Хелен Джонс - Волшебная колыбель. Однажды и ты их увидишь

Тот деревянный мост, по которому я проходил совсем недавно с людьми из автобуса выглядел совсем иначе. Он был не так красив, как представлялся мне вечером: местами сгнившие доски вселяли страх упасть, хоть и высота была не значительная. Под мостом находилось болото, от которого ужасно пахло, и я прошел как можно быстрее то место.

А вот лес был и правда удивительно красив. Жаль, я не видел его раньше, кто знает, может, мне бы удалось написать шедевр. Природа действительно служит отличным вдохновителем. Тихо, спокойно, никаких людей. Только насекомые. Но как бы я ненавидел этим мелких тварей (я про насекомых), все же, их мне было терпеть проще, чем приставучих людей. Вообще, я не был мизантропом, но что-то в себе замечал приближенное к этому заболеванию. Мне просто нравилось быть одному. Конечно, не всегда, но чаще всего. Так лучше пишется. Я не знал еще ни одного писателя, который не любил бы одиночество. Это выглядело бы странно.

Поначалу я шел по тропинке, чтобы не заблудиться, лес был прилично большим. Но спустя несколько минут, решил уйти с дорожки и последовать собственной интуиции. Наверное, если бы мне удавалось чаще бывать в подобных местах, я бы плутал еще дольше, в поисках идеального места для написания своей будущей книги. Но что-то внутри меня подсказывало, что не стоит заходить в глубь леса, иначе я рискую пробыть в нем до ночи, пока кто-то из лесников не найдет меня.

Я присел около деревьев, недалеко от тропинки, чтобы оглядеться. Где-то неподалеку пели птицы, и это наталкивало на то, чтобы работа началась как можно скорее. Правду сказать, идеи не сыпались на меня градом, но все же я чувствовал некое успокоение души. В лесу мне было как-то спокойнее. И чтобы не тратить времени зря, я принялся набирать слова.

Прошло около двух часов, как я молча стучал пальцами по клавиатуре. Это даже нельзя было назвать рассказом, миниатюра, зарисовка, не больше. Написанное лучше назвать некоим упражнением для «разогрева» или, что-то вроде дневника. Что видел, что чувствовал, то и записывал в отдельные файлы, чтобы потом сохранить в старой коробке и, будучи сухим стариком, прочитать и подумать, каким же идиотом я был. Но только та мысль, что у меня получилось снова взяться за писательство, радовала весь день.

Я переехал от родителей совсем недавно, несмотря на то, что мне было двадцать восемь. Мне нравился Мичиган, но все же поначалу я скучал по родительскому дому, однако потом все преобразовалось. Мне пришлось писать вторую книгу по контракту, но и она так и не стала бестселлером. Но то, что я планировал написать в Галстоне, обязано было увенчаться успехом.

Меня хватило не надолго. Спину ломило, шея едва могла повернуться от привычного положения. Пора было пройтись. Я пошел дальше в глубь леса, полюбоваться Галстонским озером. Правда сказать, лес был не таким уж и большим, учитывая, что прошлым вечером мы прошли мимо него по тропинке.

Деревья, словно пытались спрятать стволы, ветви тянулись к земле. И, кажется, что там, за ветвями каждое дерево скрывало что-то особенное, важное и удивительное. В глаза бросилось старое покошенное (по всей вероятности от молнии) дерево, которое тоже что-то пыталось скрыть. И в парах минутах ходьбы от него находилось само озеро.

«Тут я и буду писать», – вслух сказал я. Мне всегда нравились вещи, непохожие на другие. Среди своих гордо стоявших собратьев, то старое дерево чем-то напомнило мне мудрого старика, познавшего жизнь, а остальные не отличались друг от друга ни окрасом листьев, ни высотой ствола. Я никогда не хотел быть таким, как и все. Наверное, у меня есть комплекс «вашего величества», как сказали бы многие, но я наделся, что не сольюсь с массой людей, которые по утрам бегут на работу, потом домой, ужинают, спят и снова бегут на работу. Я вовсе никогда не мечтал о такой жизни. Мне хотелось не только заниматься своим любимым делом (этого, конечно, хочет каждый), но и «наследить» в этом мире.

Только оставив лес позади, я увидел впереди бегущего Эрла.

– Вот ты где, – запыхавшись, проговорил он, когда приблизился ко мне, – а я тебя везде искал, – парень уперся ладонями об колени, чтобы отдышаться.

– Я работал. Тебе что-то было нужно от меня? – устало спросил я. Мне не было никакого дела до этого странного парня, да и друзей я заводить, повторюсь, не собирался.

– Я просто подумал, может, ты хочешь, чтобы я показал тебе наш город? – все также, задыхаясь, спросил Эрл и взглянул на мой рюкзак, – ты писал книгу? О чем она?