Андрей Цыганов - Речь через завесу. Стихи

Мне сводит суставы
От боли в душе.
В теле кровь застывает
От шага во тьме.
Все во мне затаилось,
Не пришел еще час,
Когда полночь коснется
Звезд неистовых глаз.

Бой часов монотонный
Обращает все в прах.
И безудержный, томный
Просыпается в снах
Мой порыв безмятежный,
Мой неистовый смех,
Моей жизни безумной
Мимолетный пробег.

Унеси меня, ветер, подальше —
Подними, освежи, ободри!
Не выносит душа моя фальши,
Не выносит она грубой лжи.

Облака, дайте вас расцелую!
И позвольте у вас погостить.
Я душой своей вечно кочую,
Но не знаю еще, как мне жить.

В Париже декабрь. Совсем промок.
Не то, чтобы прослезился, но от души сжался в комок,
присел в кафе и в город вжился.
Кто тебя только ни воспевал, вот теперь я, в своем лице,
вложился в строки, которые вьются вдоль улиц и Сены,
и пропадают в ее конце.
Что-то осталось тут, чего-то не стало.
Я достиг всего, что желал – оказалось мало.
Здесь прошлое есть даже у меня,
и теперь мне с тобой всегда начинать не с нуля.
Впрочем, тебе-то что? Ты помнишь шаги короля.
Цивилизация закругляется там,
где возникают туристы и все блага.
Танцуют различные твисты,
но новое не возникнет наверняка.
В беспросветном своем одиночестве
смотрю на собор из кафе на улице.
Irish Coffee, множество облаков и чудится,
познаешь вселенную
поверх горгулий и их голов.
Вместо невозможного «эгалите» здесь происходит драма.
Циркачка крутит свои фуэте бедрами у Нотр-Дама.
Здесь, как и везде, лоск соседствует с гнилью,
добро со злом, сказка с былью.
Сена волнуется раз: остановись – смотри.
Волны шипят на Монпарнас, на мосту фигура замри.
Сена волнуется два: на носках кругом повернись.
И отстуком каблука – время остановись.

Вот он грядущий Наполеон.
До воплощенья верста.
Он не откажется сесть на трон,
И от царя перста.

Вот кузнецы, под волчий вой,
С задором куют мечи.
Шагом чеканным по мостовой
Шествуют палачи.

Семь кругов ада – семь небес.
Небо с землей на стык.
Что потерял ты в этом краю,
Что ты в нем постиг?

Ветер гуляет, мрак везде.
Только слеза чиста.
Прощение исчерпано. На кресте
Высохла кровь Христа.

взгляд сквозь облака.
расстегнут ворот.
пересохли губы.
грудь хрипит.

за спиной
покинутый мной город.
под обрывом
речка вдоль бежит.
прощебечет тихо о печали,
что укрылась от усталых глаз.
плотик мой
от берега отчалил,
да к другому вовсе не причалил,
да паромщик оказался чалый…
мне Харон в нем кажется подчас.

в переправе
лихолетья буря
весточкой, как ласточкой порхнёт,
по душе пройдет акупунктурой
и меня к ответу призовет.

призовёт ли?
приведет ли силой?
или сам приду хромой туда,
с перепитой мордой и плаксивой
умолять прощенья у суда.

вот стою.
читайте мою книгу.
все, что смог запомнить – записал.
счет простой.
куда бы сдать веригу?
до каких небес за жизнь достал?

ласковое небо синевою
заслоняет звезды на свету.
я люблю вселенную
любовью,
от которой канут в темноту.

от которой просыпаться трудно,
за которой пыль и небытие.
это жизнь
дарующих нескудно.
к ней иду – она идет ко мне.

изродилось ли или застыло
что-то важное в диком краю.
черной тенью, крадущейся с тыла,
ищет кто-то добычу свою.

видел я часть крушения и бури,
видел веру в глазах у людей.
жаль, но, кажется, нас обманули,
извратили основы идей.

нет, конечно, жизнь очень приглядна,
время лучшее вышло на нас.
и сортир с подогревом, и ванна,
даже есть телевизор и газ.

даже, если совсем присмотреться,
можно жить, как хомяк в закромах.
есть во что поприличней одеться,
интернет есть в неброских домах.

и брюзжать разрешают привольно,
даже хаять и матом на власть.
так с чего мне безудержно больно,
и откуда тоска вдруг взялась?

почему у несчастной России
нет приюта для многих сынов,
правды нет, есть уродов засилье,
и хватает с лихвой кандалов?