Федерико Гарсиа Лорка. Стихи

умереть от невидимых стрел

лазурных небес.

ГРУСТНАЯ БАЛЛАДА

Маленькая поэма

Бедная бабочка сердце мое,

милые дети с лужайки зеленой.

Время-паук ее держит в плену,

крыльев пыльца - горький опыт плененной.

Пел я, бывало, ребенком, как ты,

милые дети с лужайки зеленой.

Голос мой, ястреб с когтями котенка,

в небо взмывал, в его синее лоно.

Клича вербену, вербену зовя,

как-то бродил в картахенском саду я,

и потерял я колечко судьбы,

речку из песни минуя.

Стать кавалером и мне довелось.

Майский был вечер, прохладный и лунный.

Мне показалась загадкой она,

синей звездой на груди моей юной.

Вербного был воскресенья канун,

сердце скакало в звездные дали.

Но вместо роз и махровых гвоздик

ирисы руки ее обрывали.

Сердцем я был беспокоен всегда,

милые дети с лужайки зеленой.

Ту, что в романсе встретилась мне,

ждал я, в мечты погруженный.

Ту, что нарвет майских роз и гвоздик,

ждал я, - как пелось в романсе.

Но почему только дети одни

видят ее на Пегасе?

Та ли она, кого мы в хороводах

с грустью звездой называем,

молим, чтоб вышла потанцевать

в луг, принаряженный маем?

Мне вспоминается детства апрель,

милые дети с лужайки зеленой.

В старом романсе однажды ее

я повстречал, изумленный.

И по ночам стал печалиться ей,

недостижимой, немилый.

Слыша мои излиянья, луна

губы в усмешке кривила.

Кто она - та, что гвоздики сорвет

с нежными розами мая?

Бедная девочка, замуж ее

выдала мачеха злая.

Где-то на кладбише в тихой земле

спят вместе с ней ее беды...

Я же, в любви безответной своей,

сердца исчез не изведав,

с посохом солнца хочу одолеть

недостижимость небесного склона.

Мраком меня укрывает печаль,

милые дети с лужайки зеленой.

Ныне далекие те времена

с нежностью я вспоминаю.

Кто она та, что гвоздики сорвет

с нежными розами мая?

ПОТЕМКИ МОЕЙ ДУШИ

Потемки моей души

отступают перед зарею азбук,

перед туманом книг

и сказанных слов.

Потемки моей души!

Я пришел к черте, за которой

прекращается ностальгия,

за которой слезы становятся

белоснежными, как алебастр.

(Потемки моей души!)

Завершается

пряжа скорби,

но остаются разум и сущность

отходящего полудня губ моих,

отходящего полудня

взоров.

Непонятная путаница

закоптившихся звезд

расставляет сети моим

почти увядшим иллюзиям.

Потемки моей души!

Галлюцинации

искажают зрение мне,

и даже слово "любовь"

потеряло смысл.

Соловей мой,

соловей!

Ты еще поешь?

ДОЖДЬ

Есть в дожде откровенье - потаенная нежность.

И старинная сладость примиренной дремоты,

пробуждается с ним безыскусная песня,

и трепещет душа усыпленной природы.

Это землю лобзают поцелуем лазурным,

первобытное снова оживает поверье.

Сочетаются Небо и Земля, как впервые,

и великая кротость разлита в предвечерье.

Дождь - заря для плодов. Он приносит цветы нам,

овевает священным дуновением моря,

вызывает внезапно бытие на погостах,

а в душе сожаленье о немыслимых зорях,

роковое томленье по загубленной жизни,

неотступную думу: "Все напрасно, все поздно!"

Или призрак тревожный невозможного утра

и страдание плоти, где таится угроза.

В этом сером звучанье пробуждается нежность,

небо нашего сердца просияет глубоко,

но надежды невольно обращаются в скорби,

созерцая погибель этих капель на стеклах.

Эти капли - глаза бесконечности - смотрят

в бесконечность родную, в материнское око.

И за каплею капля на стекле замутненном,

трепеща, остается, как алмазная рана.

Но, поэты воды, эти капли провидят

то, что толпы потоков не узнают в туманах.

О мой дождь молчаливый, без ветров, без ненастья,

дождь спокойный и кроткий, колокольчик убогий,

дождь хороший и мирный, только ты - настоящий,

ты с любовью и скорбью окропляешь дороги!

О мой дождь францисканский, ты хранишь в своих каплях

души светлых ручьев, незаметные росы.

Нисходя на равнины, ты медлительным звоном

открываешь в груди сокровенные розы.

Тишине ты лепечешь первобытную песню

и листве повторяешь золотое преданье,

а пустынное сердце постигает их горько

в безысходной и черной пентаграмме страданья.

В сердце те же печали, что в дожде просветленном,

примиренная скорбь о несбыточном часе.

Для меня в небесах возникает созвездье,