Олег Мисковец - Около 13

Последней героине снов,
Грозе игрушечных дипмиссий,
Причине хлынувших весной
Гормонов старческих эмиссий,
Спецу пол-оборотных поз,
Кавычек правильных и терций,
Игравшей роли красных роз,
И расхитительнице сердца,
Той, что почти что в неглиже,
За скрипкой прячется на фото,
С лицом: «харэ уже шерше —
Кто не заметил, тот в пролёте»,
Моей любимой не со мной,
Балканской сказочной принцессе,
В одно из утр одной весной,
В международный день поэзий.

Претенденту надо на работу
Экзерсиса и порядка для.
Предвкушая скорую заботу,
Кто не скажет бля у стен Кремля.
Он же не за так – за наши деньги
Озаботит, боже сохрани.
Знаю, что не любишь эти феньки
Псевдополитической фигни.
Я и сам не Быков, не Некрасов,
В некотором смысле не Дюма.
Растворяюсь эхом стенки красной
В «…ля» гудков протестного ума.
Претендент проехал – близость власти
Раззадоривает даже страсть.
Гул усиливается до «здрасти»
С некоторым обертоном в «слазь».
Без ответа даже выстрел в воздух
Упреждающий не прозвучал.
Гул затих, перерождаясь в отзвук
То ли жертвы, то ли палача.
Кто куда, а я в театр – немножко
Дуст культуры сыпану в народ.
Все путём: как прежде, в ножку ножкой
Бешеная балерина бьёт.

Какая жизнь была не в том году!
Совсем другое замечало прошлое.
Мы уступили молодость врагу,
Поставив всё плохое на хорошее.

Как зеркала, блестели сапоги.
«Ура!» кричалось пафосно, встревоженно.
В игре риторик «что там впереди»
Проигрывало «ничего хорошего».

Мы знали, где, не ведая преград,
Пугали ад желаньями киношными.
Где съёмочной площадкой Ленинград,
На ум приходит всякое хорошее.

Для девяностых план сценарный – пшик,
Но слово тяготело больше к сложному.
Чужих одежд переменяя шик,
Нам не пришлось расстаться по-хорошему.

Привычка круче дружбы и любви:
Ни клятв тебе, ни умысла ничтожного.
Всегда одно тревожит половин:
Кому вперёд сказать «всего хорошего».

Кто знает всё, немного не поймёт.
В алмазах неба тишина истошнее.
И лучше не бывать наоборот,
Тем более что враг ему хорошее.

Под маской ласкового гнева
Вполне мистическое зло
Анатомически белело,
Психологически трясло.

Не то чтоб девушка без слов,
Но королева и не пела,
Кому-то видеть не везло,
Не то что чувствовать всем телом.

Однажды трепетно, умело,
Под взглядом маски цвета мела…
Тепло, не догорая, тлело,

Но светом, падая, текло,
Меняя время и стекло,
Мешая к амальгаме зло.

Пальцы крючит в минорных баррэ,
Руки пахнут двуокисью меди.
Чтоб на старости лет так сдуреть!
А ещё обязательства, дети.

Бесконечная двинулась в ре
Ля бемоль отпечатков, и эти
Шесть восьмых то ли сны, то ли бред…
Документы горой в кабинете.

Город двух рокировок – шерше
Вам под вечер Сан фам, на рассвете
Приезжай, и останусь уже.
Поезд на маяке меньше трети.

По прогнозу весенний борей
Современною почтой в конверте.
Пальцы крепнут в мажорных баррэ,
И мозоли темнеют от меди.

Хранитель спит, меч-кладенец
Украден позапрошлой вехой.
Истории пришёл конец,
Где география прорехой