну
В непонятном сне
Я кого-то жду.

И из года в год
От весны в весну
Мой протяжный крик
Бьется в тишину.

иди под дождь плясать на карнавал
в объятия масок, падчериц и весел,
и тот, кто в эту воду камень бросил,
давно уже к иным брегам пристал.
так вечер перезвоном бьет салют,
как мы плетемся вдоль старинных судеб,
и никогда таким уже не будет
тот плеск весла, которым призовут
куда-то вдаль под старую обитель,
где жил и я, и ангел мой хранитель,
и эта соль морская у глазниц
сошла с меня, как тень чужих ресниц.

средь лабиринтов одиночества,
бродя из залов в кабинеты,
ища ее любви высочества,
смотрю на прошлого портреты.

на них все образы не гибки.
от части жизни веет смрадом.
мои грехи, мои ошибки,
в крови блуждающие ядом.

мои друзья – мое спасение.
моя душа – мое призвание.
и одиночество рассеянно
с ухмылкой за плечами рядом.

так соткан мир, так соткан я.
так клетка дышит мирозданием,
когда копирует себя
и служит боли оправданием.

кровь приливает, бьет в висок,
взгляд затуманен бледно-полый,
как в свет приходишь одинок,
так на одре уходишь голый.

Все до капли выстрадав,
Истину познав,
Выкрикну неистово,
Приготовясь к выстрелу.
Б-г мой милосердный,
Как я был неправ!

Долго, свет мой, что есть силы,
ты крадешься по стене.
Воск на небе из перины
облаков в моем окне.
В этом маленьком квадрате
серой дымки неба край,
виден парк, скамья, ограда —
осень, крики птичьих стай.

– Осень, осень… – Плачешь? – Плачу.
– Это, друг мой, не впервой.
Доброта всегда в раздачу,
оскудеешь – и домой.
Все отдал и будь счастливый,
лишь котомка на плечах.
– Осень, осень… – Здравствуй, милый,
листопад мой весь исчах.

За плечами все дороги,
семь смертей танцуют джигу.
Где же лампа, из которой
извлекать пропойцу джина.
Пусть колдует жизнь иную
и поправит чуть мозги,
Чтоб один не плелся дурень
в бесконечности изгиб.

Осень, осень, вечно осень,
место лобное, помост.
Здесь какой-то пьяный зодчий
соблюдал Имперский ГОСТ.
А у смерти нет ни веры,
нет ни разницы, ни риз.
У ограды только вербы,
все равно: и верх, и низ.

Поле, поле, посередке
крест, кострище или дыба.
Нестерпимо в лихорадке
бьется человек, как рыба.
Груз тяжелый, сбыться корнем
существа. Твоя награда:
осень, осень, обескровлен
парк, чугунная ограда.

скульптура из гипса.
еще не застыла.
еще изменению подвластна
и все же,
уже выделяется образ из ила:
лицо, четкий стан и рельеф белой кожи.

пока есть минуты,
и поиск не кончен,
из пальцев, меняя творенье свое —
мечту,
для которой рожденный был зодчий,
еще не познавший глубины ее.

ваятель из мрамора
или из слова,
художник незримого на рубежах.
от ткани души отделяются снова
слова из набросков
и счастье в слезах.

ох, страна моя, стонет нервная,
матерится и пьет без продыха.
больше теща, чем мать, наверное.
тут ни легкости нет, ни отдыха.