Юсуп Хаппалаев - Чеканное слово

И словесность в родимой одежде
Всем походит на сказочный сад,
И когда не цветет он, как прежде,
В том садовник его виноват.

Лихо всадник отчаянный мчится,
И терпенье хранит птицелов.
Постарайся и ты отличиться,
Став поэтом, чеканщиком слов.

Одержимый высокою целью,
Зрелым мыслям предавшись опять,
Своему постарайся изделью
Самобытную форму придать.

И, связуя минувшее с новым,
Сердцем радуясь или скорбя,
Не солги ни напевом, ни словом,
Расскажи про других и себя.

Будь достоин нелегкой задачи,
Не дыши, не пиши без огня.
И лукаво не делай из клячи
Скакового, лихого коня.

И в пылу вдохновенной работы,
Дни нахмурены или светлы,
Языка драгоценные соты
Наполняй с трудолюбьем пчелы.

По дороге привычной и торной
Держит путь каждый день пешеход.
А поэт ежедневно по горной,
По отвесной дороге идет.
Ты поэт, —
значит, душепроходец,
Значит, душеприказчик людей,
Слов и помыслов их – полководец,
Что отверг повторенье путей.
Напоить нас, а не позабавить
Призван отчей природой родник.
И себя ты сумеешь прославить,
Лишь прославив родимый язык.

– О чем эта песня? О чем?
– О солнце за левым плечом,
О грозах, чья зрима заслуга
И в буйстве зеленого луга,
И «в колосе, схожем с лучом.

– О чем эта песня? О чем?
– О горе с незримым мечом,
О светлой, как ранние зори,
Надежде, что сбудется вскоре.
– О чем эта песня? О чем?

В песнях тех, что вами спеты,
Живы до сих пор
Вы,
Безвестные поэты
Соплеменных гор.

Вашей молодости стремя
Подает Кавказ.
И давно не властно время
Над любым из вас.

И с огнем сближали порох
Вы в стихах не раз,
Ходит кругом от которых
Голова у нас.

И, печатных книг предтечи,
Чудо – удальцы,
Вы родимой горской речи —
Златокузнецы.

От беды, как амулеты,
Нас хранить вольны
Строки те, что вами спеты,
Безымянные поэты
Отчей стороны.

Кто тишине задумчиво внимать
В лесах и долах сызмальства привык,
Тот научился в жизни понимать
Природы упоительный язык.

Над лодкою рыбачьей свесясь
И погружая небо в тьму,
Венчает лунный полумесяц
Простого суднышка корму.

Аульский мальчик вскачь бежит за мячиком
И почему-то плачет на бегу,
Я чем-то схож с печальным этим
мальчиком —
Догнать тебя никак я не могу.

Сорвалась над вершиной звезда,
А в ущелье ухает филин,
Ждет ли радость меня иль беда,
Я понять этой ночью бессилен.

Стихотворенье – клинок боевой —
Занес я над вражеской головой,
А воля народа – кремневый брусок,
Знай, ведь на нем же наточен клинок.

Деревья разные растут
На склонах гор у нас.
Весною ярко – там и тут —
Цветут, лаская глаз.

Одни – в ухоженных садах.
Дары их знает всяк.
Другие, дикие, – в лесах,
Богаты, но не так.

Но – есть еще…
Особый сорт.
Не дуб, не яблоня апорт.
Дают, как плод, они —
Лишь пузыри одни.

Да, да, красой ласкают глаз —
Лишь пузыри одни.
На них, любитель пышных фраз,
Внимательней взгляни!

Сказку зеленую, море,
отдай мне, —
Ту, от которой цветы
расцветают;
Горы, о вечной поведайте
тайне, —
Как ледники на вершинах
не тают?
Силы мне дайте, о горы
и море, —
Песню хотел бы сложить
я такую,
Чтобы покинуло страждущих горе,
Чтобы они не стонали,
тоскуя,
Чтоб услыхали ее и глухие,
Чтоб и слепые внезапно
прозрели,
И, одолев непокорство
стихии,
К счастью крылатые все ж
долетели.

В пылу тщеславья благородном,
Впервой стихи сложил когда,
Я стать мечтал поэтом модным,
Какие есть во все года.

Но мне сказало время строго:
Поэтов модных было много,
Былых забыли без потерь —
И в моде новые теперь.

И я не стал поэтом модным,
За модой гнаться ни к чему,
Зато поэтом стал народным,
Коль верить званью моему.