Charles Baudelaire - Les Fleurs Du Mal

Une histoire touchante; ils éclatent de rire,

Pour faire voir qu’ils ont parfaitement compris.

Comme l’esprit, ils ont en horreur les lumières;

Parfois sous la clarté calme du firmament,

J’en ai vu, qui rongés d’un bizarre tourment,

Dans l’horreur de la fange et du vomissement,

Et gorgés jusqu’aux dents de genièvre et de bières,

Aboyaient à la Lune, assis sur leurs derrières.

Je rêvais, contemplant ces bières

De palissandre ou d’acajou,

Qu’un habile ébéniste orne de cent manières:

«Quel écrin! et pour quel bijou!

Les morts, ici, sont sans vergogne!

Un jour, des cadavres flamands

Souilleront ces cercueils charmants.

Faire de tels étuis pour de telles charognes!»

«Je voudrais bien – me dit un ami singulier,

Dont souvent la pensée alterne avec la mienne, -

Voir la Naïade de la Senne;

Elle doit ressembler à quelque charbonnier

Dont la face est toute souillée.»

– «Mon ami, vous êtes bien bon.

Non, non! Ce n’est pas de charbon

Que cette nymphe est barbouillée!»

«Buvez-vous du faro?» – dis-je à monsieur Hetzel;

Je vis un peu d’horreur sur sa mine barbue,

– «Non, jamais! le faro (je dis cela sans fiel!)

C’est de la bière deux fois bue.»

Hetzel parlait ainsi, dans un Café flamand,

Par prudence sans doute, énigmatiquement;

Je compris que c’était une manière fine

De me dire: «Faro, synonyme d’urine!»

«Observez bien que le faro

Se fait avec de l’eau de Senne»

– «Je comprends d’où lui vient sa saveur citoyenne.

Après tout, c’est selon ce qu’on entend par eau!»

Sur la porte je lus: «Lise Van Swiéten»

(C’était dans un quartier qui n’est pas un Eden)

– Heureux l’époux, heureux l’amant qui la possède,

Cette Ève qui contient en elle son remède!

Cet homme enviable a trouvé,

Ce que nul n’a jamais rêvé,

Depuis le pôle nord jusqu’au pôle antarctique

Une épouse prophylactique!

La Belgique se croit toute pleine d’appas;

Elle dort. Voyageur, ne la réveillez pas.

«Qu’on ne me touche pas! Je suis inviolable!»

Dit la Belgique. – C’est hélas! incontestable.

Y toucher? Ce serait, en effet hasardeux,

Puisqu’elle est un bâton merdeux.

Ci-gît un roi constitutionnel,

(Ce qui veut dire: Automate en hôtel Garni)

Qui se croyait sempiternel

Heureusement, c’est bien fini!

On me demande une épitaphe

Pour la Belgique morte. En vain

Je creuse, et je rue et je piaffe;

Je ne trouve qu’un mot: «Enfin!»

Cet imbécile de Tournai

Me dit: «J’ai l’esprit mieux tourné

Que vous, Monsieur. Ma jouissance

Dérive de l’obéissance;

J’ai mis toute ma volupté

Dans l’esprit de Conformité;

Mon cœur craint toute façon neuve

En fait de plaisir ou d’ennui,

Et veut que le bonheur d’autrui

Toujours au sien serve de preuve.»

Ce que dit l’homme de Tournai,

(Dont vous devinez bien, je pense,

Que j’ai retouché l’éloquence)

N’était pas si bien tourné.

Les Belges poussent, ma parole!

L’imitation à l’excès,

Et s’ils attrapent la vérole,

C’est pour ressembler aux Français.

Tout le monde, ici, parle un français ridicule:

On proclame immortel ce vieux principicule.

Je veux bien qu’immortalité

Soit le synonyme

De longévité,

La différence est si minime!

Bruxelles, ces jours-ci, déclarait (c’est grotesque!)

Léopold immortel. – Au fait, il le fut presque.

«En quel genre, en quel coin de l’animalité

Classerons-nous le Belge?» Une Société

Scientifique avait posé ce dur problème.

Alors le grand Cuvier se leva, tremblant, blême,

Et pour toutes raisons criant: «Je jette aux chiens

Ma langue! Car, messieurs les Académiciens,

L’espace est un peu grand depuis les singes jusques

Jusques aux mollusques!»

On venait de jouer de ces airs ravissants

Qui font rêver l’esprit et transportent les sens;

Mais un peu lâchement, hélas! à la flamande.

«Tiens! l’on n’applaudit pas ici?» fis-je. – Un voisin,

Amoureux comme moi de musique allemande,

Me dit: «Vous êtes neuf dans ce pays malsain,

Monsieur? Sans ça, vous sauriez qu’en musique,

Comme en peinture et comme en politique,

Le Belge croit qu’on le veut attraper,

– Et puis qu’il craint surtout de se tromper.»

La Belgique a sa Béotie!

C’est une légende, une scie,

Un proverbe! – Un comparatif

Dans un état superlatif!

Bruxelles, ô mon Dieu! méprise Poperinghe!

Un vendeur de trois-six blaguant un mannezingue!

Un clysoir, ô terreur! raillant une seringue!

Bruxelles n’a pas droit de railler Poperinghe!

Comprend-on le comparatif

(C’est une épouvantable scie!)

À côté du superlatif?

La Belgique a sa Béotie!

Le Belge est très civilisé;

Il est voleur, il est rusé;

Il est parfois syphilisé;

Il est donc très civilisé.

Il ne déchire pas sa proie

Avec ses ongles; met sa joie

À montrer qu’il sait employer

À table fourchette et cuiller;

Il néglige de s’essuyer,

Mais porte paletots, culottes,

Chapeau, chemise même et bottes;

Fait de dégoûtantes ribottes;

Dégueule aussi bien que l’Anglais;

Met sur le trottoir des engrais;

Rit du Ciel et croit au progrès

Tout comme un journaliste d’Outre-

Quiévrain; – de plus, il peut foutre

Debout comme un singe avisé.

Il est donc très civilisé.

Le grand juge de paix d’Europe

A donc dévissé son billard!

(Je vous expliquerai ce trope).

Ce roi n’était pas un fuyard

Comme notre Louis-Philippe.

Il pensait, l’obstiné vieillard.

Qu’il n’était jamais assez tard

Pour casser son ignoble pipe.

Léopold voulait sur la Mort

Gagner sa première victoire

Il n’a pas été le plus fort;

Mais dans l’impartiale histoire,

Sa résistance méritoire

Lui vaudra ce nom fulgurant:

«Le cadavre récalcitrant».

La France traverse une phase de vulgarité. Paris, centre et rayonnement de bêtise universelle. Malgré Molière et Béranger, on n’aurait jamais cru que la France irait si grand train dans la voie du progrès. – Questions d’art, terrae incognitae.

Le grand homme est bête.