Александр Образцов: Siltntium! Пугачевские дети (сборник)

Павелин вздрогнул. Что это он, действительно?..

– Да?

– Открой сумку, достань там халат.

«И это», – подумал Павелин, хотя думать уже не хотел. По привычке тащил через всю жизнь внутренний монолог.

И с халатом он не знал, как поступить. Войти в ванную? Но они же еще и не целовались! И какое у него будет при этом лицо? Если бы лет, хотя бы, двадцать назад, он бросился бы в воду в костюме и был бы любим за это, как бог.

И стало ему грустно. Он стоял с халатом в руках, как старый лакей и никак не мог сморгнуть стариковские слезы.

– Что с тобой?

Сквозь дымку слез и дымку стекол Павелин видел ее кожу с капельками воды, увеличенно – перезрело-подвявшие вишни сосков…

– Дуралей старый, – ласково сказала она, вырвала халат и прыгнула в ванную.

Затем они сидели за низким столиком, пили шампанское. В первый раз за его юбилей, во второй – за ее восемнадцатилетие. Чокались серьезно, с тонким, переливчатым звоном. Затем она сказала:

– Жалко, что ты не застал акмеистов.

– Тогда мне было бы уже девяносто.

Она не засмеялась, а сказала задумчиво:

– Ради этого стоило бы.

И тут уж Павелина ударило, как ножом в сердце. Она ничего не заметила, потому что встала, погасила свет, зажгла свечи у зеркала и долго смотрела себе в глаза, поднимая волосы пальцами, закрывая ими поллица.

– Ну, что? – сказала она, не оборачиваясь. – Пойдем? Иди. Ложись.

Он пошел в спальню, медленно, почему-то вздыхая, начал раздеваться. Сила-то была, с гормонами, с вытяжкой… Об акмеистах не мог забыть.

Она вошла, зажгла верхний свет, встала спиной к нему, улыбаясь, повернула голову, и халат медленно заскользил с плеч, открывая глубокую позвоночную впадину, узкое горлышко талии и кобылиную крутизну зада.

Павелин просмотрел еще парусок груди, появляющийся в медленном развороте плеча, и нежный живот в профиль, и лепестковое его продление к лону, и движение бедер в танце (опять режиссура!), а вот появление треугольника и самого танца он уже не увидел, потому что умер.

Прораб выслушал Валеру и спросил:

– А лет сколько?

– Семнадцать.

– Не пойдет, – отрезал прораб и, отвернувшись, стал смотреть, как автокраном разгружают железобетонные плиты.

– Почему? – неуверенно спросил Валера.

– Нет, ты посмотри, – прораб, не слушая его, закипал.

Вокруг никого не было, и Валера решил, что прораб обращается к нему. Он посмотрел, как двое рабочих цепляют тросом плиту.

– Ты посмотри, что делают! Кто ж так стропит?! – заорал прораб и быстро пошел к машине.

Валера побежал следом и спросил вдогонку:

– Почему?

– Что почему? – прораб от неожиданности остановился.

– Почему, если семнадцать лет…

– А-а. Потому что работа опасная, понял? И рабочая неделя у тебя будет короткая. А зачем мне это надо, сам посуди?

Он снова повернулся и пошел к машине. Его резиновые сапоги громко чавкали в грязи. Вчерашний снег в этой перемешанной оттепелью и машинами почве походил на серую известь.

Валера посмотрел ему в спину, обтянутую синим ватником, вздохнул и поплелся к воротам.

Напротив стройплощадки был сквер, снег в нем чисто и празднично висел на ветках. Розовое солнце высвечивало его насквозь, и даже зеленый забор и козловой кран за забором казались отсюда нежными и спокойными, как на акварели.

«Что же делать? – размышлял Валера, откинувшись на спинку скамьи. Он лепил снежки и складывал их рядом. – Больше ведь нельзя так жить! Без денег, без жилья, просто американский безработный. А этот прораб – нет, чтобы выслушать, как и что. Может, я с голода помираю…»

Валера представил, как он идет промозглой ночью по мосту, обессиленно падает и почти умирает там. И какая-то сердобольная душа, наткнувшись на него, вызывает «скорую». Его, обмороженного, умирающего в нищете и бездомности, везут на этой «скорой», и врач, молодая – ну, сколько ей? шестнадцать плюс пять, не намного и больше, – удивленно говорит: «Он же почти мальчик!» И Валера представляет свое осунувшееся, бледное лицо с закрытыми глазами, и вот ресницы тяжело поднимаются… Но тут же кто-то, какой-то злой и ехидный человечек, сидящий немного сбоку от этой чистой истории, напоминает о том, что ресницы не такие уж и густые, чтобы тяжело подниматься, скорее они даже редкие, и лицо не осунувшееся, а просто худое.

Валере смертельно не хотелось снова идти просить прораба, но вчера вечером, ложась спать, он твердо решил бить в одну точку. Вечером все было так просто. А теперь он сидел, как будто в очереди к зубному врачу, – можно бы и не ходить, да что толку? Не это от него не уйдет, а он от этого никуда не денется.