Ирина Белояр - Уайтбол. Социальная фантастика/н/ф/мистика

Толпа выплеснулась и выдохнула. Кто-то попытался выяснить: «А что случи…» когда конусообразная мансарда на крыше кабака вздрогнула, пошла боком проседать вниз, в питейный зал… и исчезла.

Раздался грохот.

Толпа отхлынула на противоположную сторону проулка. Две отъезжающие машины задергались в людской толчее и столкнулись. Водилы выскочили наружу, начали выяснять отношения. Кто-то полез их растаскивать. Со стороны проспекта завыла сирена.

Дальше все воспринималось как сквозь сон. Кто-то матерился, кто-то требовал скорую. Часть народа рванула прочь из проулка. На углу кого-то крепко толкнули, человек вписался в витрину небольшого магазинчика… В двух шагах от меня, на асфальте, бился в каком-то припадке джигит из-за соседнего столика. Где-то поблизости вопил перепуганный ребенок…

Я оглянулся на своих.

– Юра! Где Юра?..

– Юрче! – заорал Серж, проталкиваясь сквозь толпу.

Черная птица с человеческими глазами последний раз трепыхнулась и ушла на дно огненного потока.

Поздно орать.

Вик сидел у меня в номере и противоестественно молчал, рассеянно взбалтывая водку в стакане – мне надоело ему напоминать, что это не коктейль. Печальное зрелище: радио, у которого сели аккумуляторы.

Спасатели ковырялись в обломках «Города» всю ночь. Легкораненых под завалом не оказалось. Несколько человек погибших и несколько в тяжелом состоянии. Полтора десятка людей, которых я не успел спугнуть… хватит, блин! Причем тут я? Сам совершенно случайно уцелел.

Геолог Юра погиб. Несколько часов мы с биофизиком успокаивали остальных участников проекта. Спать, разумеется, не пришлось, какой тут сон. А утром на нашу голову свалилась следственная комиссия… Твою мать, ну что б этой психологине с Леты не прибыть на двое суток раньше?..

Вик, наконец, перестал смешивать водку с водкой, отставил стакан и подал голос:

– Старику отзвонился.

– Ну – и?..

– Ну – и, – криво усмехнулся он.

– Ты-то здесь причем? Стропила подпилил?

Он сморщился:

– Черт, я же весь вечер чувствовал опасность. Не идентифицировал, но чувствовал. Потом Ри сказал, что кукла тоже кричит об опасности.

– А. Кукла – это авторитет, да.

…Есть вещи, которые не стоит пропускать сквозь аналитический аппарат. Я это понял, когда начал курить траву. Стандартная думалка – она для стандартных ситуаций, и не фиг соваться с ней туда, где мистикой пахнет. С таким же успехом можно пилить дрова перочинным ножиком: КПД низкий и для ножика вредно.

– Ты-то как догадался, что бежать пора? – спросил Вик.

– Озарение приключилось.

– И часто они приключаются?

– Не очень. Но и потолок не каждый день падает, слава богу.

– Надо же, – хмыкнул он. – Такое приземленное рацио, и вдруг – озаре-ения…

– Я давно уже и не рацио, и не приземленное. И даже не помню, когда им был. Десять лет как травмированный. Псих, значит, – я плеснул в свой стакан. – Давай все-таки выпьем. За помин.

– Буянить не будешь?

– Заодно и выясним. Эмпирически.

Вик кивнул и проглотил водку. Сморщился, выдохнул, шумно втянул носом воздух. Хлопнул прослезившимися глазами.

– Откуда оно, по-твоему, берется?

– Что берется?

– Материал для озарений. Информация. Субстрат.

– Фиг его знает. Извне откуда-то. Только обычно оно идет через меня, а вчера через кого-то другого. Вчера внезапно свалилось, без прелюдии.

Вик уставился на меня тяжелым взглядом:

– Через кого оно, по-твоему, вчера шло?

– Черт… Я бы подумал на Ри. Он нестандартный, чего угодно можно ожидать. Но раз ты говоришь, что дергался весь вечер – может, через тебя?

Он покачал головой:

– Неет… Это, знаешь… через циклопа шло.

От блин. Надо больше пить. И меньше думать.

– Не было никакого циклопа. Кукла была, на ниточках.

– Знаю. Но я тоже псих. Из-за уайтбола и по жизни.

Вот и добрались, наконец, до крамольной темы. Потребовалось в обвал попасть, со смертью поздороваться, сотрудника потерять…

– Вик! Что такое уайтбол?

– В смысле? Ты же смотрел интервью Венского.

– В интервью одни общие слова. Пример приведи, только попроще и без терминологии.

Вик задумался.

– Вот тебе самый простой пример. Если ты стреляешь из ружья, где окажется пуля?

– Как повезет. Если не с бодуна, то…

– Чушь, – перебил Вик. – Пуля улетает в зону уайтбол, а через некоторое время оказывается опять в патроне. Будто и не улетала.

Он помолчал.

– Налей мне еще.