Мария Фомальгаут - Сумка с истиной

А может… а может, правда у тетушек-бабушек чего-нибудь припрятано, в сундуке где-нибудь, сбережения какие-нибудь, и вот так захочу я куда-нибудь на озеро Чад, они сначала хай поднимут, а-а-аа, пропаде-о-о-о-шь, а потом тетя Таня ко мне зайдет, и вместо того, чтобы ругаться, а-а-аа, свина-а-арник в ко-о-о-мнате-е-еее, скажет тихонько: племяшик… я тут денежки собрала… ты уж поезжай… и я отпираться буду, да что ты, да как можно, а потом соглашусь…

Или нет. У тетушек-бабушек, конечно, может, чего и есть, только это чего-нибудь хватит, чтобы до Москвы добраться, не более, а уж про Чад и речи нет…

А вот. Придумал. У меня будет папа-олигарх. Вот как. Богатый-богатый. И я ему скажу – папа, а я хочу в Чад. А он скажет – да без проблем. Или нет, не так. Он мне сам первый скажет:

– Собирайся. Едешь в Париж.

– Ну, или там еще куда. А потом начнется. Никарагуа, Антигуа, Чад…

– Какой Чад… вон лучше… Агбогблоши.

Смотрю на отца. Спрашиваю:

– Это где? А-а, сейчас в интернете посмотрю…

– Не-е, – отец прищуривается, – давай уж по старинке по глобусу смотреть. Итак, это в Гане. А Гана у нас где?

– В Азии?

– Мимо, в Африке. Эх, спасатель, хоть бы географию подучил…

– Подучу. Обязательно. А вот, нашел. Западная Африка…

– Молодец. А знаешь, кому там помогать надо?

– Ну… люди там бедные.

– А еще?

– Ну… больные… на лечение им денег не хватает.

– А еще?

– М-м-м… эпидемия там чего-нибудь?

– Эх ты… грамотей. Там самая большая свалка на земле… компы старые туда свозят, перерабатывают… а ненужные детали на свалку выбрасывают. Грязь страшная… и дети там в мусоре роются, драгметаллы потом сдают… этим и живут.

– Да ну?

– Ну да. Вот там бы и помог.

– Денег им дам, чтобы в помойках не шарились.

– Примитивно мыслишь… человеку денег дашь, чтобы не работал, он и сопьется к черту.

– А фабрику по переработке мусора сделать? А рабочие места?

– Вот это лучше уже… молодец, соображаешь…

Отец получился совсем не такой, как я хотел. Я его каким-то высоким, сильным себе представлял, а он маленький, сухонький, когда смеется, морщины по всему лицу…

– Ну да ничего… главное, чтобы богатый. И даже нет, не это главное, главное – чтобы он мне другом был… понимал… не то, что эти тетушки-бабушки всякие… Смотрю, да и бабушки-тетушки все приутихли, поняли, что хозяин в доме появился…

Психолог слушает, кивает, сухо, сдержано.

Чувствую, что пора заканчивать.

– Понимаете, дело какое… чувствую себя… опустошенным… будто всю кровь из меня выпустили, не меньше. Скажите, а это может быть как-то связано с тем, что я отца себе выдумал? Ну, я слышал, если воображаемого друга себе придумать, он вроде как из человека начинает жизнь высасывать…

– Да, такое случается.

– Или… или, может… это потому, что он мне не настоящий отец?

– Как не настоящий?

– Ну как же он настоящий может быть, он же вымышленный. А где-то же и настоящий отец должен быть… мать мне про него ничего не рассказывала…

– А мать что говорит?

– А мать умерла, когда мне пять лет было. С тетушками-бабушками остался. Вы не думайте, у меня как-то даже и попереживать не получилось… ну… в пять лет не понимаешь же ничего…

Психолог кивает.

– Так вот… не знаете… с чем это может быть связано… что из меня будто всю кровь высослаи?

– Молодой человек, вам сколько лет?

Кусаю губы. Так. Началось. Сколько лет, номер полиса, группа крови…

– Шестнадцать.

– Ну вот. Вы сколько по миру мотаетесь?

– В смысле?

– Ну, вот в этом месяце сколько перелетов у вас было?

– М-м-м… до фига.

– А на неделе?

– Четыре вроде.

– Вот. Четыре авиаперелета. И еще куда-нибудь в тропики, да?

– Думаете… подцепил чего?

– Да нет. Вы хоть понимаете, что значит из зимы в лето вот так махнуть? Взвалили вы на себя много… то он фабрику организует, то больницу, то еще чего… Хоть бы подучились где сначала, на экономическом или где. Это же не просто так люди образование получают. Так что мой вам совет, кончайте вы это дело… ну, не кончайте, ну обороты сбавьте… это же только в сериалах красивых всё так хорошо, утром встал герой, сел на самолет, полетел в Бразилию, на следующий день в следующей серии встал, поплыл в Америку… и не устает, и не болеет, и ничего. А вы же живой человек все-таки… а не персонаж на экране.

Киваю.

– Много еще чего у вас будет. И обманывать будут, и обсчитывать, и жулики слетятся, как мухи на мед, и вообще… вот вам сколько лет?

– Так шестнадцать же.