Александр Кердан: Избранное

Итог в себе лелеет каждый
Сегодня, завтра и вчера,

Звезду с крестом скрестив отважно
Эт сэтэра, эт сэтэра… [8]

Вот, наконец, и в наши палестины
Явился день святого Валентина…
Он нам – чужой, но он понятен нам
(Так мюзикл известный «Нотр-Дам»
Без русского смешного перевода
Звучать бы мог)…
Нужны всегда народу
Лишь хлеб да зрелища.
Из глубины веков
Народ задабривать – обычай есть таков…

При чем тут Валентина праздник модный?
При том, что мы теперь – народ свободный.
Мы нынче сами можем выбирать
Каким богам нам храмы открывать!
По крайней мере, нас в том убеждают…
А мы привыкли жить, не утруждая
Себя вопросом: правда или бред?
Мы любим мифы…
В этом весь секрет!
От всех петрарок и от всех шекспиров
До надписей, что на дверях сортиров —
Пространство мифологии любви.
И текст, хоть сотню раз переведи
С родного на арабский или идиш,
Ты все равно иного не увидишь —
Лишь миф.
Его иначе воспринять,
Как трансвеститу пол свой поменять.

Чтоб написать поэму, нужен повод —
Простите, не умею без такого…
Найдется он, коль хочется, чтоб был:
Меня любили и я сам любил.
И значит, будет личная окраска
У этой были и у этой сказки.
С такой окраскою сюжет любой
Нам интересней…
Но коль есть любовь,
Для пущей остроты потребна драма…

Поток трагедий льют телеэкраны:
Сентябрь в Нью-Йорке и в Москве «Норд-Ост»…

Сюжет поэмы, как все драмы, прост.
Есть Он, Она и Зло (в каком-то виде),
Что им мешает и творит обиды,
И может даже жизнь саму отнять…
Любовь всегда боится потерять
Того, кто света белого дороже…
Все драмы друг на друга так похожи —
Нет разницы для смерти никакой
Кого ласкать холодною рукой.
Но существует миф (он самый важный),
Что для любви и умереть не страшно,
Что смерти нет для любящих, когда
Любовь дается раз и навсегда.

Мечтая о любви до окончанья дней,
Мы любим не любовь – свою потребность в ней.
Не человека любим – жажду власти
Своей над ним – то, что зовется страстью.
Мы любим не любовь – в любви самих себя,
Способных мир перевернуть, любя.
До той поры пока Ее не встретим,
Мы любим не любовь – любви шальные дети.
Когда ж придет она к нам, мифам вопреки
Иль им благодаря, то проза и стихи
Тут не при чем…
Природа лишь повинна,
Что мифы превращаются в былины.

Да, лишь природа, только лишь она,
Повинна в том, что нам любовь дана.
До той поры, пока – природы звенья —
Любовь не превращаем в извращенья.
Где – разуму и смыслу вопреки —
Сплетаются две женские руки,
Два женских тела трутся друг о друга,
Так, как обычно делают супруги,
Интимной лаской будоражат кровь,
Превознося лесбийскую любовь.
Иль эти, что зовутся гордо – геи:
Редакторы, премьеры, лицедеи…
У них-то что случилось с головой?
Какой тут сдвиг на почве половой?..

А если все мы станем неформалы?
Считай, что человечество пропало —
На нет сойдет, исчезнет род людской…
Но, слава Богу, сам я – не такой:
Не пользуюсь ни тушью, ни помадой —
В любви ориентирован, как надо!
И «крыша» не сказала мне:
– Ку-ку!
Люблю, как подобает мужику,
Красивых, умных, утонченных женщин…
Увы, таких становится все меньше.
Прикинуть, так – на тысячу – одна,
И та – завидуйте! – моя жена.

Но это – дело вкуса и влеченья
И к мифам не имеет отношенья.
А что имеет?
Пресловутый миф,
Что можно, человека полюбив,
С ним стать единым чем-то в жизни этой,
Как юные Ромео и Джульетта.
Я верил этой сказке много лет,
Покуда сам не стал сутул и сед.

А что теперь?
Да, вот, все так же верю,
И для любви мои открыты двери,
Но что-то в них красотка не идет
(Или она – не та, иль я – не тот)…
Амур, ля мур предпочитают младость
И красоту…
Они приносят радость,
А не морщины и не целлюлит!
И будь ты сам, хоть трижды знаменит,
Но дамы улыбаются умильно,
Тебе, мой друг, с расчетом меркантильным:
Наследство там или карьерный рост
(Такое часто видим в жизни звезд)…