Juliette Benzoni: Princesses des Vandales

Et maintenant c’était à son triomphe que sa mère et sa sœur se rendaient ! A mesure que l’on approchait de Notre-Dame, la foule se faisait plus dense, plus enthousiaste aussi sous les volées de cloches que ses tours jumelles déversaient sur Paris en attendant que le gros bourdon salue de sa voix de bronze l’arrivée du héros. Le nom des victoires qui avaient enfin renvoyé Guillaume d’Orange lécher ses plaies dans son triste château de Loo en Hollande se communiquait de bouche en bouche : Fleurus, Leure, Steinkerque, Neerwinden et c’était à qui renchérirait sur un détail né souvent d’une imagination enthousiaste mais tous savaient qu’après la cérémonie le Roi recevrait le maréchal de Luxembourg avec un faste tout particulier.

En attendant on acclamait sa mère, si imposante dans ses dentelles noires adoucies d’un seul collier de perles, et sa sœur, la « Reine » des Vandales, encore belle, malgré la soixantaine passée, dans une robe de brocart gris givré d’argent, une petite couronne de diamants retenant à son chignon un voile de mousseline bleu assorti au grand cordon qui battait sa poitrine. Un diacre les attendait pour les guider vers leurs places dans le chœur, où elles allèrent s’asseoir après s’être un instant agenouillées devant le maître-autel.

Isabelle sentit que l’émotion faisait trembler la main de sa mère sur son bras et se hâta de poser la sienne dessus pour la réconforter… Elle-même d’ailleurs avait peine à contenir ses larmes. Ce « Te Deum » que l’on chanterait lui en rappelait un autre, lointain, et qui avait marqué le début de la Fronde où, en présence du jeune Roi, Gaspard de Châtillon, alors son époux, avait représenté le prince de Condé souffrant… A celui-là non plus, le Prince n’assisterait pas. Il y aurait bientôt sept ans qu’il était retourné à Dieu après avoir humblement demandé le pardon de ses fautes. Elle l’avait pleuré comme elle n’avait encore jamais pleuré…

Mais cette douleur n’était pas de mise en ce jour consacré à la gloire de François et Isabelle regarda autour d’elle. La cathédrale était illuminée par une multitude de cierges et avait revêtu ses plus beaux atours dont les moindres n’étaient pas les centaines de drapeaux, d’étendards, d’oriflammes pris à l’ennemi qui cachaient ses voûtes sous une vague frissonnante de soies aux couleurs diverses brodées d’or ou d’argent. L’effet en était magique… Et les drapeaux, c’était François qui les avait rapportés.

Soudain le bourdon fit entendre son battement grave. C’était comme si le cœur de la cathédrale se mettait à battre à l’approche de ce petit homme un peu contrefait que ses victoires rendaient si grand ! Une immense clameur du peuple salua son arrivée et il apparut enfin au seuil du portail, accompagné de ses quatre fils et de ses principaux officiers. Il y eut un grand élan pour le toucher, barrant le passage entre lui et l’archevêque assisté de son clergé qui l’attendaient devant l’autel.

Alors un homme, le prince de Conti, jaillit les bras levés vers la voûte et sa voix tonna :

— Place, messieurs ! Place au Tapissier de Notre-Dame !

Et l’on s’écarta tandis que le cri devenait clameur et se répercutait sur la foule du parvis et par les rues et jusqu’aux remparts de la ville.

— Gloire au Tapissier de Notre-Dame !

Appuyées l’une à l’autre, Isabelle et sa mère pleuraient de bonheur…

Un an après, dans son petit appartement de Versailles où le Roi l’avait invité à fêter le nouvel an, François de Montmorency-Bouteville, duc de Luxembourg-Piney, prince de Tingry, maréchal et pair de France, était emporté par une broncho-pneumonie. Ses funérailles solennelles eurent lieu à l’église Saint-Paul-Saint-Louis, rue Saint- Antoine, mais Isabelle n’y assista pas.

A demi folle de douleur, elle avait couru, dès le dernier soupir exhalé, s’enfermer au couvent des filles du Saint-Sacrement où elle se rendait très fréquemment depuis qu’après la mort de son mari elle avait acheté l’hôtel de Gesvres, rue du Cherche-Midi, uniquement parce que son jardin communiquait avec celui des religieuses.

Chez qui quelques jours après elle tombait malade mais, au lieu d’accepter le lit et les soins que la mère supérieure lui offrait, elle regagna sa demeure en traversant le jardin, et s’en fut se coucher en toussant à s’arracher les poumons. Elle se savait atteinte du même mal que François et en était heureuse.

En rentrant elle trouva Agathe, inquiète. Son époux était souffrant à Chantilly. Elle lui sourit :

— Ne vous tourmentez pas, la rassura-t-elle. Bastille va vous emmener…

Celui-ci renâcla :

— Ne pouvez-vous la confier à quelqu’un d’autre ? Il se fait tard déjà…

— Justement. Je serais plus tranquille. Tu reviendras ensuite…

— Vous croyez ?…

— Pourquoi non ? J’en suis sûre… A demain !… Va vite !

Elle lui tendit une main fiévreuse qu’il osa effleurer de ses lèvres.

Quand il fut parti, elle se coucha, demanda une tasse de verveine puis qu’on ne la dérange plus. Elle voulait… dormir…

Mais elle savait que la mort approchait et elle voulait l’attendre seule avec le souvenir des deux hommes qu’elle eût vraiment aimés…

Elle ne se réveilla plus jamais.

C’était le 24 janvier 1695. Il neigeait…

Saint-Mandé, janvier 2013.

1 Voir Le Sang des Koenigsmark , tome 1.

2 Un parent de Bussy-Rabutin.

3 Vingt-quatre ans plus tard et alors que Condé était mort depuis longtemps.