Николай Власов-Окский: Цветной шатер

Один в полях. Пора полночная.
Таинственная тишина.
И плещется струя молочная
Из голубого кувшина.

Во ржи извилистой тропинкою
Иду бездумно, не спеша.
И с каждой травкой, колосинкою
Перекликается душа.

И все ей мило, все ей дорого.
Пред ней весь мир — в цветении ржи.
Она не знает злого ворога,
Не ведает вражды и лжи.

Пройдет душа свое урочное
И разольется вмиг она,
Как эта ласковость молочная
Из голубого кувшина.

Опять в лицо мое пахнула
Полей апрельская духмань.
И сердце вновь на гулы гулом
Звучит и строит терема.

Нет, как ни звонок модный город,
Ему поэта не пленить.
Я лишь в полях душою молод
И песней расцветаю в них.

Что значат эти косогоры
Для близоруких горожан?
А мне ласкает слух и взоры
Горбатый этот океан.

Пускай других пленят витрины,
Капризно зависть шевеля.
А предо мной, как на смотрины,
Оделись рощи и поля.

Там все, куда ни глянешь, чье-то,
А здесь и солнце и ручьи,
И аржаная позолота,
И даже я меж них — ни чьи!

А красоте и воле знаю
Давно я цену! Потому
Я ни на что их не сменяю,
Средь них и смерть свою приму.

Я хочу умереть в полях
Средь цветущей ржи.
Одинокий дубок — монах
Отпоет мою жизнь.

На горе, над родным селом,
Грустной медью храм
Прочитает отходный псалом
Моим песенным дням.

Когда ночь, хмуря смоль бровей,
Припадет к земле,
Над усопшим певцом соловей
Зарыдает во мгле.

В поле пошла сумятица:
Стадо белых быков
Бьется. И месяц прячется
В вершу ловцов-облаков.

Еду — пути заказаны.
Еду, долю кляня.
Ветер — зимы приказный —
Злобно рычит на меня.

Карие кони бесятся:
Плюет в глаза пурга.
Кажет из верши месяц.
Белым быкам рога.

Злись-же, зима-проказница!
Скоро сдохнешь, зима.
Месяц не даром дразнится:
Май нам сулит терема.

Май будоражит мне кровь.
Грезятся рощи и пажить.
Кину постылый свой кров,
В поле пущусь я бродяжить.

— Здравствуй, напольная Русь!
Ныне ты прежняя-ль, та-ли?
Ропот-ли гулкий иль грусть
Вьюги тебе нашептали? —

В поле стоит тишина.
Рощи примолкли сторожко.
И из-за тучек луна
Смотрит лукавою кошкой.

Над ширью нив, над цепью гор
В просторе синем утонуть-бы!
Меня манит цветной шатер,
Хранящий человечьи судьбы.

Вот здесь, меж вами, суета
И хитрая больная склока.
А там такая простота
С печатью мудрости глубокой!

Я верю, братья, в чудеса:
На радость пахарей лохматых,
Сойдут на землю небеса
И солнце поселится в хатах.