Rachel Gibson: Lola Lo Revela Todo

Lola bajó las escaleras. Toda la noche había resultado surrealista, había sido como estar atrapada en una pintura de Salvador Dalí deformada y retorcida en la que miraba alrededor y se preguntaba «¿qué es esto?». Cuando llegó a la cubierta de popa encendió la linterna y entró en la cocina a paso lento.

– Baby -susurró llamando al perro. Le encontró en el banco, debajo de la mesa, alerta y asustado encima del chal que ella había descartado ese mismo día. Poco a poco, como si temiera que el coco le saltara encima, fue iluminando la cocina y el salón con la linterna. Detrás del salón, atravesando la puerta, el haz de luz se encontró con una gruesa alfombra azul, los pies de una cama y las suelas de un par de botas negras. Al verlas, el miedo que había sentido durante la noche corrió por sus venas de nuevo. Apagó la linterna.

– Baby -volvió a murmurar, mientras buscaba a tientas encima del banco.

Cogió el cuchillo y la linterna con la misma mano y con la otra tanteó el chal y lo levantó con el perro envuelto en él. Salió de la oscura cocina de la forma más silenciosa que pudo y se encontró, de nuevo, en la cubierta de popa. Se dirigió al mismo punto donde había estado sentada unas horas antes, mientras sorbía vino en compañía de otros pasajeros y escuchaba las historias de piratas del capitán. Cuando se sentó con los pies debajo del trasero, el frío plástico del respaldo le heló las caderas.

Baby le lamía las mejillas mientras ella luchaba contra las lágrimas e intentaba no llorar. Lola odiaba llorar. Odiaba estar asustada y sentirse desvalida, pero las lágrimas le brotaron antes de que intentase detenerlas.

El perro no se había asustado. Había sido valiente y fiero pero, por primera vez desde que lo adoptó, ella deseó que hubiera sido un rottweiler. Un rottweiler grande y malo capaz de destrozar los brazos, o los huevos, de un hombre.

Lola se enjugó las lágrimas y pensó en la caja de bengalas que había encontrado en el camarote. Por desgracia, no tenía el valor suficiente para entrar en esa habitación y recuperarlas. No mientras Mad Max estuviese tumbado sobre la cama, al lado de ellas.

Dijo que era capitán de corbeta, pero ella no se lo creía. Podía habérselo inventado. Era mucho más probable que fuera uno de esos piratas modernos de quienes les había hablado Mel Thatch, el propietario del barco.

Lola desplegó el chal y se envolvió con él, con el perro en el regazo. Miró hacia arriba, a los restos chamuscados del puente y a las estrellas que punteaban el cielo y que en algunas zonas eran tan numerosas que parecía, que estuvieran apiladas unas encima de otras.

Apretó el cuchillo que él le había dado. Era estúpido que un criminal hubiera hecho eso, pero era evidente que no la consideraba un peligro. No creía que ella fuese capaz de utilizarlo contra él, y posiblemente tuviera razón. Una cosa era disparar a un hombre con una pistola de bengalas, o defenderse de él durante una pelea, y otra bien distinta rebanarle la garganta mientras dormía.

Lo más probable era que le hubiese dado ese cuchillo porque tenía claro que podía con ella, tal como había hecho toda la noche. Todavía sentía la presión de sus manos en sus muñecas y la solidez de su cuerpo contra su espalda. El hombre tenía los músculos duros y una fuerza bruta, y ella no era una contrincante para él. En el mismo momento en que él la había agarrado por las muñecas y apretado contra su pecho, ella supo que podía hacerle cualquier cosa y que no tenía modo de evitarlo.

Después de que la soltara por primera vez, Lola se había quedado en las sombras a la espera de que él fuera a buscarla y la hiciera pasar por la pesadilla de todas las mujeres. Temía que le arrancara la ropa, la inmovilizara y la violara. No había dudado ni por un instante que opondría resistencia y protegería a Baby.

No había llegado a donde estaba en la vida siendo pasiva. No era a base de sumisión a los hombres que había conseguido sobrevivir en un negocio que se alimentaba de los cuerpos de jovencitas ingenuas. Y no era para quedarse sentada que había abandonado ese negocio con la intención de empezar su propia empresa de venta por correo de ropa interior. Durante la mayor parte de su vida había luchado contra un demonio u otro, pero cuando Max la sujetó y la ató con tiras arrancadas de su propia falda, tuvo la certeza de que esta vez no sobreviviría, de que la violaría, la asesinaría y arrojaría su cuerpo y el del pobre Baby por la borda, tal y como había amenazado con hacer. Pero no lo había hecho. Todavía estaba viva. Se le escapó un sollozo y apretó sus temblorosos dedos contra la boca.

Apartó la vista de las estrellas y la bajó hasta el puente quemado. La primera vez que él la agarró, se dio cuenta de que para sobrevivir esa noche necesitaba un arma. Preferentemente una Mágnum 357, como la Milton de su abuelo. Tuvo que apañarse con una pistola de bengalas, y ahora que todo había terminado, se preguntaba si habría sido capaz de dispararle, como Nicole Kidman disparaba a Billy Zane en la película Calma total.

Luego de que lo peor hubiese pasado, no podía evitar que las manos le temblaran y que un montón de imágenes pasaran por su mente. Retazos, de una cosa y fragmentos de otra. De cuando ella y Baby habían subido al yate para asistir al cóctel, de que quizás éste había sido más cóctel que aperitivo, de cuando se tumbó y de cuando se despertó y se encontró con ese loco en el puesto del capitán. La imagen de él delante de los mandos y de Baby ladrando furiosamente a sus pies. De cuando la ató con su propia falda. De cuando encontró la pistola de bengalas. Del susto de ver esa cara magullada.

Lola estiró los músculos y apretó a Baby contra su pecho. El vaso de vino todavía se encontraba donde lo había dejado antes, cuando se fue al camarote para descansar un poco. Se preguntó si los Thatch habrían descubierto que el yate había desaparecido. No lo creía porque, a pesar de que parecía que esa pesadilla hubiera durado muchas vidas, en esos momentos debía de ser la una de la madrugada. Los Thatch no volverían al puerto hasta una hora más tarde. Se preguntó cuánto tardarían en darse cuenta de que ella también había desaparecido, cuánto tardaría todo el mundo en empezar a buscarla, cuánto tardaría su familia en enterarse.

Aunque en la empresa -Lola Wear, lnc.- no tuvieran noticias de ella, nadie le daría mucha importancia. Simplemente pensarían que se estaba tomando un descanso más largo de lo previsto. Al principio continuarían trabajando como siempre en el negocio que ella había iniciado hacía ya dos años. Posiblemente se apañarían sin ella, aunque ahora nada de eso importaba: sentía que tomaba dolorosa conciencia de su situación real.

No había forma de salir del barco. Por lo menos esa noche. Era posible que hubiese un bote salvavidas en alguna parte, pero no era tan estúpida e irreflexiva como para cambiar un yate de catorce metros de eslora por un cachivache de goma. Ni aun cuando en el yate estuviese ese loco. Se encontraba atrapada y no había absolutamente nada que pudiera hacer. No había forma de salir del yate. No había salida. Por primera vez en toda la noche se sintió totalmente desvalida.

Se encontraba a merced de las corrientes y de los piratas.

Lola despertó cuando sintió que el sol le calentaba la mejilla izquierda. Por un momento no supo dónde se encontraba, y casi se había caído del banco. Abrió los ojos al cegador sol del Caribe y se tumbó sobre la espalda. Desorientada, cerró los ojos de nuevo y entonces todo volvió a su memoria en un destello horripilante. El miedo y la vulnerabilidad en el estómago la obligaron a sentarse de repente. Miró la camisa que llevaba, que se le había enrollado alrededor de la cintura, y el chal, que le cubría una pierna y se desparramaba hasta el suelo de cubierta. Se levantó, se enrolló el chal rojo alrededor de las caderas y echó un vistazo a la puerta de la cocina, que se encontraba abierta.