Андрей Вознесенский - Ямбы и блямбы

Клял почвенник Мрак хазаров,
но без хазаров – развал.
Озабоченный Марк Захаров
гениальным тебя назвал.
Молва, как штаны брезентовые,
останется после всех.
Модели твои бессмертны.
Но смертен ты, человек.
Москва провожала Абдулова.
Милиции сняв кольцо,
толпа безликая сдуру
молила вернуть Лицо.
Придёт ли сигнал оттуда?
Верните лицо Москвы!
Дома разъезжались, будто
всадники без головы.

Ты преодолел заторы,
но соблюдал посты.
Спасая мир Красотою,
себя не сумел спасти.

Саша, прости!

По прямому парижскому проводу,
как питаются через зонд,
перевариваю доводы
продолжательницы Жорж Занд.

Я заглатываю с проводами
целиком.
Над леском пробегают домы,
рекламирующие «Ленком».

Ты рассказываешь мне больше
про Парижи иных эпох.
Осторожней с Эйфелевой башней –
поцарапает мне пупок!

Как свидетельство той кормёжки
посреди Воробьёвых гор,
как платочек в грудном кармашке,
поднимается Сакре-Кёр.

Я в Париже бывал немало,
но такого, как Ты, не знал –
его ночь меня обнимала,
животом его понимал,

как картинки из серии Цейса,
хорошо хоть душа жива,
хорошо, что в этом процессе
не участвует голова.

Наши медики прозевали
независимое нутро,
где таится душа живая,
как под нами идёт метро.

Накорми же меня, партизаночка,
к удивлению парижан.
Все мужчины – как башня Пизанская.
Ты прозрачна – как пармезан.

От рассвета до рассвета
себя, тебя любя,
как видеокассету
засовывал в тебя.

Часть моего, бесспорно,
достанется толпе,
но главное – сквозь поры –
останется в тебе.

Останется истеблиш.
Красу не изменя,
ты вдруг немного станешь
похожей на меня.

Я из твоей одёжки
гляжу как в дырки джинс.
Живу, пока живёшь ты,
моя вторая жизнь.

Ухаживали. Фаловали.
Тебе, едва глаза протру,
фиалки – неба филиалы –
я рвал и ставил поутру.

Они из чашки хорошели.
Стыдясь, на цыпочках, врастяг
к тебе протягивали шеи,
как будто школьницы в гостях.

Одна, отпавшая от сверстниц,
в воде стоящая по грудь,
свою отдать хотела свежесть
кому-нибудь, кому-нибудь…

Упёршись в чашку подбородком,
как девочка из «Де Маго»,
ждёт жестом эротично-кротким –
но – никого, но никого.

Ты понимаешь, с кем связалась?
С самим, быть может, Князем зла.
Гитара коброй развязалась,
по телу кольцами ползла.

Когда играешь ты на шару
в концерте, сердцу вопреки,
прошу тебя – стряхни гитару
с остановившейся руки.

Но каждым вечером я в шоке:
так гипнотически стоит,
как кобра, раздувая щёки,
в тебя нацеленный пюпитр.

Автопортрет или привидение?
Старик, исчадие моих дум?
Кто глядит из воды бадейной?
Вы, Аввакум?

Когда бы меня спросили,
отвечу не наобум:
Кто национальная идея России? –
Аввакум!

Я – Аввакум,
патриарх обездоленных,
бездомных, без денег, без грёз,
без Долиной.
Я обогнул,
патриот раздолбанный,
край, который Бог не курировал.
Я – вакуум.
Я протеже хулиганских фортун…
Я – Аввакум.
Я сентиментальность затабуировал,
обезболивание эвакуировал.
Я – патриарх
сегодня уволенных.
Я – архитектор
толпы в бейсболках.
Тех, кто собаки, и тех, кто волки.
Я – вакуум,
втягивающий их боли,
Я Аввакум.
Я Аввакум,
волокум за волосы,
я певун,
лишившийся голоса.
Я – Аввакум.

Мимо летят поезда пунктирные,
взоры осенние – с паутинками.
Здесь я родился, я жил рисково.
Я за единство путём раскола.
Вся заваруха – виной чиновники –
в кризисе духа,
а не в экономике.
Вакуум духа губит гостело.
Нет ни Обуховой, ни Гастелло.
С фирмами – худо,
с фильмами – туго.
Вакуум духа.
Аплодисменты как оплеуха.
Вакуум духа.
Вакуум мира военных советов.
Вакуум мыла в мужских туалетах,
вакуум духа в сфере одежды,
вакуум Веры, Любви и Надежды!
Вакуум Бога. Где ты, БГ?
Бородку сосулькой зажал в кулаке.
Скажет мой друг: «Окунёмся, Андрюха,
в вакуум духа».