– Здравствуйте, Варвара Филипповна! – радостно приветствовали старушку дежурившие у западного КПП солдаты. – А мы только-только ваши замечательные пирожки вспоминали!
Старушка растаяла от похвалы и распахнула свой пахнущий сдобой кулек. Я решил не дожидаться, пока солдаты отведают халявные яства, вернул ей бидончик и сразу же обратился к одному из дневальных, мол, так и так, хочу перейти границу, посетить вашу доблестную воинскую часть да повидать одного бойца. Зовут Михаилом.
– У нас в части много Михаилов. Вам какой нужен? – ошарашил меня солдат.
Вопрос поставил меня в тупик. Дело в том, что я понятия не имел, какая у брата фамилия. Мать после развода повторно вышла замуж и дала Мишке фамилию нового супруга. Дедушка, мамин папа, периодически слал нам с отцом письма, но маму и брата называл только по именам.
– Ну дела-а, как все запущено… – только и сказал солдат, выслушав мою историю. – А фотография у вас хоть есть?
Нужно было видеть его глаза, когда я показал фото – единственное, которое у меня осталось. Я уже упоминал о нем.
– Да ему же тут лет десять! – поразился боец.
– Восемь, – уточнил я. – К сожалению, другого нет.
– Блин, вы бы его еще в пеленках сфоткали… – Солдат озадаченно поскреб под кепкой. – Во дает!.. Родной брат, а ни фамилии, ни фоток. А откуда вы знаете, что он вообще здесь?
– В последнем письме дед написал, что Мишка закончил техникум и сразу же угодил под призыв. Служить отправили пограничником в Новый Раскол. Или есть еще один поселок с таким названием?.. В общем, мне как раз полагался отпуск после окончания военного училища, вот и подумал: дай-ка съезжу, может, разыщу брата… А что, у вас правда так много Михаилов в части?
– Ну, штук пять-шесть наберется. Серый, глянь. Может, ты узнаешь?
Подошел Серый – высокий солдат, тут же идентифицированный мной как второй участник проказы на дороге.
– На Борова нашего похож, – авторитетно заявил тот, почесав ногтем залепленную белым пластырем бровь. – Такой же мордастый.
– А Борова вашего… Его Мишкой зовут? – оживился я.
– Не-а, Витьком.
– Тогда не он.
– Кстати, Боров это не прозвище, а фамилия, – зачем-то уточнил первый солдат. – Все думают, что прозвище, а он обижается.
Я разочарованно убрал фотографию обратно в военный билет.
– Вы хоть свою фамилию скажите. Я поспрашиваю у ребят, может, кто и найдется.
Я назвал свою фамилию. Даже на бумажке записал для верности.
– А к вам в часть попасть реально? Чтобы самому поискать?
– Были б вы гражданским – без проблем, – покачал головой дневальный. – Но вы же в чужих погонах, да еще и офицер. Так что на территорию погранзаставы не пустят.
Я покосился на свободно переходящего границу прапорщика-восточника, который явно направился в сторону западной заставы.
– Ну, это ведь местные, – перехватил мой взгляд солдат. – Их тут каждая мышь знает. А если вас, чужака, пропущу, с меня же потом шкуру спустят… О, а вот и старший наряда идет. Спросите лучше у него. Может, и пропустит.
К КПП подошел хмурый высокий парень в распахнутом кителе с лейтенантскими погонами. Вид у него был такой, словно он секунду назад выбрался из потасовки. Видимо, так оно и было: беседуя с солдатами, я обратил внимание на доносящиеся из-за КПП крики. К тому же на его кителе не хватало пары пуговиц, а на щеке багровела свежая царапина. Меня он окинул сердитым, не сулящим ничего хорошего взглядом. Летеха молча выслушал мою просьбу и раздраженно отмахнулся:
– Не положено!
Я еще несколько минут постоял у западного шлагбаума, поглядывая на чужбину, в надежде разжалобить сурового лейтенанта, но тот даже не смотрел в мою сторону. Вынув штык-нож, он нервно что-то выцарапывал на стене КПП. Дневальные пожали плечами, мол, ничего нельзя поделать – сейчас он тут главный.
– Кстати, за границу можно через клуб пройти, – шепнул один из дневальных. – Войдете через правый вход, выйдете – через левый. Ну, или через дырку в ограждении. Их тут полно.
– Это ведь противозаконно! – возмутился я. – Нарушение государственной границы!
– Тогда не знаю, – пожал тот плечами, взглянув на меня как на ненормального. – Так все делают.
Отчаявшись, я наконец повернулся, чтобы уйти.
– Эй, летеха, погоди!
Я оглянулся. Хмурый офицер воткнул нож в шлагбаум и направился ко мне.
– Говоришь, ты хочешь на нашу заставу попасть?
– Очень.
– Если выполнишь одну просьбу, пропущу!
Меня, признаться, несколько насторожил его неожиданно доверительный тон. Видя мое сомнение, лейтенант прибавил:
Читать дальше