Алекс Ведов - Вверх по течению. Записки аутсайдера

© Алекс Ведов, 2020

ISBN 978-5-4498-4046-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вверх по течению

(записки аутсайдера)

В каждом из нас мерцает искорка,

зажжённая задолго до нашего рождения,

задолго до всяких рождений вообще,

и эту искорку необходимо всячески оберегать,

если, конечно, мы хотим снова вернуться в тот далёкий свет,

с которым по какой-то неведомой причине были разлучены.

/ Эмиль Мишель Сиоран /

Человек может как угодно далеко расширять своё познание,

казаться себе сколь угодно объективным,

но единственная выручка из всего этого —

только его собственная биография.

/Фридрих Ницше/

Что вижу, про то и пою.

/ неизвестный фольклорный персонаж /

Не знаю, с чего и начать. Обычно советуют: не знаешь – начни с главного. Или с конца. А я весьма затрудняюсь определить, что в моих записках главное, и даже не готов утверждать, что оно вообще есть. И также не знаю, что должно быть в конце – я узнаю это, вероятно, не раньше, чем подойду к нему.

Пожалуй, начну с констатации того факта, что прошлые мысли, впечатления, чувства, не умирают. Они только оттесняются новыми и опускаются куда-то на дно души, где накапливаются и живут, ожидая своего часа. Впрочем, они оказывают влияние на всё, что с нами происходит – то скрыто, то явно. В каждый момент жизни мы во многом являемся их итоговой суммой, или вернее, некоей их равнодействующей. И это в отношении конкретного человека тем более верно, чем у него сильнее развита привычка (или способность – тут уж кому как больше нравится) к аккумулированию и переработке значимого для себя опыта.

Приходит момент, когда этот опыт достигает некоторой критической массы. И начинается цепная реакция по освобождению спрессованной в нём энергии смысла. Было время собирать – рано или поздно придёт пора разбрасывать, автор Экклезиаста прав. Трудность в том, что собиралось всё беспорядочно, да и как иначе могло быть – это от воли человека мало зависит. Как разбрасывать, зависит всё-таки больше, ибо это в тебе – но не настолько, чтобы данное действие можно было существенно упорядочить. И я думаю: может, не стоит усердствовать?

А посему дальнейшее будет изложено беспорядочно, почти без какой-либо системы. Как, спрашиваю себя, можно систематизировать всё то, что накапливалось на задворках сознания и жило своей жизнью в течение долгих лет, развивалось по своим законам, хаотично перемешиваясь и накладываясь одно на другое, сходясь и расходясь, согласовываясь и воюя? Слишком оно неоднородное, слишком разное.

И ведь до сих пор весь этот клубящийся хаос не успокоился. И я знаю, окончательно успокоится только вместе с моим индивидуальным финалом времени. Он не даст себя ни утихомирить, ни организовать. Он хочет вырваться на волю, выплеснуться на бумагу или там на компьютерный экран посредством слов – а как ещё?

Поэт серебряного века или раньше, наверное, сказал бы тут о каком-нибудь пламени, пылающем внутри. Но так получится очень уж высокопарно и пафосно. А я всякий пафос и велеречие, честно сказать, не люблю. Лучше сказать, что это некая разновидность мысленного (и в меньшей степени эмоционального) зуда. И ничего с ней не поделаешь.

Что-то внутри – какая-то, надеюсь, лучшая часть этого хаоса, говорит: пора уже!

Вот это и есть повод отдать швартовы.

*

Есть такая древнекитайская форма малой прозы – «Заметки о разном». Лёгкие такие, ни к чему не обязывающие зарисовки с действительности. Вроде и не сказать, что серьёзное чтиво. Но в то же время в них иной раз содержится приятно щекочущие сердце и ум неожиданные наблюдения, сравнения, суждения, а то и прозрения. Как солнечные проблески посреди туч. Прочитаешь – и поневоле улыбнёшься: а ведь в этом что-то есть!

Вот и у меня будут записки о разном – правда, не все лёгкие, и в то же время – об Одном.

О том Одном, что объединяет всё существующее. Или лучше сказать: сокровенным образом связывает изнутри? Или и так, и этак? Не знаю. Это ведь только более или менее удобные фигуры речи. Есть некий внутренний опыт, хоть и не ахти какой обширный или глубокий (если сравнивать с тем, какой имеют всякие просветлённые личности и прочие мастера самопознания). А любые слова, даже подобранные наилучшим образом, всегда остаются чем-то вроде волнения, лёгкой ряби на его поверхности.