Игорь Иртеньев - Повестка дна (сборник)

Но верю я, от судьбы не уйдешь,
Судьбу не обманешь, брат,
И если другую я выберу вошь,
То лишь ядреней стократ.

«В этот город накрепко он впаян,
Десять лет – свидетельство тому.
От Тверской до самых до окраин
Все вокруг принадлежит ему.

По родной земле, ступая крепко,
Он идет, великий и простой,
Под его под кожаною кепкой
Все мы, как под каменной плитой».

Прочитал и сам себе не верю,
Неужели ж я его кусал?
Неужели ж о московском мэре
Я когда-то это написал?

А сегодня с легкою тоскою
Вспоминаю про его дела,
Было все же что-то в нем такое…
Что не выжег он в себе дотла.

Ведь при всей комичности лужковской,
При его фантазии дурной,
Было видно – это наш, московский,
Плоть от плоти. Однокоренной.

Что-то вроде Меншикова Сашки –
Та же страсть к заморской новизне,
Те же неформальные замашки,
То же непочтение к казне.

Что ни говори, он был фигурой,
Как-никак, живое существо.
И едва ли киборг вечно хмурый
Заменить способен нам его.

Длинная очередь грозной стеной
Стояла, как Родина-мать,
И вдруг последний, крикнув: «За мной!»,
Добавил: «Не занимать!».

Не знаю, кто был он тот аноним,
Чей подвиг в веках не умрет,
Но вряд ли бы кто-то встал перед ним,
Вздумай он крикнуть: «Вперед!».

Мы, станичники лихие,
Как ведется с давних пор,
Голубой должны стихии
Дать решительный отпор.

Али наши молодайки
Враз нам стали не милы?
Али дедовы нагайки
Мы попрятали в углы?

Куренной наш, хушь партийный,
Все ж-ки правильный мужик,
Ежли кто ему противный –
Шашку наголо и – вжик!

Сколь бы ни был знаменит он,
Этот самый Элтон Джон,
Но не будет содомитом
Дух кубанский заражен.

Лучше пусть уж Розенбаум
Соберет у нас аншлаг,
Больно люб он нашим бабам,
Государственный казак.

Не затем мы снова ростим
Свой родной СССР,
Чтобы к нам незваным гостем
Залетел британский сэр.

Лучше в землю ляжем, братцы,
Мы за то, на чем сидим,
Но своих ориентаций
Просто так не отдадим.

В смрадном мегаполисе
Пропадаю я,
Мне бы за околицей
Слушать соловья.

Сяду в белу вольвушку,
В пол втоплю педаль
Да рвану на волюшку,
В неоглядну даль,

Выйду в степь широкую,
Подивлюсь на Русь,
Постою, поокаю
И назад вернусь.

Опять какой-то хрен с мигалкой
Промчался вдоль по осевой –
Ему вослед грожу я палкой,
Воздев ее над головой.

Я социального протеста
Последний, может быть, певец,
И нет мне больше в жизни места:
В ней правит бал златой телец.

Куда ни плюнь – кругом элита,
Элита, блин, кругом одна.
Гламурной патокой облита,
С экранов пялится она.

Чужих наследница традиций,
Из грязи в князи разом прыг,
Со страшной скоростью плодится,
Не прерываясь ни на миг.

Она растет, цветет и пахнет
(К ней за версту не подойди),
Не чувствуя, что скоро жахнет,
Да так, что бог не приведи.

Элиты на дворе эпоха,
И я от ярости бешусь,
Поскольку отношусь к ней плохо,
Поскольку к ней не отношусь.

Как мне закон воспринимать,
Права урезавший поэта?
Выходит так, что вашу мать
Я не смогу теперь… вот это?

(В прошедшем времени глагол,
Посредством коего родятся…)
Язык без мата так же гол,
Как то, чем на ежа садятся.

А как нам, кстати, с нею быть,
Она ж у нас всего основа,
И что, прикажете забыть
Нам коренное это слово?

Ведь без него мы никуда –
Ни в Красну армию, ни в эту,
Что именуется… ну да…
О ней теперь и речи нету.

Как и об этом, как его…
Ну этот… непечатный орган,
Что свой утратил статус кво
И стал унижен и оболган.

О, мой язык, как ты померк,
Ты весь на грани вымерзанья,
За что наш президент подверг
Тебя такому обрезанью?