Анна Морозова - Фанатка [СИ]

— И давно ты с ней спишь?

Ольга замерла, посмотрела на меня как будто недоуменно. Но быстро справилась с собой. Нацепила очередную маску. Умудренной сединами страдалицы, которая не в силах объяснить мне, малолетке, все тонкости взрослой жизни. Отвела глаза, покачала головой. Вздохнула: на этот раз тихо, печально.

— Кристи…

И я начала смеяться. Состроила задумчиво-надменную рожу, передразнивая ее. Захохотала еще сильней. И, уже успокаиваясь, бросила:

— Проваливай, сука.

Выходит я действительно больше не нужна Кет. Вот, значит, на кого у нее теперь стоит. На эту престарелую вышколенную бабенку. Нет, на самом-то деле — браво, браво, Ольга Федоровна! Снимаю шляпу перед истинной женщиной.

Твою мать, сколько же она обрабатывала Кет? Терпеливо, виртуозно. Динамила, привязывала к себе. А я даже не замечала. Думала, Ольга слишком старомодна для подобных интриг. И вообще, предпочитает сексу более существенные удовольствия: комплекс процедур в спа-салоне или покупку новой шубы.

Есть такая мощная штука — опыт. Как ни крути, он приходит с возрастом. Будь мы с Ольгой ровесницами, я бы наверняка ее обставила. Но, при текущем раскладе, действительно оказалась в жопе.

А самое поганое: это ведь даже не страсть. Так, небольшая прихоть. Пикантный романчик за спиной у мужа. Очередная монетка в копилке самолюбия. Кет нужна Ольге не больше, чем новый модный аксессуар, красивая диковинная безделушка.

Она вполне могла бы не отбирать у меня Кет. Так: позаимствовать на время и вернуть за ненадобностью. Но это, ясное дело, не королевский вариант. Настоящие леди не станут перекусывать на бегу. Они предпочтут церемонный ужин с изысканной сервировкой, классической музыкой, звучащей фоном и прочей мишурой.

Твою мать.

Ольга, разумеется, поняла, что разговаривать больше нет смысла. И покинула поле битвы с гордо поднятой головой. Отправилась в комнату Кет. Видимо, та попросила забрать какие-то вещи.

И мне снова стало больно. Спасительное оцепенение куда-то исчезло. Ну, и что теперь? Пойти и задушить эту стерву чулками? Почему нет, я ведь ничего не теряю.

Пока я сидела и раздумывала, Ольга ушла.

И я раскурочила все ее подарки. Завыла зверем. В запале начала крушить все, что попадалось под руку. А потом выдохлась. Подумала: ладно, хватит уже. Надо придерживаться плана. В принципе, ситуация не изменилась. Так, добавились небольшие подробности.

Вот, собственно, и все.

Ну что, Кити-Кет, теперь ты попалась? Сколько это продлится? Думаю, год, не больше. Надеюсь, Ольге быстро наскучит играть с тобой, и она тебя вышвырнет. Поверь, это будет больно.

Знаю, ты не вернешься ко мне. Гордость не позволит. И я не позову тебя, по этой же причине. Мы очень похожи. Обе умеем держать слово.

И я сделаю, что обещала. Собственно, уже сделала, раз ты все это читаешь.»

Не знаю… Я когда решила написать эту историю, сразу попыталась так настроить себя, ну, чтобы не сильно огорчаться, если не выйдет ничего. Потому что по-настоящему рассказать о чем-то — это ведь очень сложно. Ведь то, что у нас в голове — это же не какие-то универсальные, всем понятные слова и картинки. Это как будто маленькое личное кино, такое, сложное-сложное, с миллионом крошечных, только одному тебе понятных контекстов. И по-настоящему интересно оно только тебе. А если кажется, что твоя история заинтересовала других, то, скорее всего, они попросту перекроили ее в свое собственное кино. Добавили всяких там подтекстов и спецэффектов. И вышло вроде бы что-то похожее, но в тоже время — немного другое. А если задуматься — совсем другое. Думаю, вы понимаете, о чем я?

Короче говоря, я изо всех сил старалась рассказать по-честному, как все было. Хотя, конечно же, очень хотелось приукрасить себя. Пририсовать себе модельную внешность и зашкалить IQ. На худой конец, вычеркнуть из рассказа Кристи ту часть, где она разделывает меня в пух и прах.

Я, кстати, не сержусь на нее. Ведь, на самом-то деле, все, что она сказала про меня — это же правда. Пусть не особо лестная, но кто в этом виноват? Явно не Кристи. А то, как она поступила со мной — да, это, конечно, подло. Не отрицаю. Но… Короче, для меня это не очевидная подлость. Блин, не могу объяснить. Ну, это как во время войны, когда один в общем-то хороший человек убивает другого в общем-то хорошего человека, не со зла, а просто, чтобы выжить. В жизни ведь полно таких ситуаций, когда нет очевидных граней: вот добро, а вот — зло.

А может, я попросту тряпка, жалкая, лишенная здорового самолюбия. Как Пумба. И не хватает мне духу, чтобы встать в позу, и громко заявить: «Ах, эта сволочь меня использовала!» Короче, не обижаюсь я, хоть тресни. Просто безумно жалею, что стормозила тогда, спряталась, испугалась. Все так тупо, по-дурацки сложилось. Нет, все-таки я тоже виновата в смерти Кристи. Хоть и пытаюсь отойти в сторону. Благо, есть на кого свалить.