Сергей Степанов-Прошельцев - Перевёрнутое время. Повесть перестроечных лет

– Отдай плед! – сказал он тому, что в кресле.

– Ишь чего захотел! – захихикал рогатый. – Плед тебе уже не понадобится. В аду, как в пустыне Сахаре. Такая же духовка. Кондиционеров нет. Даже у нас, чертей, из носа кровь хлещет… А мы тебя поджаривать будем.

Босяк встал. На сковородку ему совсем не хотелось. Но чертей как ветром сдуло.

– Ладно, – пригрозил он им. – Всё равно с вами разберусь. Это я вас поджарю, а не вы меня. Вернее, не поджарю, а прокопчу. Копчёные черти с шашлычным соусом – таких деликатесов и наши всемогущие олигархи не едали. Своё собственное кафе открою, и сюда будут ломиться, как в мавзолей когда-то…

Он взял на кухне топорик для разделки мяса, спрятал его под одеялом, а сам притворился, что спит.

Когда Босяк открыл глаза, непрошеные гости восседали на прежних местах. Он вскочил и, что было сил, саданул топором. Раздался грохот. Телевизор свалился с тумбы.

Сначала он попал в дурдом, а потом в ЛТП. На год.

Здесь Босяк переквалифицировался в швею-моториста. Под ровный стрёкот машинки тешил свое уязвленное самолюбие мечтой о мести, подыскивая для Веры, которая сдала его в ЛТП, изощренную кару. То ему виделось, как языки пламени лижут импортную стенку, которую они купили в кредит, то ему представлялось, как он опускает шланг дерьмовозки в форточку, и нечистоты рекой затопляют квартиру.

Однако со временем мысли о мести незаметно сменились иными. Вера как-то пришла к нему на свиданку вместе с пацаном, и Босяка потянуло домой. Там было теплее, чем в профилактории, где укрепляли здоровье только таблетками антабуса. Считалось, что это навсегда отвадит человека от спиртного. И если он не дай Бог, остограммится, возможен даже смертельный исход. Врач предупреждал: обязательно резко повысится давление, наступит удушье.

С поддавоном на первых порах Босяк завязал. Страх смерти всё-таки ему внушили. Хотел рулить – на прежнее место не приняли. Двинул грузчиком на продовольственную базу – в то время там платили вполне прилично.

.Но условия для того, чтобы спиться, здесь были куда благоприятнее, чем в автоколонне. Мужики, уже побывавшие на лечении от алкоголизма, пили, как прежде. Секрет был прост: нужно было съесть сразу три лимона.

И всё началось по-новой. На рогах Босяк, домой не заявлялся. Но хроническй перегар Веру не вдохновлял. Она, как улитка, пряталась в свою раковину, всё больше отдалялась.

Босяк видел это, и, как ему казалось, страдал. Впрочем, больше, наверное, страдал от того, что вовремя не развёлся. Порой нестерпимо, как уголь, жгло желание что-то изменить в своей жизни, заложить крутой вираж, вынырнуть из бесконечного тёмного тоннеля. Но всё это забывалось по утрам, когда раскупоривалась очередная бутылка. А немного спустя, порозовев и сбросив вязкое оцепенение, Босяк уже строил иные планы. Они были просты только на первый взгляд. Чтобы сообразить на двоих или на троих, не имея ни копья в кармане, требовалась такая же гибкость ума, которую должен проявить адвокат, собирающийся доказать, что его подзащитный, зарубивший топором семерых, не виновен.

И Вера не выдержала – подала на развод. Босяк ушёл жить к матери. Та ругалась нещадно, когда он приходил на взводе, но с ней все равно было намного легче. Мать быстро остывала – на то она и мать. Во всяком случае, не видишь каждое утро постную физию и осуждающие глаза.

Наверное, он просто обманывал себя, что любил Веру. Безвольные любят даже не самих себя, а вообще – никого.

И все-таки в непроглядной тьме однажды блеснул слабый лучик.

С месяц назад Босяк втиснулся в набитый под завязку автобус. Его качнуло, и он, как резвящийся телёнок, боднул стоящую рядом девушку.

– Нельзя ли полегче? – сказала она. А глаза её были такие пронзительно-зеленые, что Босяк поперхнулся.

И он спросил ни к селу, ни к городу:

– А вы не играете случайно в «Спортлото»?

– Нет, – ответила девушка. Брови её от удивления поползли вверх.

– И я не играю, – изрёк Босяк. – Какое совпадение!

Девушка рассмеялась. Он проводил Людмилу до подъезда, договорился о встрече. А на следующий день вместо свидания чесанул домой. С точки зрения обычной логики это было необъяснимо.

И она, конечно же, приснилась ему. Её взгляд. Её волнистые волосы. Её улыбка. И Босяк захандрил. Захандрил даже не потому, что девушка ему приглянулась. Просто у неё была другая жизнь. Жизнь, где ему места не было. Эта жизнь пахла шелковыми блузками, легкими духами, напоминавшими осень…