Игорь Губерман - Девятый иерусалимский дневник

Мне старость ещё круче нос повесила,
года весьма кураж мой остудили,
но зрителям со мной пока что весело,
ведь иначе они бы хер ходили.

Мы в подлой выросли державе,
налиты соками её,
и чтобы стёрлись пятна ржави,
полощем души, как бельё.

Осмысленна земная маета,
живительна и благостна она,
любезна мне людская суета,
её я наблюдаю из окна.

Кто бы меня в диспут ни вовлёк,
чем бы ни закончилась дискуссия,
жжёт меня изжогой уголёк
острого дурного послевкусия.

Я издали смотрю не без печали,
как новая идёт закалка стали:
настолько нынче люди одичали,
что скоро племена пойдут и стаи.

Жестокую шутку придумал Господь,
ислам полюбив беззаветно:
зелёного знамени жаркая плоть
наш мир затопляет заметно.

Разрезал тишину кошмарный крик,
не слышный, кроме Бога, никому:
то молча умолял больной старик
продлить существование ему.

Понял на днях в размышлении праздном
то, что с годами поймут наши внуки:
каждое дело становится грязным,
если творят его грязные руки.

В небесном Божьем царстве теней
полно святых, но есть ли шут?
А потому и нет сомнений,
что там себе я роль сыщу.

Купался б я сейчас в большом почёте,
дивились бы смущённые народы:
десятки лет не пил я на работе;
поскольку не работал в эти годы.

Если совсем не верить в чудо,
то быть естественной беде,
и я, никто из ниоткуда, —
никем я стану и нигде.

Блажен, кто бьётся лбом о стены
и ощущает упоение,
но рушит подлые системы
лишь только тихое гниение.

Реалии сегодняшнего времени,
наращивая воздух ледяной,
свидетельствуют горестно о темени,
в которую вползает мир земной.

Высоких слов пустой накал
во мне рождает смех,
а смехом, циник и нахал,
я раздражаю всех.

Под оком тысяч упырей,
дух чуя ножевой,
беспечно нежится еврей,
счастливый, что живой.

Мне тяжек перерыв между стишками:
читаешь, разговариваешь, спишь —
на дне туши скребётся коготками
назойливая пакостная мышь.

Мы все живём в роскошном антураже —
моря и реки, горы и леса,
и только воздух жизни сильно гаже,
чем созданные Богом чудеса.

Мир сейчас на тихом перекрёстке,
скука души юных бередит,
снова скоро выйдет на подмостки
пламенный убийца и бандит.

Весьма разнообразно время множит
в нас перемены личного всего;
дерьмо, конечно, стать иным не может,
но дивны превращения его.

На мир и на людей мои воззрения
болтаются, как овощи в борще,
весьма правдоподобны подозрения,
что я их не имею вообще.

В русскоязычной всякой местности
плетя со сцены монолог,
я стриг наличные с известности,
платя усталостью налог.

Танцуют люди пожилые,
и я приязнен к парам слипшимся:
уже едва-едва живые,
но дышат духом сохранившимся.

Из самых лучших побуждений
впадают выросшие люди
во блуд высоких заблуждений,
ибо уютней жить во блуде.

Смерть – эпизод обыкновенный,
извечный, всехний и повсюдный,
как будто сон – самозабвенный
и непробудный.

А кто отыщет завтрашнюю нить,
тот явит и харизму, и кураж,
и новый миф сумеет сочинить,
чтоб мы опять поверили в мираж.

Возраст мой, весьма осенний —
объяснение тому,
что согласен я со всеми,
но не верю никому.

Плывёт отара облаков,
а я внизу притих;
на свете много мудаков,
и я – один из них.

Недавно старый друг ушёл туда,
где нет ни воздыханий, ни печали;
недолгие остались нам года,
чтоб мы в его отсутствие скучали.

Пред ними склонялись и падали ниц,
а ныне их имя безвестно,
на свалке истории множество лиц,
которым на свалке и место.