Татьяна Кузовлева - Одна любовь

То ль дорога моя, то ль строка,

Между небом и небом

Раздышу над тобой облака.

7

Снежинки на стекле искрились.

Позёмка свёртывалась в круг.

И сны, что мне в Сочельник снились,

Китай и справа был, и слева,

Вплетаясь в сеть моих дорог.

И без пристрастия и гнева

И стыли снежные завалы

Под окнами и у ворот.

И мне тепла недоставало

А из того, чем я владею,

Не в такт спеша, не в лад дыша,

Глубокой раной иудея

Поражена моя душа.

И я понять бесплодно силюсь:

За что, за чьи навет и ложь,

Мучительно любя Россию,

И от неё не ждёшь защиты.

Но, презирающий испуг,

Ты иронично и открыто

Своих гонителей не судишь.

Бог не простит – так ты простишь.

Но ничего не позабудешь

А мне, о чём бы ни молила,

Мне душу жгут сквозь образа

Глаза Иисуса и Марии —

И я стою с тобою вровень.

И как бы ни была слепа,

Всей русской, всей нерусской кровью

И не предам, и не унижу,

Заглядывая в глубь времён,

Всего того, чем путь твой выжжен

В это лето, спалившее зноем столицу,

Когда обморочны даже краткие сны,

Мне тебя не хватает, как воздуха – птице,

И как рыбе – прохладной речной глубины.

Это лето влечёт меня неодолимо

В глубь Петровского парка, где дышит земля,

Где меды источают столетние липы

Но и там моей муке не будет предела —

Бессловесно, безвестно, бесслёзно сгорю

И всё то, что сказать я тебе не успела,

Но однажды вернусь твоей тенью слепою,

Может быть, задержусь ненадолго в окне,

И всё то, что не понято было тобою,

Поверь, Иерусалим:

Моя была бы воля,

Губами бы сняла

С твоих камней слезу.

Здесь вертикаль любви

С горизонталью боли

Образовали крест,

И я его несу.

Я знаю, хрупок мир

И вечность ненадёжна,

И не точны слова,

И уязвима плоть.

Но истина одна

Светла и непреложна —

Одна у нас Земля,

Прости, Иерусалим,

Я вряд ли вновь здесь буду.

Но будут жечь меня

На северных ветрах

Жар полдня твоего,

Твоей ночи остуда

И за твоих детей

Этот город называется Москва.

Эта улица, как ниточка, узка.

Эта комната – бочонок о два дна. И приходит сюда женщина одна.

Меж ключиц её – цепочка горьких бус. Он губами знает каждую на вкус.

Он снимает их, как капельки с листа. А она стоит, как девочка, чиста.

Это чёрт её придумал или Бог? Это бредил ею Пушкин или Блок?

И кому была завещана в века Эта бронзовая тонкая рука?

Эти тёмные печальные зрачки Отворяли все затворы и замки.

Ей доступны все дворцы и все дома. Это входит в двери Истина сама.

Это Лермонтов, мальчишка и гусар, Ночью губы воспалённые кусал.

Он не знал её, не ждал её, не звал. Он разломленные плечи целовал.

И тогда, как наскочившая на риф, Разбухала эта комната от рифм.

А она ломала руки, как лучи, И срывала цепи бусинок с ключиц.

И лежали они весом в Шар земной На прямых ладонях Истины самой.