Rachel Gibson: Lola Lo Revela Todo

– Hazlo virar o disparo.

El dolor y la luz que inundó de repente el puente le obligaron a entornar los ojos. Se dio la vuelta despacio y ya no tuvo que dudar de qué a quien llevaba en el barco era a la famosa modelo de ropa interior.

Lola Carlyle era igual de despampanante en persona que en las portadas de las revistas de moda. Se encontraba de pie frente la puerta, con la mitad del pelo revuelto sujeto en un moño deshecho y la otra mitad sobre los hombros, como si acabara de levantarse de la cama. Unos profundos ojos marrones le miraban desde debajo de dos cejas de arco perfecto. Se había desatado la camisa de debajo de los pechos y se la había abotonado hasta abajo. Esas piernas largas y suaves eran la fantasía de todos los hombres. También hubiera podido ser la suya, si no fuera por la pistola de señales que le apuntaba al pecho. La señorita Carlyle había estado muy ocupada.

Bueno, antes se había preguntado si era posible que esa noche fuera a peor, y ahora estaba claro que sí. Debería habérselo imaginado. Habría podido seguirla, pero prefería enfrentarse a una docena de pistolas de bengalas que bajar otra vez esas escaleras.

– ¿Qué vas a hacer con eso? -le preguntó.

– Dispararte si no haces virar este barco de inmediato.

– ¿Estás segura?

Max no creía que fuera capaz de dispararle. La mayoría de las personas eran incapaces de mirar a los ojos de un hombre y acabar con su vida.

– Eso hará un agujero bastante grande, y un considerable estropicio, además.

– No me importa. Haz virar el yate.

Quizá sí fuera capaz. Quizá no, pero no había ni la más mínima posibilidad de que Max volviera a Nassau.

– ¡Ahora!

Max negó con la cabeza.

– Ni siquiera por usted, miss Julio -dijo.

Ella entornó los ojos con rabia y Max la provocó un poco más, esperando que ella iniciara un gesto para que él pudiera reaccionar.

– ¿Cómo se llamaba esa revista donde aparecías en portada con ese bikini rojo? ¿Hustler?

– Era Sports Illustrated.

Max se llevó la mano al labio partido.

– Ah, sí. -Observó los restos de sangre en los dedos y volvió a mirarla-. Ya me acuerdo.

Ella frunció todavía más las cejas.

– Fuiste un gran éxito entre los equipos ese año. Creo que Scooter McLafferty se agarró la zanahoria varias veces en tu honor.

– Muy amable. -En sus ojos no había ni orgullo ni diversión-. El barco -le recordó, con un pequeño gesto con la pistola-. Hazlo virar. No estoy bromeando.

– Ya te dije que no puedo hacerlo.

Max cruzó los brazos, como si estuviera relajado. En realidad, estaba preparado para desenfundar el cuchillo y clavárselo en un ojo antes de que ella tomara aliento de nuevo. Pero no quería hacerlo. No quería matar a una famosa modelo de ropa interior. Al Gobierno no le gustaba que se matara a civiles, así que lo más probable era que Max le quitara el arma de una patada, aunque eso le dolería y no tenía muchas ganas de hacerlo.

– Si quieres que este barco vuelva a Nassau, tendrás que venir aquí y hacerlo virar tú misma.

– Si intentas cualquier cosa… -Vacilando, ella dio dos pasos hacia delante con su perro entre los pies desnudos.

– Qué, ¿me azuzarás a tu rabioso chucho otra vez?

– No, te dispararé.

Max se apartó un poco para dejarla pasar y señaló el timón.

– Tiende a vibrar por debajo de los cincuenta nudos -le advirtió.

Ella se detuvo y, con la pistola, le indicó que se apartara del todo del timón.

Max sacudió la cabeza y la observó. Esperó hasta que ella dio otro paso vacilante y entonces, de repente la agarró por la muñeca. Ella intentó soltarse y la pistola se disparó. El arma de calibre doce lanzó una bola de fuego roja contra el timón. Impactó contra el GPS e hizo pedazos la botella de ron, que explotó en todas direcciones. El ron se encendió y, como un río en llamas, atravesó el panel de mandos y se internó por el agujero que Max había abierto para hacer el puente al motor.

Max y Lola cayeron al suelo cuando la bola de quinientas candelas atravesó el panel y explotó debajo de él con un fuerte estallido, lanzando lenguas de fuego a través del agujero. Las bengalas rojas se encendieron una por una e incendiaron el timón como si fueran diez pequeños sopletes. Los cables chisporrotearon y el motor se detuvo. Como si fueran los espasmos de muerte del Titanic, las luces parpadearon y se apagaron por completo. La única luz en la negra noche provenía de las llamas danzantes con sus destellos anaranjados del timón incendiado.

– Dios mío -dijo entre sollozos la señorita Carlyle.

Max se puso a cuatro patas y vio que el periódico se había prendido y que las llamas subían por el parabrisas hasta el techo de lona. Era evidente que su mala suerte no había terminado aún.

Lola iluminó con una pequeña linterna los restos del timón. El techo de lona que cubría el puente se había consumido casi por completo y sólo quedaban de él unos cuantos metros de tela chamuscada y los aros de aluminio ennegrecidos. Una brisa ligera y salada le revolvía el pelo y le hacía ondear las faldas de su camisa contra las caderas y el trasero. El aire marino removía las cenizas que cubrían el suelo y los restos de la silla del capitán y del timón.

Aquello no podía ser verdad. Aquello no le estaba ocurriendo a ella. Ella era Lola Carlyle y ésa no era su vida. Ella se encontraba de vacaciones, descansando. De hecho, al día siguiente regresaba a casa. Tenía que regresar a casa.

Aquello era una locura, así que debía de tratarse de una pesadilla. Sí, eso era. Ella había embarcado para tomar un último aperitivo con cóctel Nassau y se había quedado dormida en el camarote, y ahora se encontraba en medio de una pesadilla protagonizada por un demente. De un momento a otro despertaría y daría gracias a Dios por haber acabado con la pesadilla.

En la oscuridad, el extintor atravesó el aire, rebotó en el timón y se quedó clavado en el agujero.

– ¿Qué viene ahora? ¿Un poco de napalm escondido en tu ropa interior? -le preguntó el tipo, loco y aparentemente real, que se encontraba detrás de ella; el tono de furia de su voz cortó el aire nocturno que les separaba.

Lola miró hacia atrás y vio esa cara magullada y golpeada iluminada por la luz de la luna. Había creído que la asesinaría y la utilizaría como carnaza de pesca. Cuando ese tipo la ató, tuvo más miedo del que había sentido en toda su vida. El miedo se le instaló en el pecho y le cortó la respiración. Había estado absolutamente segura de que le haría daño y de que luego, la mataría. Ahora estaba demasiado aturdida para sentir nada en absoluto.

– Si hubiera tenido napalm, estarías asado -replicó antes de pensarlo dos veces; cuando cayó en la cuenta de lo que había dicho, dio unos pasos atrás.

– Oh, no lo dudo, querida. -Él se acercó hacia ella y se llevó la mano a la espalda-. Aquí tienes.

Saco de detrás un cuchillo enfundado en piel y le agarró la mano. Ella se sobresaltó cuando sintió que se lo ponía en la palma de la mano con un golpe.

– Si quieres acabar con mi sufrimiento, utiliza esto -añadió-. Es más rápido y duele menos.

Despacio, él se dirigió hacia donde antes había estado la puerta y donde ahora solamente quedaba un marco de metal con unos retazos de lona ondeando al viento. Entonces, aspiró con fuerza y empezó a bajar las escaleras.

A la primera señal de fuego, Baby había escondido la achaparrada cola entre las achaparradas patas y corrido en busca de un rincón más seguro. Ella también había corrido; o más bien se había arrastrado por el suelo, y las escaleras, hacia un rincón más seguro. Se había quedado en la cubierta de popa mientras aquel loco llamado Max combatía las llamas. Había visto, sin podérselo creer, cómo los trozos de lona incendiada volaban con la brisa. El ruido de la puerta de la cocina al cerrarse de golpe resonó en la noche. Luego, todo volvió a quedar en silencio y el único sonido en medio de la quietud era el dulce chapoteo de las olas contra el casco del barco. Miró alrededor, a la oscuridad, a la nada, y se sintió como esos supervivientes de los huracanes que había visto en las noticias: despeinada, con la mirada errante y aturdida. Su mente captaba con dificultad su situación real: que se encontraba en algún punto del océano Atlántico en un barco averiado y sin llevar encima nada más que la ropa interior y una camisa mientras un hombre a todas luces demente dormía bajo sus pies.