Тамара Шатохина - Иди ты к лешему! [СИ]

В квартире опять было накурено, хоть топор вешай. Я почувствовала это еще на лестнице. Сразу накатило привычное раздражение, настроение испортилось. Ну сколько можно просить, сколько говорить об этом? Неужели так трудно выйти покурить на балкон, благо он имелся в квартире. Или просто открыть форточку, это же не трудно. Постоянное курение мужа в доме просто убивало, выматывало все нервы. Никотином пропиталось все — палас, шторы, обои. И почему-то стойкий запах не табака, а застоявшейся мочи встречал любого входящего в это жилище. Как в бомжатнике…

Не выпуская полные пакеты из рук, я прошла на кухню. Встала в дверях. Говорить ничего не хотелось, столько уже было переговорено на эту тему, что я давно поняла — бесполезно. И он понимал, что сломает меня когда-нибудь, и в один прекрасный день я промолчу и сделаю вид, что так и надо. И буду терпеть, дышать этим, вонять этим безо всякой надежды на понимание с его стороны или уступку. Пять лет супружеской жизни — досадная ошибка для меня, а для него — удобное стечение обстоятельств? Иначе как объяснить такое отношение? Еще немного и мы станем говорить друг другу не просто гадости, а мерзости, крыть друг друга матом, а то и начнем распускать руки. Все так стремительно катилось по наклонной, что уже отслеживалось и четко просматривалось закономерное окончание всего этого — развод. Я давно ушла бы после одного из скандалов под влиянием момента, но это значило бы уйти из собственной квартиры. А для выстраданного, продуманного, окончательного разрыва причины были, на мой взгляд, недостаточно серьезны. Но и сдаться, проглотить обиду вместе с дымом я еще тоже не была готова, поэтому все же выдавила из себя:

— Сколько можно, блин? Как же ты достал, если бы ты знал!

Ко мне, оторвавшись от планшета, развернулся уже совсем не родной и не близкий человек, красивое лицо исказилось от ненависти и в меня полетело:

— Да иди ты к лешему! Задрала уже…

Пакеты мотнулись в руках, как будто получив непонятное ускорение, рванули вверх и в сторону, потянув меня за собой. Я, не выпуская их из рук, а наоборот, цепляясь, как за ненадежную ускользающую опору, была увлечена куда-то быстро-быстро… Сквозь световые пятна, полосы, тепло, холод. Это длилось недолго, я даже не успела толком испугаться. Ноги коснулись пола, тяжелые пакеты потянули вниз, и я мягко плюхнулась на пол, не устояв на ногах.

Опять же, не выпуская пакетов, машинально поджала ноги и ошарашено огляделась. Вокруг меня поднимались сложенные из крупных округлых бревен стены. Свет, скупо освещающий помещение, падающий из нескольких небольших окон, давал возможность увидеть стол со скамьями, большую русскую печь. А за столом с ложкой в руке, подняв голову от миски, сидел большой пожилой мужчина. Именно — большой, чем-то напоминающий богатырей из мультика. Длинноватые седые волосы, подхваченные полоской ткани через лоб, и короткая борода были отчетливо зеленоватого цвета. Он положил ложку, облизав ее, и прогудел обреченно:

— Послали к лешему?

— Послали, — потерянно закивала я.

— Обратно отправить?

Я немного подумала, таращась на него. Что вообще сейчас происходит? Но доброжелательное и участливое выражение лица мужчины, голос с сочувствующими нотками не пугали. Наоборот — успокаивали. Его лицо было из тех, что вызывают доверие и симпатию к себе. А еще я вдруг совершенно отчетливо поняла, что вот домой-то мне сейчас абсолютно не хочется и спросила:

— А можно немножко побыть у вас?

— Ох-хо-хо. Что ж так плохо-то все у вас, человеки? Кто тебя так-то?

— Муж… меня… так-то.

— А зачем шла за такого?

— Красивый… любила… наверное.

— Давно замужем-то, бабонька?

— Пять годов уже, — подстраивалась я потихоньку под его речь.

— Детки есть? Хотя-а, если бы были, то ты бы домой к ним рвалась.

— Я еле тяну нас двоих, какие детки, дядечка?

— Куда тянешь, уточнись? Да вставай, вставай, не сиди на полу, уже должна бы отойти.

Я встала, подняла пакеты, поставила на лавку.

— Еда у меня тут. Я нахлебницей вам не буду. А тяну… за мужика я в семье. В институте тянула его, за двоих училась. Он после выпуска почти два года работу найти не может — все не то, все не так. Дома сидит, в «танчики» режется и курит, как сапожник, как с цепи сорвался. Все куревом провоняло. Я свою одежду стираю каждый вечер, сушу в машинке. Тут же утром в ванной глажу, одеваю, голову мою и в банк иду — на работу. А куртки, пальто на балконе висят, холодные или сырые, зато не воняют, как у бездомного. Сил нет уже. И квартира эта, двушка — моя, некуда мне идти, — сумбурно и поспешно не то оправдывалась, не то жаловалась я.