Александр Кердан - Избранное

Девочки гуляют на мизинцах,
А старухи бродят на локтях…
Им теперь не до заморских принцев —
Впору ждать от вечности гостинцев,
Задержавшись у судьбы в гостях.

Что ж, еще немного и – дождутся,
Полетят, одолевая страх,
Чтобы обмануться и очнуться,
И к себе – молоденьким – вернуться
Снежною пыльцой на каблучках.

Без печали жизнь пуста,
Счастье невозможно…
Золотые ворота
Скрипнули тревожно.

А за ними – только мрак,
Ничего не видно.
Счастлив я, не знаю, как…
Это и обидно!

Счастлив я, не потому ль,
Так вот и терзаюсь:
Без печали – круглый нуль,
Конченый мерзавец…

Александр Сергеич Пушкин,
Позабыв про Натали,
Ловит девок на опушке,
Что за ягодой пошли.

Вот оно – поэта кредо:
Шалунишка, вертопрах…
Девки в лес бегут, он – следом,
Все приличия поправ.

Это ведь не в бальной зале,
Где торчишь в толпе, как кол…
На траву одну повалит,
Задирая ей подол.

И иллюзией упьется,
Что под ним – его кумир,
Что единственной зовется,
Красотой спасая мир.

Деревенская простушка
Будет биться, как зверек…
Ей-то что с того, что Пушкин —
Русский гений и пророк.

Ей-то что? По барской воле
Понесет, так понесет…
И не знает дура-Поля
То, что Пушкина спасет.

От печалей, что вначале
В страшный омут завели
В миг, когда его венчали
С милой сердцу Натали.

От того, что неизбежно —
В красоте спасенья нет!
И уже на речке снежной
Кто-то поднял пистолет.

Но, покуда ствол Лепажа
От курка команду ждет,
Ты спасай, Полина, Сашу,
Хоть удел спасать – не мед.

Ты спасай поэта, Поля,
Ну, а он спасет весь свет…
Остальному учат в школе
С девяти, примерно, лет.

Бреду по Тверскому бульвару,
Как пахарь по сонной меже.
Здесь Пушкин, как будто не старый,
С Есениным юным на пару —
Собратья они по душе.

Лежит между ними аллея,
Мелькают потоки машин…
Вдвоем-то стоять – веселее!
И гений ничуть не жалеет,
Что здесь он теперь не один.

Совсем не случайно похожи
Поэты российских времен.
И каждый счастливый прохожий
Здесь третьим пристроиться может,
Коль скоро пол-литра при нем.

Ну, что ж, уломали, присяду.
Хоть счастье мое – далеко,
Но братья по разуму – рядом…
А русскому что еще надо?
Хлебнул – и на сердце легко.

Ах, Сопот, Сопот, Сопот…
Прибоя тихий ропот,
Картавый крик баклана
О том, что все так странно
В краю коровок божьих,
Где ты на них похожа —
Доверчиво мила…
И только возле мола
Нечаянным уколом
Напомнит шпиль костела,
Что жизнь почти прошла.

Панове, какие здесь пани!
Пусть нет ни гроша в кармане,
Но так виртуозен бриз,
Что солнце поймал и тянет
За лучик куда-то вниз.

И кажется: все возможно,
Покуда так осторожно
Стирает следы прибой,
И ты ощущаешь кожей
Блуждающий взгляд любой.

И трудно собой остаться,
Поскольку так манит, братцы,
Глаза устремить вослед
Любой из прохожих граций
Одних с твоей дочкой лет.

Тоскую по тебе…
Что за тоска такая,
Которая светла, а не темна?
За окнами – береза золотая:
Похожа на тебя чуть-чуть она.

А дальше – не стихи уже, а проза:
Не быть березе снова золотой,
Пока она не выстоит в морозы
И не поплачет раннею весной.