Игорь Кокарев - Исповедь «иностранного агента». Как я строил гражданское общество

А вот Япония мне не открылась. Не пустила внутрь себя. Видимо, не готов был к встрече. Да и чего требовать-ждать от молодого щенка, хотя бы и чувствительного? Справочников ни раньше, ни теперь не читал, в музее не ходил, экскурсий нам не организовывали. За два месяца так ничего и не понял в этой стране. Японская скороговорка вокруг только раздражала. Клуба дружбы моряков, как в Одессе, здесь не было. А на улицах много ли узнаешь? Почти нет европейских лиц. Это вдруг начинает угнетать. Тебя видят, ощупывают взглядами, как модель на подиуме. И проходят мимо. И не поймешь, что о тебе думают. Не интересны мы им. В кафешках и забегаловках, однако, американский рок. Кажется, уже никто и не вспоминает здесь об атомной бомбардировке. Быстро заживают рубцы и раны в стране Восходящего солнца.

Несется страна дружно из метро и поездов на работу, делает по команде в обеденный перерыв зарядку, можно увидеть поднятые руки в сотнях окон. По команде же склоняется над столами – работа, работа, работа, святое дело. По сигналу врассыпную разбегаются с рабочих мест обратно в метро и поезда. Командный народ. Четкий ритм этого организма поражает.

На судне веселей. Лучи осеннего японского солнца ласкают чистую кожу. Плещемся в бассейне. Я пробовал такой аттракцион: ласточкой с вентиляционной трубы. Высота получалась метра три, глубина бассейна – два. Входишь в воду почти плашмя, руками успеваешь оттолкнуться от дна. Никто повторить не решался. И хорошо. А то отвечал бы потом за сломанные шеи. Играем в настольный теннис на верхней палубе. Второй помощник капитана, однокашник по мореходке Валера Борисов хвастался:

– Смотри, чем комсостав подтирается, – и показывал рулоны мягчайшей, нежной туалетной трехслойной бумаги. Играем на спор. Рулоны переходят ко мне.

– Заходи, дам подтереться.

В общем, жили дружно и весело.

Наконец, прошли ходовые испытания двигателя, доукомплектовали команду до 57 человек, прилетевшими самолетом из Москвы, подписал капитан документ о приемке, и «Луганск» взял курс на Сингапур. Прощай, Япония, мы везем сбереженную зарплату до Сингапура, там, говорят, основной базар. Сингапур – город без тени и жара за сорок. Скоро увидим. Не тут-то было. Радист принял экстренное сообщение: в Америке убит президент Кеннеди. Убийца – коммунист, работавший в СССР, арестован. Наш танкер задержан на рейде, командование вызвано к местным властям. Готовимся к сингапурской тюрьме.

Пока стоим на рейде, нас атакует знаменитый Малай-базар. Как пьявки, присосались к бортам десятки загруженных ширпотребом джонок. Молча цепляются крючьями за высоченный борт обезьяны, карабкаются по шкотам на палубу темнокожие, проворные и быстро – быстро теми же крючьями втаскивают тюки с товарами. Так же молча натянут трос от борта к переборке, разбросаны по палубе плавки, майки, рубашки, джинсы, пестрые женские кофточки, обувь. Наглый малаец сует мне колоду карт:

– Иди, – говорит, – в туалет, там посмотришь!

Я сперва не понял, а по трапу уже поднимались они живьем, юность планеты. Идут, играя бедрами и улыбаясь нашим жадным взглядам. Ой, что делать?

– У вас в каюте есть туалет? Мне очень нужно, сэр! – напирает на меня длинноногое, открытое любви существо. Светлые оливковые ее глаза смотрят прямо в душу.

Но страх и ужас парализует. К себе? В каюту? Зачем? Я ж ни разу еще… за границей… с незнакомой… Сигнал громкой связи спасает ситуацию:

– Внимание экипажа! Всем свободным от вахты выдворить шлюх с судна!

И вот они уже дисциплинировано спускаются по трапу, всем своим видом показывая, чего мы лишились.

– Russian оnanist! – я уже слышал эти обидные выкрики от европейских проституток в узком Кильском канале в Балтийское море. Единственные из моряков всех стран мира, кому не разрешены их соблазнительные услуги.

Вернулось командование, шипшандер пополнил запасы провизии, вахтенные подняли якоря, и «Луганск» взял курс на Южную Америку. Вахту стоять теперь не то, что раньше. Все новенькое, современное, воздух освеженный кондиционером, питает благодарные легкие. Душ после вахты, и тело сухое, чистое, как с пляжа. Атлантика, погода штилевая, стакан рислинга (положено на экваторе!) и загорай, думай о смысле жизни…

Бразилия, мечта Остапа Бендера, началась с того, что ночью на рейде у порта Сантос нас ограбили. Пока перекачивали нефть борт в борт в маленький местный танкерок, поднимая осадку, шустрые бразильцы забрались на наши спасательные мотоботы и с одного борта обобрали их под чистую. Ладно, чего мелочиться? Все – таки Бразилия. Вдохни этот маслянистый воздух, пропахший кофейными зернами, загадай желание. Пришли в порт узким проливом сквозь какие-то болота, пришвартовались среди таких же танкеров, сухогрузов. Первая партия сразу в увольнительную, вон они уже на берегу, нарядные – парадные.