Майя Максимова - Время дождей

– Ты сердишься?

– Нет, – я вздыхаю, – проблема в другом измерении.

– Я так и знал. Ты думала, я искуситель со стажем, уже покоривший немало сердец. А вышло иначе. По-честному скажем, я неудачник… Пустышка…

Конец?

Я молчу. Сознание витает в воздухе, а тело мякнет, как сгусток живой материи. Ни больше, ни меньше…

Поль продолжает:

– Правда открыта. Мне можно уйти?

Все словно в тумане.

– Как хочешь. Не знаю…

Я просто раздавлена.

– Ладно. Прости.

Он медленно пятится, хватает руками дверь и как-то неловко просачивается внутрь вагона. Миг – и все кончено. Я сижу на полу одна, а за окном начинается новый ливень.

Париж, Амстердам…

Все случилось так быстро. Падение, взлет и опять пустота. Я строила жизнь, а теперь снова чисто на планах грядущего…

Вспышка.

Гроза.

Поезд чуть вздрагивает, и по нервному стучанию колес я понимаю – мы резко теряем скорость. В вагоне волнение. Слышится чей-то крик, а следом за ним – приглушенный совет контролера.

А мне все равно. Ну и пусть за окном непогода. Какой теперь смысл спешить на свидание с Парижем? Да никакого. И эти капризы природы – лишь декорации…

Поезд все тише и тише. А дождь все сильней. Барабаня как монстр по крыше, он отражается жалобным эхом в душе. И кроме меня его вряд ли кто-либо услышит.

Да и не нужно.

Мне не с кем делиться уже.

Еще одна вспышка, и поезд встает средь равнины. Отсюда до цели почти половина пути. Я усмехаюсь:

– Приплыли.

Тревога жжет спину. Что будет дальше? Чего ожидать от судьбы?

Ответ моментален. Снова открывается дверь, и в тамбур влетает растрепанная до неприличия Ирма.

– Мы здесь подохнем! – возбужденно восклицает она и, обессилев, садится у стенки напротив.

Секунда молчания.

– Боже, что с Вами? – я в замешательстве, – вас кто-то бил?

– Нет. Это нервы…

Круги под глазами, мятая блузка…

– Простите, а Вы чего-то боитесь?

Она отвечает:

– Боюсь. Безысходности.

– Здесь и сейчас?

– Вы угадали. Со мной так бывает, когда все вокруг восстает против нас.

– Вы про природу? – мое любопытство рвется наружу.

– Да. Про нее. Какой-то кошмар…

– Вам бы лучше умыться.

– Смеетесь?

– Отнюдь. Мне совсем не смешно.

Я малость лукавлю. Ее страхи похожи на бред, и будь я в порядке, я бы точно не сдержалась от смеха. Но я в полукоме. У меня целый ворох проблем, и этот нюанс упрощает нам с Ирмой общение.

– Умоюсь потом, – ей уже безразлично, как она выглядит…

Гром. Гаснет свет.

Я нервно дрожу, а в вагоне затишье…

– Вы здесь? – Ирма в панике.

– Да.

Или нет?

Сознание в отключке. Я медленно превращаюсь в эмоции, которые вряд ли заменят собой человека. И все же я в тамбуре и ощущаю тот страх, что наполняет вконец обесточенный поезд. А значит я здесь…

Ирма шепчет:

– Мы трупы.

Я возражаю:

– Пожалуйста, не надо…

– На что вы надеетесь? Скажите.

– На чудо.

Она усмехается:

– Здесь пахнет адом. А вы говорите, какое-то чудо… Кто нам поможет? Волшебник из сказки?

– Да успокойтесь же!

– Ладно, не буду… – она умолкает.

Скорей бы развязка.

Но время встает. Повинуясь стихии, оно тяжелеет, и с каждой минутой я напрягаюсь. Сильнее, сильнее…

Нет, мы не выдержим.

– Ирма…

Как глупо шептать ее имя. Однако, к несчастью, я это делаю.

И завожусь.

– Вы меня знаете?

– Заочно.

Напасти лишь начинаются.

– Странно.

Я злюсь. Не на себя, а скорее на Ирму. Зачем она здесь? Не сиделось в вагоне?

А спрятаться некуда. Мне бы за ширму, но нужно доигрывать.

– Все из-за Поля.

Она восклицает:

– Теперь все понятно. Вы с ним сцепились…

– ?!

– Имею в виду, друг друга задели. Согласны?

Занятно. Ей все известно. Откуда?

– Угу.

– Бывает, – она вдруг становится строже, – Вы замужем?

– Да. К сожалению, да.

Мне хочется выпить. Вот только… поможет? Вопрос риторический. Нет.

Ерунда…

Тот интерес, с которым Ирма спрашивает меня о замужестве, немного наигран. Она точно знает о Марке. И все же вздыхает:

– Сочувствую. Это большая проблема. Я тоже попалась.

Ну, что же… Мой ход.

– Вы, наверно, про Эмму?

Она удивляется:

– Упс…

Доигралась.

Поддавшись тому, что обычно называется ситуацией, я безрассудно выкладываю перед ней все карты. Одну за одной…

Ирма тихо смеется:

– Вот мужики. Рассказал обо всем…

Я заикаюсь:

– Пр-р-ростите. Сдается, он напр-р-ридумывал…

Молния. Гром.

Поезд чуть вздрагивает, и буквально в следующее мгновенье слышится ругань и звон выбиваемых стекол. Ирма бледнеет, и даже во мраке я это чувствую.