Мишель Ходкин - Эволюция Мары Дайер

У меня абсолютно точно был посттравматический шок; я испытала больше своей доли травмы и теперь иногда видела вещи, которые не были реальными. Но я знала, что те вещи не происходили, независимо от того, насколько они ощущались реальными.

Так что теперь мое сознание должно быть ясным - очень ясным - я должна поверить, что Джуд умер.

Даже если он жив.

В психиатрическом отделении тикали часы, отсчитывая время, что осталось от моих семидесяти двух часов. Всё шло хорошо, подумала я на третий день. Я была спокойной. Дружелюбной. До боли нормальной. И когда другой специалист по имени доктор Келлс представилась как глава какой-то программы где-то во Флориде - я отвечала на ее вопросы, так как она ожидала.

- У тебя были проблемы со сном?

-Да.

- У тебя были ночные кошмары?

Да.

- Тебе трудно сосредоточиться?

-Иногда.

- Ты замечаешь, что выходишь из себя?

Время от времени. Я нормальный подросток, в конце концов.

- Ты испытываешь навязчивые мысли о твоём травмирующем опыте?

Определённо.

- У тебя есть какие-либо фобии?

Разве они есть не у каждого?

- Ты когда-нибудь слышишь или видишь людей, которых здесь нет?

Иногда я вижу своих друзей - но я знаю, что они не настоящие.

- Ты когда-нибудь думала о том, чтобы причинить вред другим или себе?

Однажды. Но я бы никогда ничего подобного не сделала.

Потом она ушла, а мне предложили обед. Я не была голодна, но подумала, что было бы хорошей идеей, в любом случае поесть. Все часть шоу.

День тянулся, и ближе к концу вернулась доктор Вэст. Я сидела за столом в общей зоне, такой же простой и безликой, как и любой приемный покой больницы, но с добавлением маленьких круглых столиков, со стульями. Двое ребят приблизительно в возрасте Джозефа играли в шашки. Я рисовала на цветной бумаге карандашами. Это был миг моей гордости.

- Привет, Мара, - сказала доктор Вэст, наклоняясь чтобы увидеть мой рисунок.

- Здравствуйте, доктор Вэст, - сказала я. И широко улыбнулась, отложив карандаш, из-за ее прихода.

- Как ты себя чувствуешь?

- Немного нервной, - сказала я робко. - На самом деле я скучаю по домом. - Я подтолкнула рисунок, которую только что с лёгкостью нарисовала - цветущее дерево. Она что-то в нем увидела - терапевты видят во всем что-то - а нормальные люди любят деревья.

Она кивнула.

- Я понимаю.

Я расширила глаза.

- Вы думаете, я смогу пойти домой?

- Конечно, Мара.

- Я имею в виду, сегодня.

- Ох. Ну. – Она наморщила лоб. - Если честно, я еще не знаю.

- А это вообще возможно? - Мой невинный детский голосок сводил меня с ума. За последние сутки я его использовала больше, чем за пять лет.

- Ну, есть несколько возможностей, - сказала она. - Ты могла бы остаться здесь для дальнейшего лечения или возможно перейти в другой стационар. Или твои родители могли бы решить, что реабилитационный центр был бы для тебя лучшим местом, так как ты подросток - у большинства из них есть средние образовательные программы, которые позволят тебе провести некоторое время за учебой, пока ты работаешь в группе и получаешь лечение.

Реабилитационный. Не идеально.

- Или амбулаторное лечение могло бы быть лучшим...

- Амбулаторное? - Расскажите мне.

- Существуют дневные программы для подростков, как ты, которые проходят сквозь тяжелые времена.

Сомневаюсь.

- Ты в основном работаешь с консультантами и своими сверстниками в группе терапии и эмпирической терапии вроде музыки и искусства - с небольшим количеством времени на учебу, но конечно большая часть внимания уделяется терапии. И в конце дня ты идешь домой.

Не так ужасно. По крайней мере, сейчас я знаю, на что надеяться.

- Или, твои родители могли бы решить не делать ничего кроме терапии. Мы дадим наши рекомендации, но, в конечном счете, все зависит от них. Вообще-то твоя мама должна скоро зайти, - сказала она, глядя на лифты. - Почему бы тебе не продолжить рисовать - какой очаровательный рисунок! - а затем мы снова поговорим, после того как я поговорю с твоей мамой?

Я кивнула и улыбнулась. Улыбаться было важно.

Доктор Вэст ушла, а я все еще пыталась сделать ложно радужную картину еще более ложно веселой, когда я вздрогнула от легкого удара по плечу.

Я вполоборота повернулась на пластиковом стуле. Маленькая девочка, возможно лет десяти или одиннадцати, с длинными, нерасчесанными, грязными светлыми волосами стояла застенчиво с большим пальцем во рту. На ней была белая футболка, которая была слишком большой для нее, поверх синей юбки с оборками, соответствующей цвету носков. Она передала мне сложенную бумажку своей свободной рукой.