Елена Константинова - Жизнь как жизнь и фэн-шуй в придачу

— Как это?

— Понимаете, она слишком активная. Получается, я все время от нее отбиваюсь.

— Веня, простите, но ведь насильно никто не заставит…

— Что?

— Ну…

— А… Насильно — нет, конечно. Но чувствуешь себя омерзительно. Ты вынужден выбирать: или — оскорблять девушку пренебрежением, или — не оскорблять, но тогда… Вот я и сбежал. Можно сказать — позорно сбежал.

— Ладно, Веня, чего там… Смотрите только, чтоб с мамой у вас больших неприятностей не получилось.

А на следующий день мое младшенькое чадо огорошило меня:

— Мам, а наша классуха сказала, что придет к нам домой.

— Кому сказала? Тебе? Чего ради?

Что-то я не помню, чтобы в последние два-три десятка лет учителя посещали дома своих подопечных. В школу вызвать родителей — это да, это пожалуйста, это — само собой. А вот чтобы самим, в свое собственное личное свободное время… Это в нашей советской школе иногда бывало такое, что учителя посещали семьи особо неблагополучных учеников, кто-то над кем-то шефствовал, кто-то кого-то брал на поруки… Но те времена благополучно канули в Лету вместе с нашим социализмом.

— Не мне. Я слышал, как она директору говорила, что должна быть создана комиссия, а он ей сказал, что ему некогда чепухой заниматься. Она тогда психанула и сказала, что займется сама, а на него какие-то выводы упадут.

— Что за ерунда? Ладно, спрошу завтра у Виктоши, — задумчиво протянул Вовка. — Мам, а если и вправду эта крыса явится, что мы с ней делать будем?

— Чаем поить. Откуда я знаю?! Ко мне на дом в свое время учителя не приходили!

— А есть другой вариант, — заявила Ксюха, — напустим на нее Лордика: мя-я-со!

— Ага. А косточки закопаем во дворе под акацией. Не мели чушь!

— А что, мысль здравая. — Вовка, как всегда, жизнерадостен. — Только псинка ваша ни на что, кроме сосиски, броситься не способна.

— А — ваша? Тохин, а в чем вообще дело-то?

— Да не знаю я, чего она ко мне привязалась. Говорит, что мы — неблагополучные.

— Сама она — дура недоделанная.

— Вовка!

— А что — Вовка? Скажешь — не дура?

— Ладно. Ты все-таки попытайся выяснить, в чем там дело. У кого-нибудь. Я уже не могу. Меня уже тошнит от вашей школы.

— Жанна Валерьевна, а знаете, о чем я подумал? — вдруг подал голос Вениамин. Сидел себе тихонечко в углу на диване. Про него все как-то подзабыли: дело-то — сугубо семейное. — А давайте ремонт доделаем. Обои наклеим. За вечер успеем. Давайте, а? А то, если действительно кто-нибудь к вам с проверкой придет, лучше, если квартира будет иметь нормальный вид.

Вот это да! Мы, оказывается, настолько привыкли к своему, мягко говоря, свинарнику, что стали воспринимать цвет штукатурки как естественный колер стен. То есть мы с ним окончательно сжились, глаза он не резал, а что не бросается в глаза, то и сердце не беспокоит. Уж где-где, а у нас и так ежедневно случается что-нибудь, вышибающее собой все предыдущие беспокойства. А начатый невесть когда ремонт, вообще, находится на сто двадцать пятом месте.

Но, товарищи, это же для нас — на сто двадцать пятом! Это мы — такие, можно сказать, в каком-то смысле — моральные уроды. Все прочие — люди нормальные: ценят интерьер, внешний вид, знают, что удачная вывеска обеспечивает чуть ли не половину прибыли.

Как-то одна моя знакомая рассказала такую историю. Умер знаменитый гинеколог. Он был великолепнейшим врачом, спас, в буквальном смысле, жизнь сотням (если не тысячам) женщин. На него молились, его боготворили. Гроб с его телом женщины несли до кладбища на руках.

Моя знакомая лежала в то время в кардиологии в одной палате с бывшей его пациенткой. И вот, узнав о смерти доктора, удалившего ей фиброму и вернувшего ее с того света, дамочка со слезами бросилась к лечащему врачу, к завотделением, к главврачу с просьбой отпустить ее на похороны. Клялась, что и сердце ее выдержит, и ничего с ней не случится, и расписку она какую угодно напишет. «Вы представляете — не отпустили! — плакала она в палате. — Надо будет сбежать на денек. Говорят, он дома такой евроремонт отгрохал — такая возможность собственными глазами все увидеть! Еще бы — при таких деньжищах-то, чего ж не жить!»

А он и не жил-то, как раз. Он умер. Жила она, потому что в свое время ей посчастливилось попасть именно в его руки. И рыдала она, совершенно искренне, оттого, что ей не удастся увидеть ХОРОМЫ врача. Ей было лю-бо-пыт-но. А еще — упускался шанс самозабвенно, с видом знатока, сплетничать потом перед товарками. Действительно — горе у человека.