Джессика Соренсен - Спасая Куинтона

— Здесь также пишут, что он ехал слишком быстро, — Леа регулирует ноутбук, наклонив экран, чтобы лучше видеть текст. — По крайней мере, так говорится в этой статье.

— Они хотят сказать, что это была полностью его вина? — Мой голос дрожит, нервно откидываю прядь волос со лба, кожаный ремешок на руке съезжает, открывая шрам на запястье и татуировку чуть ниже. Я сделала её несколько месяцев назад, когда Леа предложила набить на память о чем-то важном в нашей жизни. Мне понравилась эта идея, и я решила сделать надпись «never forget» [1] «Никогда не забывай». как напоминание о моей нисходящей спирали. Я сделала ее чуть ниже шрама, потому что не хочу забывать о темных вещах, которые случились со мной, и как я вытащила себя оттуда.

Она наклоняется ближе к экрану, ее длинные черные волосы опять спадают ей на глаза. — Нет… Здесь пишут, что это была вина обоих водителей… Куинтон ехал слишком быстро, но водитель встречного автомобиля свернул не на ту полосу. Это была лобовое столкновение, и некоторые пассажиры не были пристегнуты ремнями безопасности.

— Там что-нибудь говорится о пассажирах в машине Куинтона? — Печаль сжимает моё сердце.

Она делает паузу, углубляясь в текст статьи.

— Здесь упоминается Лекси Дэвис и Райдер Моргансон, но не говорится, кем они приходились Куинтону.

— Моргансон. — Досадная реальность просачивается в мою кожу, и я обхватываю себя за локти. — Это фамилия Тристана…. Боже мой… Райдер, должно быть, его сестра. — Кусочки головоломки постепенно начинают складываться воедино, но середины пазла по-прежнему не хватает, чтобы сложить цельную картину произошедшего. — Я не понимаю… почему Тристан позволил Куинтону жить с ним после всего этого?

— Может быть, потому что он добряк? — Предполагает Леа, пожимая плечами, и, когда я посылаю ей сомнительный взгляд, она добавляет. — Эй, есть такие люди. Некоторые могут простить и забыть, а когда ты под кайфом всё время… Ну я думаю, что это очень легко забыть, хотя я не знаю, правда это или нет. Просто предполагаю.

— Так и есть, — признаю я, вспоминая несколько месяцев, которые я провела, блуждая в трейлерном парке и пробуя наркотики. — Теперь, когда я думаю об этом, я вспоминаю напряженность между ними… Боже, я не могу поверить, что не знала об этом… я провела всё это время с ними и даже ни о чем не догадывалась.

Леа накручивает прядь длинных волос на свой палец.

— Нова, мы с тобой обе знаем, можно прожить сто лет с одним человеком и не узнать о нем все, если он сам этого не захочет.

— Ты права. — Я знала Лэндона столько лет, и, хотя я видела его печаль, я не понимала, что с ним. Когда он умер, я была ещё больше сбита с толку. Леа знала своего отца до двенадцати лет, пока он не покончил жизнь самоубийством. Она рассказывала мне, что он всегда казался сдержанным, особо не восторгался жизнью, но до сих пор она не верит, что он мог сделать это. Многие не думают, что те, кого они любят, уйдут так рано из их жизни.

Леа снова углубляется в экран ноутбука, в то время, как я пытаюсь заплести свои длинные волосы в косу и стараясь не думать о тех местах, где сейчас может быть Куинтон, сколько вреда он уже причинил своему телу и разуму. Я чувствую себя такой же беспомощной, как в случае с папой и Лэндоном. Все просто происходит, а я лежу здесь, не в состоянии остановить это.

— Расскажи мне, почему ты грустишь? — шепчу я, наблюдая, как Лэндон пролистывает страницы своего блокнота, отчаянно ища конкретный рисунок.

Он качает головой.

— Я не грустный, Нова, поэтому перестань меня об этом спрашивать.

Я притягиваю колени к груди и прислоняюсь к стене.

— Ты выглядишь печальным.

Он смотрит на меня, и тоска в его глазах заставляет меня тяжелее дышать.

— Нова, серьёзно. Я в порядке. Мне просто нужно кое-что выяснить… я работаю над одним проектом. — Он грубо переворачивает страницу за страницей.

Вздыхая, я поднимаюсь с пола и подхожу к нему, сев рядом на кровать. Я чувствую запах травки, и его глаза немного красные.

— Ты ведь знаешь, что всегда можешь поговорить со мной обо всем, когда у тебя плохой день или ещё что. — Я хочу протянуть руку и прикоснуться к нему, но боюсь. Боюсь, что он рассердится на меня. Боюсь, что попросит меня уйти. Боюсь, что он вдруг сломается и заплачет, скажет, что случилось нечто плохое.

Он все также просматривает страницы, ероша свои чернильно-черные волосы. Когда он, наконец, снова смотрит на меня, его медово-карие глаза не полны тоски, в них плещется раздражение.